Chufowski

Quería hacerlo pero pensé que…
querías decirlo pero pensaste que…
queríamos ser iguales pero pensamos que…
queríais coger altura pero pensásteis que…
querían no pensar en nada pero pensaron que…
uno que en nada pensaba
hizo el trabajo de todos ellos
con una pala y un cubo.

El grado de placer y felicidad que nos proporciona a los humanos el dinero sigue un “rendimiento decreciente”. Esto nos viene a decir que si pasamos de ser mileruristas a ser dosmileuristas nuestra felicidad se duplicará, algo de todas maneras muy dificil de cuantificar. El incremento de nuestra felicidad obtenido al pasar de cuatro mil a cinco mil euros será inferior que el de pasar de mil a dos mil. Por eso son decrecientes, por que llega un momento en el que una vez cubiertas las necesidades básicas, el dinero proporciona un placer cada vez menor.

Hay gente la cual una vez llega a un determinado nivel económico, no es capaz de manejarse con sumas tan elevadas y comienza a desbarrar. Vemos como gente de la farándula: actrices, actores, cantantes, deportistas, hijos de famosos, etc comienzan un peregrinaje que les lleva por clínicas de desintoxicación y recorren un vía crucis por el lado más salvaje de la vida, hasta que algunos cruzan la línea y se van para siempre al más allá.

Dicen los economistas que el umbral, tras el cual se encuentra el bienestar y la felicidad, está en un nivel de renta de unos mil cien euros, para un país como España. Esa cantidad se asocia a la felicidad. Habría que matizar. No cunde lo mismo un sueldo en una ciudad como Madrid, que un pueblo pequeño. Todos conocemos también gente que ganando un sueldo superior a esa cantidad está amargada. No tiene tiempo para nada, tampoco amigos. Trabaja más de lo que quisiera, para así poder tener una segunda vivienda en la costa o en una urbanización, seguir endeudado con hipótecas a cincuenta años, durante media vida y no poder disfrutar de todo lo que tiene. Otros no llegan a los mil euros y no pierden la sonrisa. Cierto es, en parte, eso de que no es rico el que más tiene sino el que menos necesita, una frase que suena muy bien, pero dificil de llevar a la práctica si nuestros ingresos son tan bajos, que la necesidad es una imposición y no una opción personal.

El ahorro no obstante es una tarea difícil de llevar a la práctica, en una sociedad consumista, que requiere que todo sea repuesto a velocidad de vértigo, y donde la etiqueta “antiguo” es algo desdeñable. El “boom” de los móviles ha supuesto que ahora las facturas que se pagan a las operadoras cada mes, sean en muchos casos de importe superior a la suma de lo que que pagamos de gas y electricidad en un mes, cuando el móvil es algo perfectamente prescindible (se puede vivir sin un teléfono movil, aunque a algunos les parezca increible) y lo otro es necesario (sería muy jodido estar en una vivienda en la que no tuvieramos electricidad ni agua caliente).

El dinero creo que no da toda la felicidad, pues hay cosas como la salud, el amor verdadero o una amistad que no pueden comprarse, tampoco nos evitas las desgracias, ni los malos tragos, pero una posición desahogada contribuye en gran medida a conseguirla. No creo que nadie pueda ser feliz con un sueldo de seiscientos euros, o con una pensión pareja al Salario mínimo interprofesional. Con esa cantidad dificilmente se puede llegar a fin de mes. Hay unos gastos fijos de electricidad, gas, agua, cuotas de saneamiento, gastos de la comunidad, seguros, que son ineludibles. Igual que el gasto destinado a la alimentación o al vestir.
Por mucho que intentemos estirar los euros hasta lo inverosimil está claro que con 600 euros se malvive, que siempre andaremos con la lengua fuera. Cualquier imprevisto hará que se desbarate toda la economía como un castillo de naipes, y se nos negará la posibilidad de pensar en el mañana, de hacer planes, pues el presente será una correa alrededor de nuestro cuello, que nos ahogará cada día.

Sorprende oir a la gente que viaja a los países del Caribe a su regreso comentar eso de “no tienen nada, pero se les ve tan felices”,”si quieren algo de comer, lo cogen de los árboles” y “duermen en casas hechas de uralita, en las que el buen clima no les hace morirse de frío”….

Quizá esas afirmaciones valgan para aquellas latitudes, pero no creo que en nuestro querido país, nadie roce la felicidad, durmiendo entre cartones, ni alimentándose de lo que dan nuestros frutales. Un sueldo digno es la base sobre la que construir toda nuestra vida. Si el sueldo es bajo, nuestra vida tendrá cimientos de papel, y el destino nos tendrá contra la pared un día sí y al otro también.

