Chufowski

Dado que la esperanza de vida va a seguir aumentando en España, los bancos deben estar frotándose las manitas. Si vamos a pasar de los ochenta años sin forzar, las hipotecas a 50 años se van a quedar cortas. Habría que pensar por tanto en lanzar al mercado las “hipotecas a 75 años“. La pides con 20 años y a los 95 tacos la cancelas, o sino tus hijos o tus nietos, que la acaben de pagar. Si así se diera el caso se encontrarían con un pisazo con una hipoteca irrisoria y dado que ahora lo normal es tener un hijo o dos, no habría muchas disputas familiares a la hora de las herencias.

Los jóvenes Españoles casi en el 95% de los casos “sueña” (el artículo dice quiere) con ser propietario, aún a sabiendas que su sueldo es una mierda, que la precariedad laboral es la norma y que sus novias y luego mujeres, en uno de cada dos casos se separarán de ellos y los pondrán de patitas en la calle (esto lo digo yo, lo del porcentaje, el estudio).

Con todo y con esas, estos jóvenes anhelan ser propietarios, “tener algo propio“. Da igual que el piso cueste 240.000 euros y al final del préstamo hayas tenido que pagar 350.000 euros de intereses, a sumar al capital. Todo eso es insignificante ante la satisfación de tener algo en propiedad, y no precisamente algo como un balón de playa, un jarrón chino o un coche, más asequible.

Los bancos y los constructores saben pues que tienen la demanda de sus próximas construcciones aseguradas, que la burbuja puede por tanto ensanchándose (si es que una burbuja se ensancha. Debe ser como el universo que se ensancha y nunca explota), aumentando los precios año a año. Da lo mismo. Se comprarán los pisos como sea, al precio que sea y cueste lo que cueste. De alquiler, pues ni hablamos.

Hoy al venir de la compra me fijé en algo que quiero comentaros. No hace muchos años, cuando ibas a la pescadería, la dependienta te regalaba perejil generosamente. Sabido es que cuesta poco dinero y que cualquiera puede plantarlo en una maceta, pues se hace fácilmente. Cualquier ama de casa, ducha en el arte de la compra, te dirá que lo importante al comprar no es fijarse en el precio unitario del producto, sino en el precio por kilo, ya que los supermercados son mi dados a poner ofertas que no son tales, con el cebo de todo a 0,99 €.

Ahora algún lumbreras, alguna cabeza pensante, algún crack del mercado, con varios master de marketing avanzado a sus espaldas, ha lanzado al mercado, el perejil en bolsitas de plástico. Si ves que cuesta 60 centimos no parece que sea caro, pero si vamos al precio kilo, el perejil y aquí está lo bueno, sale a doce euros el kilo, al mismo precio que el queso de roncal, que un chuletón de ternera cantabrona y más caro que una lubina o una dorada de piscifactoría.

Sí amigos, así está el mercado. Lo que antes te lo regalaban ahora te dan el sablazo y te lo empluman, sin darte cuenta a dos mil pesetas, de las de antes, el kilo. Así están las cosas. También pasa con las patatas, los tomates, las lechugas y toda la verdura en general, que al agricultor se la pagan a precios irrisorios y cuando la compras en el supermercado el precio se ha quintiplicado o se ha visto incrementado por diez.

En el caso del perejil curioseé con el envase, no fuera a ser que se tratase de perejil transgénico, y sin saberlo fuera bueno para reducir el colesterol, aumentar la líbido, o prevenir algún tipo de cáncer. No decía nada de esto, si no que era fresh perejil. Ahora está visto que para vender perejil y cualquier otro producto siempre viene bien emplear palabros anglosajones para darle al producto más caché.

Cada día más veo que los coches no tienen bastante con invadir las calles sino que ahora también a los conductores les da por aparcar encima de las aceras. Esta foto la hice al lado de mi casa, en la calle Beneficiencia en la que solo se puede aparcar en un lado de la misma. Pues bien, durante meses, los coches se suben en la acera y si quieres ir andando por ella apenas puede pasar, y si vas con silla de ruedas o el coche de un bebé te tienes que cambiar de acera, no porque esta sea estrecha sino porque los coches le comen más de la mitad de su anchura. La policía local pasa del tema y no se da una vuelta por allí a poner orden así que día a día veo como esa acera es devorada por los coches sin visos de solución.

