Chufowski

Desde ahora beberé sólo granadina para acordarme siempre de tu pelo, dijo Moncho entre sollozos al despedirse, agitado como una hoja otoñal, aferrado a la muñeca de Edurne, una niña de once años que lo miraba con ternura y asombro, e intentaba zafarse de las garras de su compañero de fatigas durante estas dos últimas semanas, tiempo en el que cual habían devenido uña y carne. El domingo de esa primera semana de setiembre ponía término a las vacaciones veraniegas y los corazones rotos y las promesas a incumplir se contaban por decenas. El futuro los centrifugaba a sus lugares de origen. Algunos seguían en contacto luego por internet, hasta el reencuentro del año siguiente. Moncho no quería volver al colegio. Detestaba las interminables mañanas frente a la pizarra, aguantando las peroratas de los profesores. Tenía sus sistemas de evasión; garabateba,dormitaba, hacía reír a sus compañeros con sus muecas, pero a mitad de mañana falto ya de ideas, debaja volar su imaginación, mientras la voz del profesor quedaba en sordina, sepultada por los pensamientos y recuerdos que le producián un cosquilleo en el espinazo.
Él quería ser como su padre, un manitas, saber hacer de todo, pintar un cuarto lo mismo que arreglabla una persiana o ser cancerbero. Su fama de portero le precedía y lo apartaba de la marginalidad a la que eran sometidos otros chicos de su clase. Faltaban pocos motivos para estar en el ojo del huracán de la furia ajena. Un defecto físico, unos kilos o dioptrías de más, alargar las eses al hablar, el amaneramiento en las formas, sacar buenas notas, atender en clase o apartarse del rebaño. La recompensa al esfuerzo eran las buenas notas y un ojo morado. Moncho se movía en la mediocridad, con aprobados raspados, que lo mantenían a buen recaudo y era respetado cuando enfundado con sus guantes ocupaba la portería y hacía palomitas para deleite de todos los muchachos de la clase, hermanados entonces en la pulsión que propiciaba el trajín del esférico. Edurne quedó en escribirle en contarle cómo le iba en el colegio, los viajes que iba ha hacer con su familia, los paseos que daba con su perro. Entre carta y carta pasaron los meses, comieron el turrón, sufrieron los primeros calores primaverales y se despedieron de los profesores y alumnos hasta el año próximo. Moncho regresó al campamento como cada año, eufórico. Su corazón latía más rápido de lo habitual y sentía un puño en el corazón, al tiempo que boqueaba como los peces fuera del agua. Miró a su alrededor pero no la veía. Recibió una calurosa bienvenida de algunos compañeros y fue a dejar sus cosas sobre la cama. Sintió una punzada en el corazón, el cielo nublado emponzoñó su ánimo. Luego alguien cogió su mano, por detrás, sintió un cosquilleo y se dio la vuelta. Era ella. Rió y pensó que al menos ese día, la vida para él era maravillosa.

Junaba desde el balcón en lontananza las azoteas de los edificios rayanos.En el interior, firuletes y oropeles diseminados por el suelo tupían el suelo de su covacha. Se escudriñó en el espejo, con aire disciplente, frotando las manos, haciendo rechinar las cuentas de su rosario. Junto al chinero, el único mueble de la estancia, se pegó un lingotazo del acerbo licor de bellota, obsequio de su chacha Isabel, que prestó tanoría en su morada. Su estómago, sin ir aún trompa, barritaba y reclamaba alimento. En la cocina, al calor del lar su cuerpo se animó. Ya leda, bajó a la calle.
En el figón habitual comió el menú del día. Daba cuenta de su única comida del día a mesa puesta, sin más quehacer que embuchar lo servido y darse el piro. Tras yantar, un amago de alacridad temporal en sus zarcos ojos denotaban que su alma estaba reflotando, tras su pugna con el leviatán y revolcones por el légamo de la incertidumbre.
Complacida en su gandaya, los lunes al sol se repetían como los escaramujos de la alameda, testigos de su molicie, silvestres como ella. Las excrecencias del vientre y sus ditirambos a viva voz, le granjeaban algunas monedas, que sofocaban su hambre calagurritana, en días los cuales, la recaudación no daba para mucho. Ese día había boda en la Catedral y ocupó su puesto en la puerta grande de la fachada, alargando la mano, bajo el pantocrátor.
Buscó cobijo en el interior y llegó a tiempo de contemplar el momento más enjundioso, el segundo del sí, que se trasmutó, sin intervención divina en un no, cuando el novio, in extremis, dijo no quererse casar con su prometida, al ponerle ésta los cuernos con su jefe, que compartía banco junto a su mujer, próximos al altar. Dejó la iglesia, con una sonrisa incipiente, después de ser testigo de nuevo del teatrillo eclesiástico en el que cada año muchas parejas, subían al escenario para hacer el paripé y declararse amor eterno. Hasta que la muerte nos separe, decían todos ellos juntando sus manos, o el deseo los enmarañe y el animal escape de la jaula de la razón, al olor de la carne ajena, haciendo surco en la arena, pensó.
Ella también había amado tiempo atrás, hecho del sexo su campo de batalla, con muchas bajas masculinas inermes en su caldeada entrepierna, cuando su pubis no era ni ralo ni canoso. Eso fue antes, hace muchos años, tantos que ya ha olvidado las formas de su cuerpo, sus antaño deseadas curvas, sepultadas ahora bajo ropajes raídos, cartuja en sus relaciones con los otros, sin raíces ni advenimientos, colmada de soledad. Perdió su último tren y vive ahora a años luz de las vías, alagando sus penas en licor de bellota y aullando a la luna su infortunio.