Si algún día triunfa el verdadero comunismo y todos acabamos siendo iguales, yo reivindico, desde ahora mismo un salario de 1.200 euros para todos. Así todos contentos y felices, al menos en teoría.

Un salario mínimo que ofrecía IU en las elecciones de marzo de 2008, y que parece que no ha cuajado en la ciudadanía pues ha dejado de ser grupo político y LLamazares ha sido barrido por el tsunami bipartidista.

Hay ciudades a las que uno sueña con volver, como Roma, por ejemplo. Después de la visita, siempre quedan cosas que ver, calles que recorrer, monumentos que contemplar, restaurantes en los que deleitarnos con la gastronomía italiana. Así que cuando nos es posible, cogemos la maleta y regresamos, con ilusión de seguir conociendo una ciudad que nos encandila, que idealizamos en la distancia pero que de nuevo en ella, no nos defrauda, pues nunca deja de sorprender, pues las ciudades siguen evolucionando, o quizá evolucionamos nosotros, que lo vemos todo con otros ojos.

Un amigo mío acaba de regresar de París, tras un viaje de cuatro días. Lo ha visto todo ha dicho, o al menos lo más importante. Eso sí, han andado mucho, hasta acabar reventados. Para ello han contado con la información detallada y exhaustiva que le ha proporcionado la hija de una amiga. Un guía de fabricación manual, que les ha permitido ahorrar tiempo y moverse de modo éficaz para no dejarse nada, o el menor número de cosas en el tintero.

París, al igual que Roma es otra de esas ciudades que enamora. Como me ha dicho mi amigo. “París es una ciudad a la que hay que regresar, no como Londres“. No he tenido ocasión de ir a Londres así que no sé que ocurrirá el día que vaya. Si la ciudad me tocará el corazón de tal modo que me hará regresar o no, pero cierto es que París es una ciudad bella, viva y vital. Con una belleza monumental evidente que supone un deleite para los sentidos, de esas ciudades que se disfrutan caminando de plaza en plaza, de barrio en barrio, de iglesia en iglesia, de bar en bar, de restaurante en restaurante. Además, junto con la española, la gastronomía Francesa es de las más reconocidas a nivel internacional. Si bien, cuando vamos de turista rara vez podemos disfrutar de la verdadera cocina francesa, y solo rascamos la superficie, comiendo lo típico: el entrecotte con patatas fritas, la baguette, el café au lait y los croissants matinales.

Hay otras ciudades como Helsinki, Gotemburgo, Estocolmo que merece la pena visitar, ya que soy de los que piensan que hay que visitarlo todo, al menos una vez, pero que no me dejaron esa huella, ese veneno, que solo una nueva visita, sirve como antídoto. Lisboa es otra ciudad que engancha, que me suministra agradables recuerdos y alimenta la evocacion de los buenos momentos, esos a los que aferrarse cuando al echar la vista atrás, hacemos balance de los placeres vividos.

Si tuviera que visitar una ciudad por última vez, porque el mundo se acabase mañana, iría a Roma sin dudarlo, recorrería sus plazas, comería focaccia hasta hartarme, tomaría un café bien cargado y me adentraría en una pizzería en Trastavere y allí esperaría el final con una sonrisa en el rostro y la mirada acuosa, buceando dentro de mí.

Algo que también guarda relación con lo anterior, es como se realiza un viaje. No se vive de igual manera yendo solo que acompañado. La intensidad y el disfrute no es igual de ir en plan mochilero, en un viaje organizado por el INSERSO, en un viaje de fin de curso, con el grupo de amigos, que con tu pareja, ya sea durante un viaje de novios, o cuando inicias una relación, y te enciendes al roce, y entonces te da lo mismo estar en Roma, que en un camping de mala muerte, tumbado sobre un suelo duro como una piedra, con un calor infernal, mosquitos chupándote la sangre y la cabeza como un tambor de hojalata recalentado, ya que todo será maravilloso aún a riesgo de que el exceso de azúcar nos produzca un shock-hiperglucímico.

La política se está convirtiendo en un elemento distorsionador de la realidad. Por un lado nos hablan de que España, mediante las reformas de algunos estatutos se desmiembra, pero al mismo tiempo parece que los políticos no tienen otra misión que la de dividir y confrontar a los Españoles, manteniendo en pie “las dos Españas”. Así si cuando el partido que gobierna hace algo, lo que sea, tendrá a la oposición en frente para decirle que todo ha sido un desastre, que la gestión ha sido pésima, que todo lo que ha pasado, pasa y pasará es culpa suya, que deje de hacer el ridículo, que el país necesita otra cosa, líderes firmes, programas políticos sólidos, gente capaz de tomar decisiones y de asumir sus responsabildades (¿dimitir también?).