Este es solo un ejemplo, porque a las diez de la noche si te das una vuelta por la ciudad de Logroño hay otras muchas calles donde pasa algo similar. Con las miles de plazas de aparcamiento que se han puesto a la venta estos años no logro entender como la gente no se corta un pelo a la hora de aparcar su coche donde sea, sin el menor miramiento.

En la recién remodelada Gran Vía Logroñesa tenemos ahora un buen número de ositos gigantes, réplicas de las gominolas, que flanquean la vía, para gozo, alborozo y éxtasis de los viandantes, que pueden poner así a prueba sus cámaras digitales y llevarse un recuerdo “oso amoroso” de la ciudad Logroñesa.

Los artistas están que trinan, pues dicen que no tiene nada de artístico hacer una escultura gigante de una gominola. Además de ositos tenemos también palmeras, que no pintan nada pero le da a la ciudad un aire más tropical, aunque el Mediterráneo lo tengamos a 500 kilómetros. Hay quien dice que nada tiene que envidiar la Gran Vía Logroñesa a la Madrileña, como chiste no está mal, pero la de aquí son losetas grises que da la imagen de un “desierto gris”.

A la Gran Vía también se le conoce como “pista de aterrizaje”, donde cualquier avión pudiera hacer una aterrizaje de emergencia si es menestar, gracias a las farolas perfectamente alineadas que desde el cielo debe simular eso, una pista de aterrizaje. Si viene a Logroño no deje pues da darse un paseo por la Gran Vía y una vez aquí lléguese a la calle Laurel, conocida como la Senda de los elefantes, para tomar unos pinchos variados ya sean cojonudos, matrimonios, tio agus, brochetas de sepia, orejitas rebozadas, torreznos, zapatillas, etc, o comer unas patatas con chorizo de la tierra, unos caparrones de anguiano, probar los fardelejos y el embutido de baños del río Tobía, y unas chuletillas de cordero hechas al sarmiento. Además ahora está Rioja tierra abierta, con una programación de actos varios que ofrecen la posibilidad de visitar las Iglesias de la ciudad, subir a los campanarios, ver los museos, etc. Si la visita a Logroño la hace a pie, como peregrino haciendo el Camino de Santiago no deje de salir por la calle Mayor, o Marqués de San Nicolás (avituallese de un bocata de chorizo o de un bollo, cruasán, napolitana, o demás exquiseteces en la mejor panadería de Logroño, la panadería Primi, que tienen la tienda en esa calle), por el Arco de Revellín o puerta de Carlos V, ahora también reformada, con un arco de piedra precioso, con un foso y una tarima que muere en el torreón reformado también para la ocasión y que es el único vestigio que queda de la antigua muralla que contenía el Logroño antiguo.