Soñé con el prado verde. La naturaleza asfixiada bajo los escombros. Los animales muertos y el verde agrisado. Vi las luces apagadas, la música sonando en sordina, las velas tililando. Sonaba la canción y en mitad de la pista la pareja de enamorados arrastraban los pies, juntando las bocas, intercambiando saliva, recorriendo con la lenguas las oquedades, hasta hacer vibrar la campanilla. La voz del cantante arañaba las paredes, sacaba brillo a las copas, lustraba los mocasines y rezumaban los cuellos de la camisa sudor. Alguién voceó algo. La música cesó. Luego ruidos de motores y neumáticos rechinando. Seguí las rodadas y mi vista se fundió con el azul crepuscular. Hacía frío, la piel tiritaba, de gallina era. Nos juntamos para darnos calor, los brazos alrededor del cuello. Entonamos una canción, un himno, y las servilletas eran las banderas. Nuestra legión la formaban dos miembros pero dábamos tanto miedo como una ristra de panzer. Nuestras afonías como chicharras molestas ofendían y giramos sobre nosotros mismos, hasta quedarnos sobre el mismo punto, marcando los pasos. Mira que paso de baile, dijo antes de caer al suelo de bruces, junto al charco. Me servirá la acera de almohada. Vamos es tarde. Lo que había que hacer se hizo y lo que no lo dejaremos para más adelante. Amanecía. Se estaba bien dentro del coche. De regreso a casa, dormimos, cosiendo nuestros ronquidos al ruido monocorde del motor.

En las despedidas de soltero cada vez se riza más el rizo. En la última, al amigo que dejaba la soltería para adrentarse en el esotérico mundo del casamiento le brindamos una sesión de paintball, en el que algunos acabamos con moratones por todo el cuerpo y una tarde de barranquismo, tras avituallarnos bien con un cocido montañés. No se me va de la mente, la cuesta que subimos después de comer, con un bochorno infernal, sudando la gota gorda, y luego una vez en la cresta, hubimos de embutirnos en los neoprenos, nuestra segunda piel y descender. La experiencia es divertida, el contacto con el agua es tonificador y al mirar para abajo, te preguntas ¿podré?. Luego vas cogiendo el tono y desciendes las paredes como Catwoman sin despeinarte. Otros al barranquismo le han añadido el arbolismo que aún no se en qué consiste, noches de farra en países extranjeros, despedidas en Ibiza que se prolongan casi una semana. Los guiris también se lo montan bien y con las líneas baratas se vienen a Barcelona a correrse unas juergas de aupa, a bajo precio, donde fluye el alcohol a oleadas.
El último aullido ahora son las despedidas de casado, que celebran esos que ponen fin al matrimonio, con el divorcio y celebran con júbilo y ardor adolescente su vuelta a la soltería, a ese mundo plagado de posibilidades amorosas, de pieles en standby, de cuerpos en flor ansiosos de ser polinizados, o no.

yo que me moría por morir en tus brazos
por barrenar tu pena
por ser único para ti
que al roce de tu piel me inmolaba cada madrugada

los anocheceres como gatos en los tejados
pegábamos la hebra con la luna
y nos creíamos algo importante
con nuestras sonrisas a juego con la noche

domesticamos luego el ansia
las horas grises engulleron el entusiasmo
los ojos entonces no se encontraron y los cuerpos no se rozaron
el volumen de la televisión líaba el porro de la desazón

el portazo marcó el final
los dedos en la barbilla
la mirada distraída

el mercado del amor se cobró dos víctimas más
mientras Cupido seguía a lo suyo
enlazando existencias.