Luego, los que gobiernan, una vez estén en la oposición, emplearán las mismas tácticas de sus predecesores, pues se viene demostrando que dan buenos réditos electorales.

Esas buenas palabras de nuestros políticos, ese pensar en los ciudadanos y ciudadanas, debiera transformarse en un sentimiento de fraternidad, de tal modo que los políticos desde sus poltronas y desde el poder que ejercen sobre la sociedad, debieran dar ejemplo, actúar de referente, mostrar a la ciudadanía, que ellos son de otra pasta, que les mueve el amor al prójimo, que por su país, por su España, por su nación única e indivisible son capaces de todo, también de tender las manos a su enemigos, que no son otros que los partidos de otra tendencia política. Porque son eso enemigos, no compañeros, ni nada parecido.

No estaría mal que la utopía se materializase con los políticos trabajando codo con codo, en una empresa común, en hacer una sociedad más justa, más solidaria, más respetuosa. Pero es eso una utopía, porque al encender el televisor y oir las declaraciones de nuestros políticos vemos que la inquina, la mala leche, el rencor, el revanchismo, las represalias verbales, el odio patente, está presente en todas y cada una de sus manifestaciones.

No les mueve a los políticos en sus actuaciones el bien común, la fe en un proyecto, sino derribar al que gobierna para ocupar su lugar cuanto antes, moviendo los hilos que sean necesarios, caiga quien caiga. Importan los fines, no los medios, alardean algunos políticos, presidentes de Comunidades Autónomas desde las ondas.

Luego la ciudadanía, que está a otros menesteres, que quiere vivir bien y en paz, les de la espalda a los políticos, como en el referendúm sobre el Estatuto Andaluz, cansada de oir siempre lo mismo, las mismas barbaridades, que justifican lo injustificable, de que les tomen por estúpidos.

La ciudadanía cada vez confía menos en los políticos. Se lo tienen ganado. Pocas cosas generan hoy tanto recelo como un concejal de urbanismo o un alcalde con un plan urbanístico entre manos.

Si vacilas a la lluvia
comienza comprando un arca
si te enamoras del viento
agénciate un acordeón
si temes al fuego
no enciendas tu luz interior
si te encandila el silencio
pon en standby tus latidos
si no crees en nada
nadie va a darte la razón
si no crees en nadie
nada puedo hacer para consolarte
si nadie nada
¿será éste un naufragio verosímil?

El gotelé color salmón sucedió a esos girasoles con que los padres empapelaron el salón hace mas de 20 años.
Sustituimos por parquet flotante ese terrazo gris, sobre el cual, tantas tardes de agosto me tumbaba para refrescarme y fisgar las charlas ajenas, para luego acabar con el estómago adormecido y la frente roja.
Ahora en el cuarto hay un corcho con postales de lugares soñados, en lugar de esa canasta que fue nuestro altar y sitio de peregrinación en aquellos años de estudio. Entonces, pensaba que encestando diez tiros seguidos todos mis sueños se cumplirían, aprobaría mis examenes, conocería mujeres fantásticas y publicaría un best-seller. Parte de esos sueños se cumplieron pero me vieron el pelo en muchos exámenes de septiembre. Mi record fueron dieciséis tiros libres seguidos. El parquet devoró a su vez la alfombra sobre la cual
disputabámos la vuelta, y el tour de francia, con cánicas, cada una era un corredor, y los tiempos los tomábamos con el metro, un centímetro un segundo. Y los Super Humor hacían las funciones de puertos de montaña, tres tomos eran un puerto especial.
Nos desprendimos de esa nevera que rugía por las noches con los achaques propios de su dilatada edad. También de esa lampara fosforescente que nos guiñaba su ojo de cristal un buen rato antes de quedarse definitamente prendida. Del sofa sobre el que cargábamos nuestro peso cada vez mayor y de ese televisor que carecía de su apéndice más preciado (el mando a distancia) . Del radiocassette que se comía las cintas.

Ahora reflexionaré sobre todo esto tumbado en la alfombra, para no ensuciar ese sofá de ultimo diseño a juego con el mando del DVD que remplazó ese video que no rebobinaba bien pues tenía los cabezales hecho trizas del uso..

En el parque una mujer ahumaba al hijo
que seguía las siluetas de los perros noctámbulos
en su visión velada entre arrumacos de tabaco.

Un duende del parque hacía magia
con botellas vacías donde arrojaba
los sentimientos que su corazón de roble destilaba.
Su boca muda no era otra cosa
que amagos de jugador castrado
sin cartas en la manga a la deriva
oficial de primeraen los mares etílicos.