Marcos fue a su trabajo como cada día. Quiere algo le preguntó Martina al verlo entrar por la puerta. Muy graciosa replicó él. ¿Desea precio para el coche, la casa?. Trabajo aquí. No tiene gracia. Espere. Marcelino apareció por la puerta. ¿Qué desea?. Me parece una broma de mal gusto. Esto es una compañía de seguros, si desea algunos de nuestros servicios estaremos encantados de atenderle. Trabajo aquí, no soy ningún cliente. Le tengo que pedir que se marche. No le conocemos de nada. Está bien me voy pero no tiene la menor gracia. En la esquina estaba Luis el quiosquero. Lo de siempre. ¿Qué siempre?. El Marca. Tome. Luis no me jodas, tú también. ¿Le conozco?. Coño, claro que me conoces, soy yo, Juanma, todos los días compro aquí la prensa desde hace cinco años. Creo que se equivoca de quiosco, es normal todos somos iguales, como champiñones. Ya, entiendo, está bien. En la cafetería Sienna paró a repostar. En la barra estaba su buen amigo Borja, que había dejado el instituto y ahora ponía cafés en la barra del bar. Lo de siempre. ¿Completo?. He dicho lo de siempre. Tome, aquí tiene una carta con los precios. Bien, póngame una tostada con aceite y un café descafeinado de máquina corto, con leche templada desnatada.
Juanma salió de allí muy mosqueado. La broma ya estaba tomando proporciones desmesuradas, y pensó que todos actuaban muy bien, demasiado, en especial su compañera Martina que era trasparente como papel de celofán y se mostró al verlo como si fuera la primera vez que lo veía.
Camino de casa, miró los escaparates de las librerías y en el portal llamó al timbre. Abre. ¿Quién es?. Soy yo, abre. ¿Diga?. Mama soy yo, Juanma abre. Lo siento se ha equivocado, aquí no vive nadie con ese nombre. Se sentó en el bordillo y vio como el viento que arreciaba se llevaba las bolsas de plástico y los folletos publicitarios lejos, y luego volvían arremolinándose en torno suyo, jugando con él.
Fue hasta el coche más cercano, y se agachó lo suficiente para mirarse en el espejo retrovisor. Cayó de culo, absorto. Volvió a intentarlo. ¿Quién eres tú? preguntó al rostro del espejo. Soy yo. No, tú no eres yo. Ya, yo soy yo y tú eres tú vaya novedad. Quiero decir que tu no eres Juanma. No, yo soy Miguel. ¿Y entonces yo quién soy?. Ni idea. Juanma fue a la bibiloteca pública y cogió un ordenador portatil con acceso a internet. Introdujo su DNI, en la base de datos de la seguridad social. Dni erronéo, introduzca un dni correcto. Caminó durante horas por toda la ciudad. Nadie lo reconocío, nadie le paró por la calle para saludarle, salvo dos jóvenes que le querían hablar acerca de la salvación celestial. No sé quien soy,¿podéis ayudarme?. Todos estamos perdidos. No, lo digo en serio, no son figuraciones, no sé quién soy y necesito saberlo. Hermano, para el señor todos somos iguales, no importa lo que hayas hecho, él te perdona y te mostrará el verdadero camino. No quiero el perdón, solo saber que está pasando aquí. Toma esta tarjeta, si quieres hablar te escucharemos. Gracias. Los vio perderse calle abajo. Cogió el móvil y repasó sus últimas llamadas. ¿Marta?. Sí, quien es. Soy Juanma, cómo estás. Bien y tú. También bien. Bueno y qué tal todo, bien, tirando ya sabes como son estas cosas. Si no es fácil, y qué me cuentas. Nada y tú, bien lo de siempre. Oye, cómo has dicho que te llamas?. Juanma. No conozco ningún Juanma. ¿Entonces porqué estamos aquí pegando la hebra?. Te confundí con otro. Hoy me sucede a menudo. Tengo que colgar. Juanma entró en una tienda de ropa, y se situó frente a un espejo. ¿Miguel?. No, Pedro. !Ah Pedro!. No está nada mal el ta Pedro pensó. Además su trabajo era una mierda, su madre una paranoica y su novia lo había mandado a freír esparragos hacía meses. Era cuestión de acostumbrarse a sus múltiples personalidades.

El PP a un lado, el PSOE al otro. Es normal que no se entiendan.

El informe expuesto en el Parlamento Europeo por parte de Marcin Libicki, Michael Cashman sobre la misión de investigación en Madrid, la Comunidad Valenciana y Andalucía , hay que leerlo íntegro porque no tiene desperdicio

Tiene que venir gente de fuera a cantarnos las cuarenta, acerca de el «enladrillado» del litoral, la destrucción de unas fauna y la flora frágiles y el enriquecimiento masivo de una pequeña minoría a expensas de la mayoría, que las laderas de los montes se ven invadidas por un cáncer de viviendas clónicas, no porque éstas sean necesarias, sino que porque suponen un beneficio para urbanizadores, constructores, arquitectos y abogados.
Las repercusiones en el medio ambiente, en la disponibilidad de agua y en el suministro de energía, y los trastornos a largo plazo que acarreará el propio proyecto urbanístico no son, a menudo, sino consideraciones secundarias para quienes pretenden llevarse los beneficios y jamás tendrán que vivir en las urbanizaciones creadas, tengan éstas o no el campo de golf que constituye el no va más de los atractivos de marketing.