Leer en el periódico que el Banco Santander alcanzará este año 10.000 millones de euros de beneficios y ponerme a temblar es todo uno. Empresas que logran beneficios extraordinarios todos los años, mientras el capital queda en manos de cuatro multimillonarios es el pan nuestro de cada día, al que nosotros nos corresponden las miguitas, como a las palomas del parque. Los empleados de la entidad bancaria apenas verán aumentar sus salarios y los clientes si les quitan alguna comisión pueden darse con un canto en los dientes hasta quedarse como Doña Rogelia.

La apertura de los mercados permite el desembarco por estos lares de empresas extranjeras que en lugar de avivar la competencia y facilitar las cosas a los clientes, llegan a acuerdos para fijar tarifas parejas, como hacen las compañías de móviles y así a “río revuelto ganancia de pescadores”.

Los empresarios de la construcción, como antes los banqueros, ¿recuerdan al eximio Mario Conde, figura a imitar por los jóvenes economistas y laureado en las Universidades?, son ahora el espejo en el que mirarse, gente emprendedora y adinerada que a golpe de ladrillo hacen fortunas increíbles y presiden club de fútbol.

En Madrid el suelo edificable comentaba el periódico el otro día que está en manos de unas pocas familias de clase bien. Si la energía ni se crea ni se destruye, con el capital pasa algo parejo. La gran mayoría tenemos lo justo para no amotinarnos y los que controlan el cotarro y manejan los hilos siguen enriqueciéndose por los siglos de los siglos.

Las cuentas salen, quien hace una década tenía cien millones de pesetas y compró media docena de pisos, diez años después podrá venderlos por el doble o por el triple. No está mal. Todo ello sin aportar nada de valor a nuestra economía. Sin generar un sólo puesto de trabajo. Solo especulando.

Hacía tiempo que no oía a Extremoduro y esta tarde repantingado en la cama, oí de nuevo su Yo, minoría absoluta. Para mi su mejor canción es Stand by. La letra dice así.

Stand by

Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera
bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella
sueña con su calavera y viene un perro y se la lleva
y aleja las pesadillas dejando en un agujero
unas flores amarillas pa acordarse de su pelo (more…)

La reciente liga ganada por el Real Madrid pone en evidencia que en ese deporte los técnicos son juzgados, no por su gestión durante la temporada, sino exclusivamente por el resultado final. El argumento podría tener su sentido, si se analizara desde el punto de vista económico. Es mucho el dinero en juego y son los títulos los que más ingresos aportan, vía publicitaria, recaudación en taquillas, derechos de emisión, etc.

Si un equipo juega bien y no gana títulos, es un desastre. Es curioso comprobar como la grada recibe con pañoladas al entrenador, partido tras partido, la directiva tiene intención de despedirlo durante meses y luego, si el equipo gana una liga, se olvidan todos los males y el técnico, cuestionado durante toda la temporada, pasa a ser un profesional competente, avalado por los títulos logrados. No importa tanto como se hagan las cosas, la buena sintonía con la grada o con el vestuario, si se consigue que los jugadores rindan al máximo o si se descubren a nuevos jugadores canteranos.

Si la diosa fortuna, permite sumar los puntos necesarios, y los rivales fallan, la grada olvidará los malos ratos vividos, el sufrimiento acumulado jornada tras jornada. El técnico aunque haya pasado las de Caín en su puesto, aireará su título a los cuatro vientos, y otros equipos se lo rifarán, queriendo hacerse con sus servicios. Podríamos lamentarnos por la vida de esos entrenadores que son despedidos sin reparo, a veces de malos modos, pero si vemos los millones que se llevan una vez despedidos, más que condolencias, tantos ceros promueven nuestra envidia. Se les propicia un año sabático o más, cobrando el mismo sueldo que cobrarían trabajando.

Jugadores que cobran seis millones de euros al año, entrenadores que cobran otro tanto, un millón de personas en la calle celebrando un título, el fútbol presente en los telediarios con más cobertura, no sólo que muchos más deportes, sino que otras secciones que son devoradas por los dimes y diretes de los futbolistas. La industria del fútbol está globalizada y la pasión por el esférico es compartida en todos los continentes. A mi el fútbol me aburre, más que otra cosa, y para ver un partido interesante has de digerir un docena de infumables. Ahora las televisiones emitirán partidos de pretemporada, un alud de torneos por todo el globo. El Barça se va a Suráfrica a disputar un partido y le dan dos millones de euros.