Las Diosas del amor anhelaban amantes cósmicos
con los cuales navegar por constelaciones de placer
obsequiadoras de agujeros negros
en los cuales alcanzar la “no materia”

Los pájaros bañados de sudor
chirriaban sus cantos de verano
a las parejas que comían césped
reprendidos por el segurata de turno
entre carantoñas y zarpazos perdurables.

Las hormigas robaban las miguitas a las palomas

cuando llamé al timbré
noté un hormigueo
me ladró un perro
en el estrecho de tu mirada
encontré mi hormiguero póstumo

Se sentaron en la primera mesa que encontraron
unas birras y humo de tabaco
velando sus mirdadas
de fondo canciones
ruido armónico
un ligero y necesario murmullo
ante la abortada conversación
el techo expectante
ante el silencio creciente
Pidieron su canción
aquella que unió sus días
y cosió sus noches,
cuando acabó la canción se miraron
no se odiaban aún lo suficiente
de la mano
salieron juntos del bar
a echarle órdagos a la luna

Me sobran mil poemas
y todo lo demás
me sobran tus palabras esdrújulas
me alimento de siencios
dame ocho calles de azul corporativo
solo para mí.
a base de nadar
lo mismo acabo
entendiendo algo
sobre la morfología de los peces
y su fugaz memoria
deja de chutar a mi portería
no veo nada con este sol
pero las redes se menean
continuamente
y me estoy enmachetando.
tengo un esquirol en la espalda
que me recuerda a cada rato
que no deje de currármelo
que son cuatro días
que si no hay agua
Siempre nos quedará el sudor
que la suerte está ahí
y que si la coges de la mano
los parques te esperan
de verde pasión
para darte la bienvenida justa

La lluvia recia cae
edificando
un oleaje indómito
que baña la playa
fría como el acero
la cual refleja
en su manto de agua
la cara triste de la luna
en cuarto menguante
achacosa
triste
porque la marea
esta vez
no subió

A mi me gusta el pin, piribi, pin, pin, de la bota empinar, parara, pan, pan,
con el pin, piriri, pin, pin, con el pan, parara, pan, pan,
al que no le gusta el vino, es por no pagar, o no tiene un real.

Esta canción es un clásico que cantaban los Hermanos Anoz, que me sirve a modo de introito para el tema que nos ocupa.

La ley antitabaco se hizo a medias y luego las comunidades se encargaron de matizar aún más la ley, suavizándola, vía decreto, lo que ha supuesto que por ejemplo en Logroño en el casco antiguo, de los más de doscientos bares y cafeterías que hay, solo encontramos una cafetería en la que no se puede fumar: La Redonda, del mismo nombre que la espléndida concatedral de la Plaza del Mercado.

Ahora están todo el día dándonos la brasa con la Ley del alcohol. Encontrándonos en La Rioja, se entiende el revuelo organizado a cuenta del vino. El vino tiene alcohol, eso todos lo sabemos, pero también es un alimento saludable para nuestro organismo, que por su fermentación se aleja de las bebidas destiladas más nocivas para nuestra salud, argumentan sus defensores.

Dicen que los jóvenes no beben vino, que en los botellones que organizan en Logroño, en el Parque del Ebro, priman las bebidas más fuertes, de más graduación alcohólica, como la ginebra, el licor de manzana, el martini, el ron, o el güisqui.
Al menos en La Rioja los que hemos empinado el codo antaño y hemos frecuentado con asiduidad la calle Mayor, y la Laurel, no hemos desdeñado nunca el calimocho, mezcla de vino y coca cola, ya que es una de las bebidas más baratas, y no creo que los jóvenes, a los que no les sobra el dinero, no beban calimocho, vino por tanto.

Del mismo modo, basta dar un paseo por cualquier barrio de la capital riojana para encontrar un buen número de hombres de mediana edad, que van en romería de bar en bar, “chiquiteando“, que no es otra cosa que es ir a un bar, pidiendo, no mostos o cerveza, sino un corto de vino, bebérselo de un trago para luego buscar el siguiente bar, así hasta completar la ronda que pueden ser 10 o 20 vinos, para luego llegar a casa haciendo eses. Habría que saber que piensan al respecto sus sufridas mujeres, al encontrarse con sus príncipes azules en la puerta apestando a alcohol, a vino, mejor dicho.

Esos hombres achispados deben ser ya una causa perdida, a los que no parece necesario prestar atención. Por eso la ministra dirige sus pretensiones a los más jóvenes, a esos niños que pronto serán adolescentes, intentando que estos no se den a la bebida desde corta edad, ya que cada vez comienzan antes a empinar el codo.