Quienes se dan por aludidos por el informe ya han salido al paso, sin el menor asomo de autocrítica claro está. En esa gente inefable que solo piensa por y para el pueblo, lo que dos señores de fuera le puedan decir les importa poco o nada, así que no por ello tratarán de hacer las cosas de otro modo, no. Seguirán destrozando el litoral, construyendo campos de golf, sin importarles otra casa, que hacerse lo más ricos posible y en el menor tiempo posible a costa de los ciudadanos y del terreno.

Informe completo

Hoy la política es un espectáculo y los mitines son su más claro exponente. He acudido a algunos y son muy divertidos. Ver como la gente mueve la banderita, como si de un partido de la selección se tratara, cómo a la hora de la conexión con el telediario, todos se ponen en pie y corean más que nunca arropando a su lider político, el cual sitúa justo detrás suyo, para que se vea en televisión a gente joven, ¿comprometida con el partido?.

Hoy por hoy todos los políticos son unos muermos en sus mitines. La oratoria no es lo suyo. Bastante tienen con no equivocarse cuando leen lo que le ha escrito su asesor. Unos dicen cuatro cosas generalistas, que la gente aplaude entusiasmada, se suelta también algún puyazo al partido de la oposición o del gobierno, se menea la bandera y luego cada uno para su casa, y a las urnas el día de las elecciones.

En un chiste de El Roto, venía un hombre con una papeleta en la mano mientras se preguntaba ¿cómo plasmar todo lo que siento con un voto?. Cierto. Un programa político toca (o debería) multitud de frentes, demasiados, pero a la hora de votar, los políticos pasan a sus seguidores-votantes-fan un papel con las líneas maestras de lo que será su futuro gobierno en caso de que lleguen a La Moncloa. ¿Cuántos temas se podrían debatir a día de hoy, y cuántos se tocan en un mitín?. Se podría hablar mucho de la inmigración, del precio de los pisos, de la corrupción política, de la violencia en las aulas, del cambio climático, de las ayudas tendentes a fomentar la natalidad, etc, pero al final siempre oiremos lo mismo, cada cual ocultará aquellos temas espinosos, como la jubilación a los 70 años, ya saben la desinformación es poder. Cuanto menos sepan los votantes mejor, así luego no podrán reprocharles nada, ni decirles, usted prometió que…..

Se convierte pues el voto en un acto de fe, como lo fue la ratificación de la Constitución Europea. Para algunos su partido político es como la Selección Española. ¿Se puede dejar en la estacada a tu “equipo“?. No, pensarán muchos, pues cómo voy a dejar entonces de votar a…., aunque lo haga mal o bien.
A eso ha quedado reducida la política, a un espectaculo donde el pastor desde el estrado hace que las ovejas muevan las banderas, para al final acabar trasquiladas, o sodomizadas.

A todos aquellos que ahora tienen en mente reconquistar los territorios perdidos, Al-Andalus incluido, visto que les encanta volar por los aires, autoinmolarse o prenderse fuego a lo bonzo, no sé como todavía no han patentado las “bombas humanas nucleares”. En año 2007, en los albores del siglo XXI, las nuevas tecnologías permitirán ejecutar unos atentados más sofisticados que ponerse dinamita en el pecho con cinta aislante y volar por los aires llevándose por delante cuanto más gente mejor, como se viene haciendo en Irak, Israel… ¿No sería posible que hoy que la nanotecnología está tan desarrollada, a alguien le implantasen en alguna parte de su cuerpo, una bomba nuclear, de pequeñas dimensiones?. De este modo los efectos de la masacre sería aterrador, con miles de víctimas y así nos podíamos ir todos a freir churros antes de que algún meteorito se estrelle contra la tierra, o el cemento se nos suba a la cabeza y cimente en nuestro cerebro, impidiéndonos pensar (¿o ya ha pasado?). Seguro que estos devaneos que ahora son ciencia ficción en pocos años serán una realidad que formarán parte de ese nuevo terrorismo, al que contribuirán las guerras bacteriológicas, el uso de fósforo blanco y otras tantas sustancias que estarán en boca de todos.