El fútbol es un negocio. Pero viendo los caretos de la gente en la grada, los gritos, los lloros, las caras compungidas, el sufrimiento, el éxtasis, los abrazos, los ojos en el cielo pidiendo el milagro, labios contraídos, gente aferrada a un sueño,como si todo su futuro dependiera de ese resultado, entonces el fútbol despega de su componente crematístico para entrar en otra dimensión arañando los corazones de los hinchas y entonces se escapa a la razón y necesitamos recurrir al esoterismo para entender por qué, unos señores en pantalón corto corriendo detrás de un balón, jaleados por decenas de miles de personas y otros millones desde los hogares, son capaces de alegrar y malograr la vida de millones de personas en todo el mundo.

Como las andanzas del Pelusa, un Dios para los Argentinos, en donde la leyenda se comió al humano y haga lo que haga, cual Dios infalible que es, a Diego Armando Maradona, se le perdona y justifica todo. Amen, entonces.

….es una mano intentando coger
del amor algún pedazo y los tacones en la nuca de la
vida….

Kutxi Romero (La hora de las moscas)

Con las últimas elecciones municipales ya hemos tenido ocasión de nuevo de ver la puesta en marcha de las argucias políticas.
En la localidad Riojana de Lardero, una de las localidades que ha triplicado por tres la población en una década, y donde se ha construido de modo salvaje y a veces ilegal, una política del PR, Partido Riojano, a la hora de las votaciones para elegir al alcalde votó en blanco, y así el PP, que perdía la alcaldía, la mantiene. Nadie sabe las motivaciones de esta señora, que en contra de lo que le dictó su partido, y de los votantes que confiaron en ella, de cara a un cambio, han sido traicionados. Así el PP podrá seguir cuatro años más en Lardero gobernando a su antojo, edificando legal o ilegalmente y encubrir todo lo hecho estos años. Otra muestra más de qué fines persiguen algunos y algunas cuando se meten en la política. Lo de Enciso no lo cuento porque la historia del médico es de chiste.

Es extraño estar leyendo en una revista dominical un artículo sobre alguna desgracia en algún lugar del mundo, y en esa misma página, tener un anuncio de una bebida alcohólica, de alguna prenda de vestir o de un vehículo.
Esa mezcla entre lo trivial y lo importante se difumina y la línea de brocha gorda que separa ambas, se difumina a nuestro discernimiento, como si al tiempo que nos empapamos del sufrimiento ajeno pudieramos regar también nuestro ganazte con un pelotazo de ron, o sentir la brisa en nuestro bronceado rostro veraniego a lomos de un cochazo.
Prefiero por ello las revistas en las que no hay anuncios insertos en los artículos, que distraigan mi atención de lo que estoy leyendo, pues sino el mensaje que se pretende transmitir, se convierte en otra cosa, en mero ocio, en el que mezclar churras con merinas, y lo mismo da la sección de cocina y del hogar que la entrevista a un misionero, en ese río revuelto de anuncios indiscriminados con el que se financian los periódicos y revistas. Como decía aquél respecto de la televisión, ésta sólo sirve para emitir anuncios y hacer ganar dinero a los publicistas, y de relleno, ponen algún programa que otro.
Con las revistas a veces pasa lo mismo. En la revista Fotogramas, por ejemplo, la mitad de sus páginas son anuncios.

El deseo pintado de rojo anida en la alfombra, cambia de canal y planea sobre el asfalto caliente, humeante, sobre calles abarrotadas de turistas. La cerveza reposa sobre la mesa. El cristal helado, la brisa humeante, la pasión colmada. El timbre suena y ella aparece, meciéndose entre las jambas. El mismo cuerpo, el mismo rostro, la misma sonrisa. El macuto a la espalda y los libros sobre la mesa. La foto del Ché en la pared, las canciones de Guccini. El tintineo de su buen humor resuena como un sonajero en las manos de un churúmbel. El humo del porro inunda la estancia. Revolcados sobre la alfombra, se besan, se comen, se devoran, se chupan, se escupen su alegría en jirones de luna adheridos a sus conchas, duras, y grises como el cemento. Bajan las escalera al galope, golpean las puertas, corren hasta la esquina. El quiosquero los mira con gesto mohíno. La vida fluye, los minutos pasan, las horas se enhiebran sin prisa. Pasa un amigo al que saludan con efusión. Las manos sudadas. En la terraza reposan, frente a un Museo cerrado hace años. Risas y alborozo. Codazos y la música a tope. Canciones míticas. Recuerdos del pelo largo. Los dedos cansados, la espalda dolorida. Las ocho de la tarde y toda la noche por delante. Mensajes entrantes en el móvil. El chico que le gusta, la novia que le pone, la profe que les empalma. El sexo se amodorra en la entrepierna, a la espera, agazapado, hasta que llega el roce, la caricia. El soldado entra en acción, ruido de sables, cañonazos en la garganta y escaramuzas en el bajo vientre. Entrar, salir, movimiento, traslación, hasta que el acoplamiento marca el fin.