Lo que más gracia me hace del asunto es que ahora el Gobierno paralice la Ley del alcohol, porque se ha dado cuenta de que no hay consenso. Cuando el gobierno elaboró el anteproyecto de ley, no había que ser muy espabilado, para prever cual iba a ser la reacción de la industria del vino si esta bebida era considerada peligrosa o perniciosa para la salud. Las medidas a adoptar deben buscar el “interés general“, y los consensos y las unanimidades son imposibles, cuando hay posturas que son antagónicas, como los derechos de los fumadores y los de los no fumadores. Me recuerda aquello de “méteme sólo la puntita, que es menos pecao”

Echar ahora marcha atras y paralizar la ley me parece una chapuza, que deja en evidencia la morbidez de un gobierno, aquejado del “síndrome Flandhul“, el cual antes de tomar una decisión hace un cálculo electoralista y luego obra en consecuencia. Tratando de contentar a todos solo consigue mostrar su mano temblorosa.

Con el tabaco pasó lo mismo, para no disgustar a algunos, se hizo una ley ambigua que a una inmensa mayoría nos ha dejado igual que antes de la ley. Ahora si quiero tomar un café en Logroño, en la zona antigua, sin ser ahumado, únicamente tengo un lugar adonde acudir. Eso es lo que el gobierno debe entender por “interés general”.

Como colofón, comentar que no solo el vino, consumido en gran medida, intoxica, y puede conllevar un coma etílico y la muerte, sino que el agua, ingerida en abundancia también puede ser letal, como esta mujer que falleció en un concurso de ingesta de agua.

Las cosas que suceden en Italia son de chiste. La “pasta al dente“, “il calcio” y “los cambios de gobierno” van de la mano. Ayer en la votación en el Senado se vivieron situaciones sonrojantes, cómicas, unos gritaban rojos como pimientos del piquillo, mientras otros sin poder contener la emoción lanzaban periódicos al aire, al comprobar como se le había dado la vuelta a la tortilla inopinadamente. Se votaba sobre la línea política de Italia en el exterior. El ministro de asuntos exteriores, Massimo D´Alema dijo que si perdían la votación el gobierno se iba a casa. Dicho y hecho. A la hora de las votaciones, unos se abstuvieron, hubo quien llevó a cabo un acto de transfuguismo pasándose a la derecha, dos comunistas contumaces se rebelaron votando en contra de la postura del gobierno en el que militan, lo que hizo que el Gobierno perdiera la votación, viéndose obligado a dimitir, tras la fanfarronada de D´Alema, después de 281 días, en el poder, al que Prodi , “Il professore” se aupó por 25.000 votos de diferencia, mandando a Berlusconi a la oposición, como también sucedió en 1996. Si “Spain is different“, Italia es el descojone.

El arte abstracto es inasible, impensable, ininteligible, de ahí su éxito.Doce niños de 2 años pintaron entre todos un cuadro: borrón aquí, borrón allá, y luego lo llevaron a la muestra del ARCO, lo colgaron y preguntaron a la gente, que desconocía la autoría de esa “obra de arte” qué les parecía: angustia, tristeza, flores, sutilezas, corrientes, complejo de mucha meditación detrás, de un pintor con mucha experiencia, desesperación por buscar algo, de un autor de cierta edad, con una carga erótica muy grande y una represión muy grande, trabajo, mucho trabajo.

El cuadro de los niños en ARCO

Desde el año 2001 hay personas encerradas en la base de Guantánamo, bajo sospecha de terrorismo, las cuales aún hoy no han sido procesadas. El “habeas corpus” que recoge la Constitución Española, que implica la puesta a disposición judicial en caso de detención ilegal, no es válido para estos presos. Ahora la corte de apelaciones de los Estados Unidos ha dado la razón a George W.Bush, lo que supone que los presos no pueden recurrir en Estados Unidos su encarcalamiento, toda vez, si se da el caso, que tras múltiples torturas, vejaciones, humillaciones, sean puestos en libertad, tras cinco años o más de cautiverio.

De este modo tras las vejaciones sufridas, después de haber sido encarcelados sin pruebas, les ponen de patitas en la calle y les niegan el derecho a que nadie les repare o compense de alguna manera por los maltratos sufridos y por los años de vida que les han arrabatado, porque alguien en su día dijo que ese hombre que estaba en el momento equivocado el día equivocado, daba el perfil de terrorista y era menester quitarlo de la circulación sin observar ningún derecho.

No alcanzo a entender como casa ese concepto de la libertad de la que los americanos se pavonean y venden al resto del mundo, con estas actitudes dictatoriales, donde el gobierno americano hace lo que quiere, como le da la gana, con una comunidad internacional pasiva, pusilánime, incapaz de poner freno a las acciones americanas, de cantarles las cuarenta y obligarles a rectificar. El papel de Europa queda reducido a mirar para otro lado, y decir a todo que sí.