Una amiga me recomendó Corazón de tinta de Cornelia Funke, una escritora alemana, ilustradora y autora de libros infantiles que había cosechado un gran éxito con esta novela en su país y que es autora de otros tantos libros infantiles como El jinete del dragón (2004) o El señor de los ladrones (2002), por citar alguno. El libro me ha gustado mucho. Es ameno y divertido, con un halo mágico que te mete en la historia desde el principio, donde entusiasmarse con las desventuras de Mo, Meggie, Dedo Polvoriento, Capricornio, Farid y demás personajes de la novela. La historia hace que Mo, un encuadernador de libros tenga la facultad de, al leer los libros en voz alta hacer que los personajes de los mismos dejen el libro para salir al mundo exterior. Si alguien sale de libro, alguien de fuera debe entrar en él, “quid pro quo“. Pero a veces el infortunio juega malas pasadas. De tal modo que la mujer de Mo, Teresa, pasa a formar parte de un libro titulado Corazón de tinta. Este libro se lee con suma facilidad y entre los capítulos hay ilustraciones de la autora. La novela nos permite desconectar del murmullo circundante, de la algarabía política y de los teledarios sangrantes para embebernos en la lectura de una novela bien narrada, con una trama muy sugerente, con la que pasar unas cuantas horas de agradable lectura. La continuación de Corazón de tinta, fue Sangre de Tinta publicado en 2005 y se cerrará la trilogía con Muerte en tinta.

Se busca……

Uno de mis ilustradores favoritos es El Roto. Podemos disfrutar de sus mordaces viñetas en el periódico El País. Las viñetas de El Roto impactan, son puñetazos en la cara, rayos de luz que iluminan lo menos agradable de nuestra enferma sociedad. El Roto conjuga sus viñetas en negro, de trazos gruesos, con figuras de rostros poco definidos pero que sabemos identificar perfectamente, con escuetos textos. Las viñetas, dejan apenas una rendija para la esperanza y tocan temas de candente actualidad, como la comida basura, los contratos basura, el influjo de la televisión, el crecimiento del odio, la interpretación de las religiones, la sordera de la religión, las células madre, el adoctrinamiento de las masas, los pozos petrolíferos, la manipulación de los medios y muchos temas más.
Recomiendo un libro suyo que estoy “leyendo” ahora, titulado Vocabulario figurado, publicado por Círculo de lectores en 2005, que recoge un buen número de sus viñetas, clasificadas alfabéticamente. El Roto no pretende dejar indiferente al lector, no ofrece por tanto un humor complaciente de fácil consumo. Sus viñetas, están ahí para quedarse y es de alabar la capacidad de sintexis del autor. En apenas dos líneas y un dibujo es capaz de plasmar los males que aquejan nuestras sociedades modernas, marcadas por el terrorismo, la violencia, la alienación cultural, el fanatismo religioso, el voraz consumismo, y otras muchas plagas más, impresas ya en nuestro código genético. Brillante. Ahí va una muestra de una de sus fabulosas viñetas.

Pasamos media vida levantando muros
y la otra mitad afanados en demolerlos

Ese servicio público que nuestros políticos ofrecen a nosotros los ciudadanos, se plasma por ejemplo, en los televisores que se han instalado en los vagones de metro de la ciudad de Madrid. Del mismo modo que se prohíbe fumar en los lugares públicos también debiera prohibirse o mejor dicho no instalarse televisores en los metros como se está haciendo. ¿Cuál es el objetivo? ¿Qué cabeza pensante ha pergeñado tal idea?. Bastante amodorrada está ya la gente para que ahora camino del trabajo todas las miradas confluyan en una única dirección, el monitor, torpedeando así el empeño de aquellos que quieren aprovechar esos minutos que emplean en ir al trabajo en metro, leyendo. Seguro que las firmas publicitarias se frotarán las manos, al lograr introducir sus cuñas publicitarias en espacios públicos y cerrados como un vagón de metro. Ya puestos podían hacer lo mismo en los ascensores, ahora que las pantallas planas, dado su grosor, apenas ocupan espacio, en los consultorios médicos, en las salas de espera de cualquier administración pública, u organismo público, etc..