La tragedia se masca y luego, ¿se escupe?, ¿se traga?, ¿se regurgita?

Los domingos por la mañana, con la fresca, hoy mismo, que ha amanecido lloviendo, camino de la biblioteca, que abre los domingos, he visto las calles inundadas de papeles de propaganda, que algunos sacan de los buzones y desparraman por ahí, bolsas de basura abiertas en canal, papeleras desvencijadas, y arrancadas de cuajo y demás lindezas de este vandalismo urbano que muchos practican de madrugada.

Sería preferible que estos energúmenos si quieren destrozar algo, empiecen por sí mismos, golpeándose sus cabezas de aire comprimido contra la muralla del Revellín, lo mismo del golpe entran en razón, y alcanzan a comprender su estupidez, algo a todas luces improbable. Si les gusta pintar los muros o los coches, que se tatuen sus cuerpos y se pongan piercings en el esfinter, que igual les permita alcanzar el éxtasis, pero que dejen de tocar las narices, hacer ruido, y destrozar cuanto pillan.

La desgracia es que a esas horas, la policía anda a otros menesteres y es complicado pillar a esta gentuza con las manos en la masa, o con la chorra en la mano meando en cualquier portal.
Como ayer el día salió lluvioso, en El Parque del Ebro, no hubo botellón, pero cualquier fin de semana es desolador dar un paseo un domingo a primera hora y ver todo el césped lleno de cristales y vidrios, todo tirado por el suelo, con las papeleras a medio llenar, ramas de árboles arrancados, etc. El derecho a la diversión no implica, aunque muy a menudo sucede, arramplar con todo lo que tienen a mano. Al final todo lo que se rompe se ha de reponer y eso sale de las arcas municipales, de los impuestos que los padres de esos adolescentes y de otros muchos tenemos que pagar para que puedan seguir destrozando mobiliario urbano.

Si hace siglos era habitual aquello de !agua va!, donde la gente tiraba por los ventanales las aguas fecales, ahora en lugar de mierda, desde los balcones llueven nubes de polvo de las alfombras, y colillas de cigarros. Ayer por la tarde cayeron dos a mis pies. Mirando a lo alto, una señora asomada, ni se dio por aludida cuando la localicé. Esto es ya una práctica habitual. Me fumo el cigarro y luego zas, lo tiro por el balcón y el que va por la calle que arree. La mala educación está ya a todos los niveles, porque la señora en cuestión, a pesar de los rulos y la redecilla en la cabeza andaría por los cuarenta, así que ésta no entiende de edades.

Podría hablar también largo y tendido de los hombres del barrio, que como si de un paso de Semana Santa se tratase, van en grupo, de bar en bar, jurando y escupiendo al suelo a cada rato, con el palillo entre los dientes, dejando una estela a vinacho rancio.

No hay vida más allá de mi catre.

Caminando por las calles de asfalto derretido por los calores, compruebo que la gente, sigue hoy, después de unos cuantos años desde la entrada del Euro, pensando en pesetas, así los pisos valen 40 millones, un coche tres kilos, el litro de leche casi cien pesetas, etc.
En otros casos, sin embargo, los menos, como sucede con el café cuyo precio ha aumentado en un 66% con respecto a los años en los que nos manejábamos con pesetas, nos resulta más fácil recordar su precio en euros sobre todo si es la unidad.

Los fruteros también lo saben y así te empluman las cerezas a tres euros, el kilo de patatas a un euro, las reinetas a dos euros. Con los televisores, ordenadores, cámaras fotográficas y otros equipos tecnológicos, pasa algo parecido, todo son cifras redondas con las que no comernos la cabeza pasándo las cantidades a pesetas.