En España si te condenan a la cárcel y luego se demuestra que eras inocente te indemnizan a razón de 60 euros al día. Luego, después de cinco años, el montante ascendería a 108.000 €. La libertad vale muchísimo más que esa cantidad, eso es indudable, pero al menos es algo.
En el caso de Guantánamo, para los cautivos, no hay ni reparación moral ni económica. Quizá alguno de los que pasaron por allá, logre aliviar su situación, escriba un libro que se convierta en un bestseller y de a conocer las atrocidades que se perpetraron y aún se siguen cometiendo en la base americana en Guantánamo. Otra forma de terrorismo.

Se apostaba en la esquinas
y no era una puta
se cagaba en Dios
y no era un ateo convencido

gritaba al cielo sus miserias
y no tenía una voz triste
bebía manantiales de vino
y nunca cruzaba la raya

Tenía 365 primaveras
y no era un año especial
se emocionaba viendo el fútbol
y no era un hombre menos

Hablaba con las flores
y no era un terrorista biológico
se comía todos los marrones
y no le movía la lujuria

se acostaba con todas
y la soledad era mayor
leía cualquier papel
y no era más listo que la mayoría

miraba embobado el espejo
y no reconocía esos ojos
escribí veinticuatro líneas
y no tenía un poema.

No hace mucho, unas cuantas décadas que los Estados Unidos se fueron a Vietnam a una guerra que fue un desastre mayúsculo. 57.685 estadounidenses murieron y unos 153.303 resultaron heridos. Los más ingenuos pensamos que de aquello sacarían alguna conclusión. Pues bien, hace tres años, el amo del mundo, Bush decidió invadir Irak, con el cuento de las armas de destrucción masiva que luego se demostró que no existían. La invasión de Irak ha sido un desastre, se ha montado una guerra civil, el país es mucho más inestable y caótico que cuando estaba Sadam en el poder, pero Bush sigue en sus trece empeñado en mandar más tropas. Dice este señor que mientras su mujer y su perro le apoyen el no dará el brazo a torcer.
En Irak han muerto 2.000 soldados (La víctima número 2.000 ha sido el soldado George Alexander, de 34 años), y 15.000 han quedado heridos en la guerra que comenzó el 20 de marzo de 2003 en Irak, donde EEUU mantiene desplegados a cerca de 150.000 militares.
Siguiendo la pista de este majadero, cabe pensar que Bush tendrá argumentos de sobra para justificar y mantener la invasión. ¿Qué son 2.000 soldados muertos en Irak con 50.000 en Vietnam?. Pensará que todavía tiene margen de sobra.
!Qué fácil es jugar con las vidas ajenas!. No sé si este señor algún día abrirá los ojos, el día que lo haga si se da el caso, quizá coja alguno de los rifles de los que es aficionado y se vuela la tapa de los sesos. Sería una salida, pero los muertos causados por sus decisiones, esos ya no hay Dios que los vuelva a la vida.

Colapsé tu espacio aéreo
con mis palomas mensajeras
perité tus latidos
entre mis manos invisibles.

ahuyenté la pena
con el ruido de mi magnetofón.
digerí mi ausencia
rociado en cervezas heladas.

me olvidé de mi mismo
viendo fotos familiares.
me colgué de tu cruz
y María no apareció.

consolé al mendigo
donándole palabras huecas
me enamoré de las vocales
y me vino la C.

hurgaste en mi abecedario
y me dejaste sin palabras
tardé tanto en coger tus llamadas
que encontraste un móvil para olvidarme.

planté un cactus delante del Pecé
y voy de pinchos a menudo
me cambiaste la tinta sanguínea
y tu impresión de mi ha cambiado.

El perímetro de tu mirada
es un continuo deambular
por tierras fértiles
de flores inocentes

acantilados inquietos
ávidos de olas espumosas
senderos vetados
a los curiosos aventureros
en búsqueda de nuevas grutas
por las que descender a los infiernos

compraré un radar
con manual de instrucciones
para captar las señales
que emites

sacaré mi soledad
de paseo
con bozal y a la noche
cuando sólo los perros
sean los dueños de las calles
y los hombres de verde
levanten sus mangueras
poniendo la lluvia

No estaría mal que los terroristas tuvieran un mínimo de coherencia en sus acciones. Ahora que se celebra el macrojuicio por los atentados del 11-M en Madrid, los acusados, uno tras otro se declaran inocentes, dicen no saber nada de lo ocurrido, todo les suena a chino. Su estrategia es negarlo todo. La Yihad curiosamente contempla y avala el perjurio si se trata de salvar el pellejo. Ójala negarlo todo no les sirva de nada y pasen el resto de sus días en la cárcel, a la sombra, si hay pruebas para condenarlos, para que entre rejas quizá algún día lleguen a darse cuenta de su matanza y del daño causado a tantos cientos de familias.