A menudo, cuando vas a un bar lo que pretendes es charlar con los amigos, o simplemente desconectar, lo cual muchas veces se ve dificultado por el volumen estridente de los televisores que aborta cualquier conversación. En ocasiones dadas, como partidos de fútbol, de baloncesto, las carreras de Alonso, pase, pero a las once de la mañana ir a almorzar a un bar o cafetería y tener que “soportar” a una miríada de ilustres periodistas desgranando la más cruda realidad con temas apasionantes como los cuernos que deben soportar los toreros, el furor sexual de alguno de ellos, el camino sin retorno que supone ir preso a Alhaurín de la Torre, y demás devaneos periodísticos desgranados a voces, hacen el desayuno menos placentero de lo deseable, ya que de no taparte las oídos con las manos o ponerte tapones no queda más remedio que enterarte de lo que vomita el televisor, quieras o no. Pero así son las cosas y así las hemos de sufrir.

Leyendo hoy el periódico me ha impactado una noticia que dice más o menos así. A un señor de 60 años le detectaron un tumor maligno en el hígado. Lo envían del Hospital San Millán de Logroño a Valdecilla, en Santander. El cirujano lo abre lo cierra e informa a los familiares que en tres meses, Miguel Angel, el presunto difunto, morirá porque no hay nada que hacer según el cirujano. El hombre se va entonces a la Clínica Universitaria de Navarra, privada, a recabar una segunda opinión. Lo someten a quimioterapia y le implantan unas microesferas de itrio-90. El tratamiento le supone un desembolso de 20.020,72 Euros, pero Miguel Angel sana, su estado mejora y su vida vuelve a ser normal. Miguel Angel al que la seguridad social había desahuciado, se propone que el Servicio Riojano de Salud (SERIS) le reembolse lo que ha gastado. Primero el Juzgado de lo social da la razón a Miguel Angel. El SERIS recurre a la sala de lo Social y el juez le da entonces la razón al SERIS. El juez reconoce en su sentencia que “el servicio público de Salud no ofreció al enfermo ninguna posibilidad de tratamiento una vez agotado el convencional” pero al acudir a la Clínica Universitaria esto fue una “decisión propia”, donde se le sometió a una terapia “no cubierta por la sanidad pública, inexistiendo por tanto el derecho a la prestación”.
Crucemos los dedos para que esto sea una caso aislado, porque de no haber tenido 20000 euros en el bolsillo, ahora Miguel Angel estaría muerto. No sé si podríamos hablar de negligencia del cirujano que “abrió, cerró y sentenció”, o bien el “tratamiento convencional” que ofrece nuestra seguridad social consista en eso “en abrir y cerrar” pero si una persona aquejada de cáncer debe buscar “la salvación” en lo privado, gastando tres millones o más de las antiguas pesetas, si es que las tiene, uno se plantea al igual que Miguel Angel para qué queremos entonces la seguridad social, y porque nos venden la moto diciéndonos que no hace falta ir a Houston para tratar un cáncer, si aquí tenemos todos los medios en “lo público” a nuestro alcance. ¿para palmarla?.

Hoy en el buzón me encontré con una carta “no comercial”. Parece algo normal, pero creo que llevaba más de un año sin recibir una carta escrita a mano. Era de una amiga italiana, y aún reconociendo las indudables ventajes del correo electrónico en cuanto a rapidez y disponibilidad, he de decir que coger una carta del buzón, abrirla, tocar el papel, descifrar el contenido de la carta, y si encima ésta viene con colorines y dibujos, hechos por la hija de mi amiga, entonces se convierte en un momento estupendo. Luego puedes coger el sello de la carta y guardarlo o dárselo a alguien que los coleccione. Las cartas son antediluvianas pero la sensación de recibir una es mil veces más gratificante que la deparada por los correos electrónicos, que son pasto del olvido inmediato, con un simple click del ratón.