El tema es que 500 euros son más de 80.000 pesetas y son muchos los que hacen la equivalencia de un euro a cien pesetas, así que cincuenta euros se nos van en un boleo, cuando antes cinco mil pesetas, treinta euros, nos parecía una suma importante, que daba mucho juego. Ahora te vas de tapas por La calle Laurel a tomar unos pinchos, te tomas un par de birras en un terraza o te tomas un desayuno en un bar y te dejas tres la hijuela sin enterarte. Son muchos los que han hecho negocio con el redondeo, casi todos, pero los sueldos siguen respetando escrupulosamente el IPC, y ahí no hay, muy a nuestro pesar, redondeo al alza que valga.

La novela Estado de Miedo de Michael Crichton publicada en España en 2005 ha dado mucho que hablar, ya que Crichton se cuestiona los efectos del cambio climático, pues según él no hay evidencias científicas que los avalen, y solo resta por tanto esperar, sin preocuparnos por si la temperatura sube un par de gradillos dentro de unos años o se funden los hielos porque la cosa no es para tanto. Además según el autor, que la mano del hombre está detrás de todo esto es bastante discutible ya que afirma que en la comunidad científica no hay consenso sobre el asunto (algo a todas luces erróneo).

Algunos senadores americanos, dada la cálida acogida que ha tenido el libro que despachó millón y medio de ejemplares en Estados Unidos del tirón, pretender hacer pasar por algo válido los datos que Crichton da en su libro, no porque sean correctos y sean respaldados por la comunidad científica, sino porque el mensaje de Crichton se adapta perfectamente a la mentalidad del Gobierno Americano, para el cual, el cambio climático no son más que paparruchas, nada serio que pueda suponer una traba a su crecimiento.

No obstante ciertos Estados de los Estados Unidos están ratificando el Tratado de Kioto por su cuenta, lo cual es un buen síntoma. Lo que no acabo de entender es como en 1997 cuando tuvo lugar el Protocolo de Kioto, Estados Unidos firmó el acuerdo pero no lo ratificó. En aquel entonces el presidente era Clinton y el Vicepresidente, Al Gore, autor de Una verdad incomoda. Que estando en el poder no ratificara el acuerdo da que pensar. Luego vino George. W.Bush y en 2001 se retiró del Protocolo porque de ratificarlo no podría crecer su economía como debiera, y lo primero es lo primero.

Hoy por hoy los DVD han bajado de precio e inundan los quioscos con promociones donde es posible adquirir infinidad de ellos, tanto de directores, actores o DVD clasificados por géneros. Así a primeras recuerdo haber visto colecciones de Robert de Niro, Jack Nicholson, Van Damme, Cantinflas, del género del Oeste, Cine X (con títulos tan sugerentes cmo La flautista ninfómana, El empalador, Entre Polvos anda el juego, etc), documental, clásicos del cine erótico, cine negro, bélico, animación, manga, cine español, .
Dedicados a directores como Kurosawa, Ingmar Bergman, por no hablar de las colecciones que sacan con frecuencia periódicos como el ABC, El País o El Mundo, al igual que algunas revistas que regalan ahora libros o DVD por poco más de tres-cinco euros.

Al que le guste el cine encontrará por tanto material de sobra en los quioscos con el que ampliar sus filmografía a bajo coste y en calidad digital. En esta era de la información y el pirateo virtual lo que nos falta es tiempo, para poder dar salida a las toneladas de archivos que vamos acumulando, ya sean películas, canciones, libros en pdf, etc.

Paseando entre las estanterías de la biblioteca tuve entre manos un montón de revistas para mi inéditas. Los quioscos están hoy abarrotados de revistas del corazón, de música, de cine, del hogar, de caza, de armas, de deportes, para adolescentes con las hormonas alteradas, etc, pero pocas vemos “culturales“. Así descubrí revistas como Letras libres, Revista de Occidente, Claves de razón práctica y otras de aquí, de La Rioja, como Belezos o Piedra de Rayo. En ellas encontré artículos como el de Giovanni Sartori sobre la democracia o de Manuel Toharia sobre El cambio climático, muy ilustrativos.

Los telediarios en lugar de buscar el corazón de la noticia, prefieren mostrar noticias del corazón. La semana pasada en los telediarios, en todos, ya que parece que todos manejan las mismas noticias, lo que ya dice mucho de la “pluralidad informativa“, vimos como la hija de un multimillonario, cuyo oficio consiste en ser “hija de”, y lucir su palmito por fiestas en la que la pagan una pasta gansa, era enviada a prisión, sacada horas después y luego vuelta a la trena. Es posible que la jueza que la enviado a la trena, escriba un libro. “yo envié a Paris Hilton a la cárcel”, e incluso venga algun biopic después, que podría protagonizar la diva de la que hablamos.