Si me has permitido el acercamiento
a tu celda de castigo
ahora que tengo
tu amor in-condicional tatuado en la frente
mi fe es preventiva y mis locuras tienen el tercer grado
saldré al patio haré unos castillos de arena
y preso de lo convencional
cuando tu marea suba
dejaré que estos días
fotocopiados con tinta gris
se vayan por el sumidero
junto a las palabras
que mi voz nunca logra arrancar
mientras van calentando la silla
iré contando los pasos

Habéis nacido con una barra de pan bajo el brazo
Lo encontrastéis todo hecho o encarrilado
Vaya mezcla: entre el toro del norte y la vaca del sur
Ese es otro dictador
Antes la gente era más feliz
o no tenía tiempo para deprimirse
Antes no había colesterol
mi padre cenaba todas las noches un huevo frito
y vivió casi cien años.
Quién te crees que puso en este país las escuelas y las universidades
El mundo está podrido, la gente ahora no piensa más que en el dinero
Aprovecha ahora que eres joven y ten cuidado que hay mucho loco suelto
Dicen llegar a viejo, ¿para qué? para estar así, es mejor morirse
Donde mejor se está es en la cama, hay días que no me levantaría
!sino fuera por el vino!, un par de copazos me dan la vida
A tu edad, yo dormía en el filo de una espada
Pedo va: Todos los presos buscan libertad

Pd. Abuela, gracias, no me dejes nunca.

Deposité el rencor en el congelador
en bolsitas especiales
esperé
una hora
dos horas
el tiempo necesario
luego fui hacia ella
con fines diabólicos
quería arder en el infierno
abrazarme a Belcebú
me demoré viendo una crónica marciana
y al asestarle el primer golpe
de mi rencor helado
el agua se extendió por su cuerpo
pecaminoso
apetecible
olvidé entonces el rencor
y opté por la lujuria

Ahora que llueve sin complejos
y los cobijos escasean
los caracoles festejan
y en procesión buscan el sendero
fugaces crujidos de carne exenta
ahora que estamos todos
y la cabeza no pica
es hora de salir fuera
saborear el agua de las fuentes
y dar de beber al hambriento
que pide limosna
dentro de nosotros

La postal no llegó a su destino y el amor que sentía por su chico se redujo a una lonja sin edificar. Cosas de la vida, pensaba Lidia, sentada sobre la moqueta de su habitación. Qué raro es esto del amor. Hoy te gusta alguien y luego te gusta cada vez menos, hasta dejar de gustarte. Fíjate en tu padre, le decía su madre, “los príncipes azules también destiñen y nosotras también por muchos potingues que nos echemos encima”. Ya sé de dónde me viene esta vena fatalista pensaba Lidia esbozando una mueca de sonrisa.
Sus amigas cuchicheaban entre ellas sobre los chicos de clase, y su tiempo lo ocupaban en describir minuciosamente la anatomía de cada uno de ellos. Los chicos eran escaparates ante los que asomarse y canjear su compañía por sonrisas, besos y algo de acción. Las rupturas, encuentros y reencuentros se sucedían siguiendo ciclos regulares, que permitían hacer predicciones e incluso apuestas sobre futuros enlaces. No había dinero de por medio pero sí, carcasas de móvil, cromos, canicas, juegos de ordenador que hacían las veces de medio de pago. Y así a lo tonto conoció a Héctor. Le llamó la atención la falta de cualquier atributo que lo diferenciase de la masa. Nada especial había en su peinado, no portaba la camiseta de algún grupo de moda, ni pantalones caídos, ni zapatillas deportivas, tampoco pendientes, ni piercings. Los trayectos que hacían ambos en autobús, sin hablarse, los empleaba ella en hurgar en la fachada de él, como quien escruta un cuadro.
Ni siquiera sabía si le parecía guapo. Lo sabré cuando le hable. Y hablaron mucho y se rieron todavía más. Él fue a Madrid con sus compañeros de clase a pasar dos días y quedó en enviarle una postal, pues este y no otro era el deseo de esta, que le pidió al despedirse.

En la plaza Mayor sentado sobre un banco de piedra, al abrigo de los soportales, con la postal en la mano le contó una anécdota que le había sucedido con un perro diminuto, también que había visto a una actriz española de voz aguardentosa cuyo nombre era tan difícil de escribir como de pronunciar, y que la echaba mucho de menos, más de lo humanamente soportable.

En el reencuentro, ella le recriminó que no hubiera cumplido su palabra de enviarle una postal. Él le dio su palabra de que la había escrito y que la postal había sido enviada, pero ella dudó, y él vio que los nubarrones que divisaba por la ventana del autobús entraban dentro de él y que su corazón se agitaba. Esa misma tarde lo dejaron.