No debemos preocuparnos por lo que decimos, o menos de lo que nos pensamos. Según el antropólogo Albert Mehrabien el porcentaje del mensaje que captamos a través del lenguaje corporal es de un 55%, el 38% nos llega a través del tono de la voz y el 7% mediante las palabras. Otro antropólogo, Ray Birdwhistell afirmó que sólo el 35% del significado de una conversación corresponde a las palabras, y el otro 65% a los movimientos del cuerpo (que estudia la cinesis). Otros estudios afirman que si introducimos a un grupo de hombres en una habitación pequeña se vuelven desconfiados y agresivos, sin embargo, si son mujeres se harán amigas. Si alguien vulnera nuestro espacio de seguridad, al igual que los animales nos volvemos violentos (a no ser, digo yo, que la acción discurra en una discoteca, donde a un/a joven/a se le acerque un/una mujer/hombre que le ponga los flujos a punto de nieve, alterando sus hormonas con la líbido disparada. En ese caso la distancia de seguridad deseable será la menor posible, buscando el rozamiento, frotamiento, ensalivamiento, chuperreteo y el ulterior acoplamiento, si se da el caso).

Si cuando hablamos con nuestro interlocutor, éste dilata las pupilas, es que le interesa lo que oye. La dilatación de las mismas es un comportamiento involuntario, que dicen que emplean los presdigitadores cuando hacen que en su espectáculo algún asistente coja una carta al azar. Cuando la vuelva a ver sus pupilas se dilatarán. También sirve para los comerciantes que venden algún producto a sus clientes. Sus pupilas les delatarán al dilatarse, ahora bien, si nos quedamos pasmados mirando las pupilas de nuestros clientes, sitos al otro lado del mostrador pensarán

a) que somos gilipollas
b) que somos unos descarados
c) que les estamos tirando los tejos
d) que tienen unos ojos preciosos

Si al hablarnos nos frotamos la nariz, nos tocamos el lagrimal o nos acaraciamos el mentón, esto indica desprecio o rechazo. Si nos rascamos la frente o levantamos las gafas damos a entender que no creemos lo que nos dicen. Nada se nos dice sin embargo, acerca del significado de comerse las uñas, de meterse el dedo en la nariz y hacer pelotillas, de estirarse como un cristo crucificado, de pasar la mano por el cabello provocando un “alud cáspico”, de reventarnos ese grano puñetero que no está dando la mañanita…

Todo este caudal de conocimientos y muchas cosas más las he aprendido en un curso de comunicación no verbal on-line de “cinco horas” de duración.

Hay escritores que apasionan por su obra, pero luego al natural, al ser entrevistados en televisión o en un periódico desmerecen. Con Luis Landero pasa la contrario, es un placer oirlo o leer sus entrevistas. Su libro “El mágico aprendiz” (1994) me encantó. Landero obtuvo el premio nacional de Literatura y el de la Crítica con su novela Juegos de la edad tardía (1989), que publicó a sus 41 años. En una entrevista que le hacían en Babelia este viernes, a consecuencia de la publicación de su nueva novela, la cual recomiendo Hoy Júpiter, Luis Landero decía cosas tan interesantes como estas.
“Para mi la felicidad tiene tres patas: una es la salud, otra es no pensar en el dinero y la otra tener tiempo libre.”
“Se puede escribir de todo, un best seller se pude facbricar en un laboratorio, pero las mejores historias son las que salen del corazón”.
“Es la seriedad que el escritor hace la cosas por el gusto de hacerlas bien, sin necesidad de aplausos. Y no hay más recompensa.”
“El éxito es una de las drogas más adictivas de hoy. Es relativamente fácil de conseguir pero díficil de conservar, y el que lo ha conocido tiene miedo a ser olvidado. Lo que se propone entonces es gustar y no hay mayor peligro para un escritor que intentar gustar. Esforzarse en agradar al lector o hacer lo que el mercado demanda. La tentación es tremenda, pero caer en ella es un traición porque el éxito corrompe y pervierte. Es droga dura.”
“La cultura siempre fue pobre y por eso mantenía una cierta pureza. Pero hoy la cultura es rica, da dinero y todo lo que toca el dinero lo vulgariza y pervierte. Hoy el libro es una mercancía más entre mercancías. En la actualidad, se ha subvertido y pervertido el canón.”