Esta mujer se deja ver también en anuncios en poses muy sugerentes, con el culo en popa, chorreando espuma por su cuerpo hecho para lujuria, e incluso protagoniza alguna película de miedo, de esas en la que todo se derrite, como su cerebro.

Los telediarios en su afán por tenernos informados-desinformados, ocupan sus parrillas de noticias con los devaneos de estas famosas del tres al cuarto, que no han aportado nada de momento a la humanidad, pero que son conocidas, por el mero hecho de existir, y salir en televisión y son incluso mentadas en esta blog. ¿Para cuando una biografía de Paris Hilton?

Sacó un pitillo, lamió con los ojos la fría y húmeda piedra de los soportales, ajustó los pies y miró al frente, ajustando su mirar con la precisión de un francotirador. A lo lejos unas sugerentes caderas femeninas, embutidas en un ceñido pantalón vaquero, se dirigían hacia él. Cuando ella pasó a su altura, él le dijo. ¿me das fuego?. Faltaba más. Lo rocío con su amor de gasolinera y se prendió a lo bonzo. La piromana había vuelto a actuar.

El sonido de los claxon forma parte ya de la banda sonora diaria, al igual que los atascos, los embolletamientos, los gritos a modo de saludo. Se quejaba hoy a mi lado, en la calle, una señora de que esto del tabaco ahora era una mierda, nadie fuma, decía a gritos, tras pedir fuego a media docena de personas sin éxito. Mientras el camión de la basura, no podía transitar por una calle flanqueada a ambos lados por coches en doble fila, mientras la gente exprimía sus claxon, sin que sirviese de nada, salvo encrespar aún más al personal embotellado bajo un sol justiciero a las tres de la tarde y fomentar los primeros insultos. Los peregrinos seguían caminando, los perros cagando en las calles, los gitanos dando palmas y cantando, la mayoría buscando la sombra entre calles estrechas. Los escaparates atiborrados de libros. La cuchara de plata, el libro más vendido en Italia los últimos 50 años por vez primera en castellano, otro libro más del prolífico César Vidal, donde nos dice qué leer, qué visitar, qué musica escuchar, libros de poesías de poetas Riojanos, la mejor biografía del mundo en un mamotreto de más de mil páginas, grandes recorridos por La Rioja. El olor de las especias, junto a la plaza de Abastos, de la que salen bocanadas de aire frío que erizan los pelos. Los jóvenes como motos con la selectividad. Mi hijo dice que la lengua bien, la química no tanto……

Jeremy Fox en su libro Chomsky la globalización, recoge la opinión de éste sobre asuntos como el neoliberalismo, la globalización, el mercado global, etc. Chomsky siempre ha sido muy crítico con las políticas exteriores del Gobierno estadounidense de ahí que lo cataloguen como un disidente. Los efectos de la globalización se han plasmado, en grandes corporaciones amasando grandes fortunas y más gente a nivel mundial más empobrecida.

En 1996 los activos de 358 archimillionarios superaban la suma de los ingresos del 45% de la población mundial. Chomsky a su vez comenta como las agencias tales como la OMC, el FMI o el Banco Mundial, al compás de los intereses americanos han empobrecido aún más a los países en vías de desarrollo, como ha sucedido con la reestructuración de la deuda que ha hecho casi imposible a los países del tercer mundo devolver sus deudas, al tiempo que se han visto obligados a abrir sus mercados a los productos del exterior. En los 70 la deuda internacional se multiplicó por cinco, el precio del petróleo se duplicó entre 1970/1980, aumentaron los tipos de interés, para algunos países se triplicaron, hasta llegar a la crisis de México en 1982, que no tenía dinero suficiente para pagar sus deudas. Además la globalización permite que las empresas muevan sus fábricas al mejor postor, donde la mano de obra es más barata, como hacen las empresas americanas que se ubican en México donde los costes salariales son cuatro veces menos.

Al final señala Chomsky cuando se habla de la salud de la economía, se habla de números, de beneficios, no ya del capital humano, de salarios, tasa de empleo, nivel de satisfación, necesidas personales, etc. Un libro nada farragoso de apenas cien páginas, con el que conocer el significado de términos como neoliberalismo, globalización, el efecto de la deuda en países en vías de desarrollo y los efectos de este capitalismo salvaje que defienden a capa y espada las grandes empresas que abogan por el liberalismo total y la menor intervención del estado en la vida pública.