El chico no mentía. Tengo en mi mano la postal y es preciosa.

En tu cuerpo
pantalla táctil
escribo palabras
sin franqueo
ni remitente
que pego en tu piel
son ya sellos erizados
adheridos como el fuel
a la fría roca
de otro petrolero
que también naufragó

De pequeño Dios era todo, no sabía el significado de la palabra ubicuo ni omnipotente
pero sonaban tan rimbombantes que me imaginaba a Dios como algo grande.
Notaba su presencia en todo lo que hacía y decía pero por defecto. No era algo tangible,real, sino que se manifestaba cuando me atemorizaban diciéndome que Dios me castigaría o no me querría si hacía según cosas. El pecado estaba presente al final del tunel y la locomotora de mi vida iba sin frenos en esa dirección.
La comunión supuso el encuentro con Dios, o eso decía nuestra catequista. De esa fecha guardo recuerdo de una foto en la que voy vestido con una chaquetilla ázul y que me regalaron unos prismáticos y la comida fue especial.

Todo iba de cine y Dios era mi actor favorito. Luego comenzaron las clases de religión en el colegio, con el Antiguo Testamento. Mi colegio era de capucinos pero las clases las daban también seglares. Leíamos la Biblia y Dios seguía siendo algo importante.
Un día en clase de lenguaje un profesor nos dijo que la Biblia era un buen libro, uno de los mejores que se habían escrito en prosa, un libro que entretenía de principio a fin. De publicarse hoy sería todo un best-seller. Ese día comencé a masturbarme, con tal impetú que a poco me hago una fimosis y todavía no me he quedado ciego.

Podría decirte que no puedo vivir sin ti, que la espera me cercena el ánimo, que las horas son losas en tu ausencia, que me enciendo al roce a tu contacto, que tus palabras me arrullan, que tu aliento me da vida, que tus besos me llevan hasta el abismo del deseo, que tus caricias calman la bestia que hay en mí, que no me importa el mañana, que el presente contigo es total, pétreo, sin fisuras, que podría ir hasta el Polo Norte de rodillas y cruzar los cinco océanos a braza para tenerte siempre cerca, que ningún poeta podría adjetivar nunca tu belleza, ningún arquitecto construir una historia más sólida que la nuestra, que ningún amante se entregará nunca como yo, que un aprendiz de mago también sabe echar “polvos mágicos”.

Podría decirte que cuando te conocí, Cupido se cebó conmigo, me tocó la lotería, los amaneceres fueron todavía más hermosos, la razón se me nubló, mi corazón se encabritó y por las noches recé con los ojos arrasados, incrédulo de mi dicha.

Podría seguir diciendo que emborrachado de amor “los del 112” tuvieron que reanimarme de sucesivos comas etílicos, que cuando tu rostro se contrarió, en mi alma brotaron espinas, que con tus sueños trencé los míos, que nos fundimos muchas veces tratando de ser sólo uno, que dibujé un firmamento con estrellas fugaces para cumplir tus deseos, que nuestro amor “sin papeles” no precisa de firmas.

Podría matarte por amor, amarte hasta morir, morirme en tu ausencia, amarnos tanto que resultásemos grotescos, alardear a los cuatro vientos de nuestro amor perruno, incondicional, insuperable.

Podría plagiar poesías en tu nombre, loar tu figura, sacarte los colores, empinar el codo en la Laurel y haciendo eses, hacerlo en los portales.

Podría decir muchas cosas, demasiadas, pero guardaré silencio, porque cuando tú me miras, sabes perfectamente decodificar mis silencios y las palabras sobran.

me encuentro a escasos
kilómetros de la
f
e
l
i
c
i
d
a
d

Está cansado de oir siempre lo mismo
las mismas voces
los mismos reproches
que si le sobraron días
que si le faltaron noches
hizo lo que cualquier otro hubiera hecho
lo mejor que supo
y ahora que todo lo creado se va a pique
podrido desde el nucleo
hasta la corteza
desde la ionesfera hasta
la tierra de los geranios
avisó que cuando llegue la hora
él se encontrará a años luz

Has desbaratado
de tal forma
mis ritmos biológicos
que tras coleccionar amaneceres
ahora vendo mis noches en vela
en el rastro del insomnio
de cualquier ciudad.
Más inútil que un parking en rampa
secundo cuanto dices
y no llego primero a ningún sitio.
Tengo tantas botellas de sudor
en mi alacena
que no hay papel suficiente
para embutir mis mensajes
ya añurgados y esvafados.
Ni mi oso de peluche
osa a saludarme
moviendo sus ojitos,
se la pasa hibernando.
He puesto en cuarentena
los latidos de mi órgano vital
y en vista de la situación
me he autoproclamado
alquimista del tedio.