En fin así es Luis Landero, un fenómeno, un faro en la niebla. Un referente para mí.

Después de que la actriz Elsa Pataky fuera cazada en una playa en bolas mientras posaba para una revista, la chica está destrozada, dice que su vida desde que se vio en la portada de interviú ha sido un infierno. No es que la chica anteriormente no hubiera lucido su cuerpo en multitud de revistas, mucho más sensuales que las de Interviú (DT, Maxim, FHM..), o que hubiera mostrado su trasero en la película Ninette o sus pechos en Manuale d´amore 2. No entiendo muy bien a que viene entonces el mosqueo, si aquel que quiera ver los pechos de Pataky puede coger una película y verlos con todo detalle, a cámara lenta, rápida…
Lo que más me ha impresionado del tema es que en una revista venía su cara, y una frase lapidaria “Es duro ser yo”. Esto dijo Pataky tras el escándalo de sus fotos en Interviú que incluso fue noticia de un telediario, lo cual es interesante para saber que entienden las cadenas públicas y privadas por noticia.
Deseo que Pataky se reponga del percance entre los brazos de Brody, y no se le haga tan duro ser ella misma. En fin, el tema es quejarse.

Acudió al médico porque no se sentía bien. No siento nada, le dijo al doctor. ¿Tiene fiebre, espasmos, perdida de memoria?. No, nada de eso, solo que no siento nada. No quiero decir que si usted me abre ahora en canal no sangre, eso no, pero si veo a alguien llorar me da lo mismo, si me hermano me cuenta sus problemas entre sollozos no me altero, si veo un accidente en la calle apenas echo un vistazo y me voy a otra parte, ni siquiera las palabras de odio que me dedica mi ex-mujer cuando nos vemos calan en mí, es más, me hacen reír, lo encuentro cómico. Todo cuanto me rodea es una película que yo veo desde el otro lado, como si el dolor no pudiera salir de la pantalla. ¿Qué tengo doctor, es algo psicológico, tengo una depresión?. Lucidez. No entiendo. Usted está lúcido. ¿Eso es malo?. Ni malo ni bueno. ¿Tiene cura?. Usted no está enfermo, está lúcido.¿Me recetará algo?. Le repito que usted no está enfermo, no requiere medicación. Ya, pero no puedo seguir así, yo quiero ser como antes. Quiero emocionarme con los goles de mi equipo, sentirme herido cuando mi ex-mujer me canta las cuarenta, despotricar de nuestros políticos, llorar viendo un musical, gritar en las manifestaciones, clamar al cielo por las injusticias que vemos a diario en los telediarios, ya sabe, ese tipo de cosas. ¿Ha cambiado algún hábito estos últimos meses?. Las cosas en el trabajo no van bien, así que hace unas cuantas semanas que trabajo a media jornada y mi tiempo libre lo paso en los parques, viendo pasear a la gente y charlando con los abuelos, con los que comparto banco, oyendo sus historias antediluvianas, sin hacer nada más que eso. Luego pico algo y me voy a dormir. ¿ve la televisión?. Apenas, nada. ¿la radio?, nada. ¿periódicos?, nada. ¿museos, conciertos, exposiciones, partidos de fútbol?, nada. Entiendo. No se preocupe, estamos de enhorabuena, lo suyo es una lucidez reversible, tan pronto como deje el parque y eche mano del mando a distancia volverá a ser de nuevo el que era. ¿tan sencillo?. Hágame caso, deje el parque, acomódose en su sofá por las tardes, aguante todo lo que pueda delante del televisor y venga a visitarme el mes que viene, le prometo que cuando venga a mi consulta usted ya será de nuevo dueño de sus emociones.