Si el tema de la globalización te resulta de interés, un libro recomendable y muy ilustrativo es “El malestar en la globalización” de Joseph E. Stiglitz, premio Nobel de Economía, que fue Vicepresidente del Banco Mundial y plasma en este libro sus experiencias y el modo de actuar de entidades como la Organización Mundial de Comercio, el FMI o el Banco Mundial y como sus medidas las más de las veces en lugar de ayudar a los países pobres los sumen aún más en la pobreza, dando para ello multitud de casos en los que las actuaciones del FMI fueron nefastas.
Leer el primer capítulo de El malestar en la globalización

Robert Kagan plasma a la perfección en que consisten los delirios de grandeza de los Estados Unidos, en su ensayo, Poder y debilidad: Estados Unidos y Europa en el nuevo orden mundial. Kagan defiende a pies juntillas la política exterior de su país, los Estados Unidos, propiciada por la debilidad Europea, cuyo escaso potencial armamentístico, hace que en guerras cercanas en el tiempo como la de los Balcanes, en los noventa, ante su inoperancia y falta de recursos, los americanos se vieran obligados a intervenir y solucionar nuestros problemas. O ellos o ninguno. El bombardeo de Kosovo fue un éxito, dice Kagan, sin dar claro está ninguna explicación o razones de tal éxito, solo que la limpieza étnica llevada a cabo, requería todo el poder militar disponible. No entra el autor a valorar las secuelas del bombardeo, las movilizaciones posteriores, si se agudizó aún más la situación ya creada, etc. Lo único relevante y la moraleja es que teníamos una guerra en Europa y que de no ser por ellos, nadie sabe como habría finalizado, pues en Europa no nos poníamos de acuerdo sobre qué hacer.

Igualmente en Irak nadie podía para los pies a Saddam hasta que los Estados Unidos cogieron la sartén por el mango y decidieron invadir el país, con la excusa de las armas de destrucción masiva, y luego cuando se demostró que era mentira, con el fomento de la democracia y el cambio de régimen. Kagan que tiene una memoria muy selectiva, no dice nada de cómo llegó Saddam al poder y como durante años fue el ojito derecho de los Estados Unidos, financiandolo, parar luego cuando Saddam se salió del tiesto, pasar de ser un tipo ejemplar a un asesino al que había que ajusticiar, previas sanciones económicas que dejaron al país en un estado calamitoso y que solo propiciaron una mayor dependencia hacia el dictador. Kagan habla de una Europa débil, utópica, legalista, que trata de imponer a los Estados Unidos la multilateralidad, cuando esto es absurdo porque según Kagan, ningún país tiene poder para decirle a Estados Unidos qué hacer, o cómo hacer las cosas. La prepotencia del autor va a la par de la de su país en sus misiones exteriores. No se plantea Kagan, cual es el fin último de las invasiones, si hay fines económicos o humanitarios, o por qué su país financia y acomoda en el poder a asesinos como Suharto, con su beneplacito y apoyo militar. Eso a Kagan no le interesa. Las resoluciones de las naciones Unidas según Kagan deben ser obviadas, al Tribunal Penal Internacional no hay que hacerle ni caso. Nada ni nadie puede ni debe poner freno a su país, ya que son ellos los libertadores, los salvadores del mundo, da igual si aciertan o se equivocan, ellos tienen el poder de las armas y para el autor es más que suficiente.

En fin, el libro es un delirio, donde este “intelectual“, que escribía los discursos del secretario de Estado George P. Shultz (1984-1985), escribe un ensayo enfocando el tema a lo que le interesa, la “lógica y necesaria supremacía americana”, sin aportar datos sino basando su argumentación en afirmaciones tipo, la guerra de irak ha sido un éxito, el bombardeo de kosovo ha sido un éxito, etc…..

Al respecto del embargo de Cuba que se sucede desde hace décadas, ahí va el comentario que el intelectual Chomsky hace al respecto.

”Los países ricos han desarrollado todo tipo de formas de evadir las reglas de la OMC (Organización mundial del Comercio)”, afirmó Chomsky. ”Para los poderosos, aceptar estas reglas es opcional. Si no lo desean, no lo harán.” En este sistema no cabe duda de que Estados Unidos es el jugador dominante.

Para ilustrar su argumento, indicó que hace unos años la Unión Europea presentó un caso ante la OMC quejándose del embargo estadunidense contra Cuba, y en particular de los aspectos de ese embargo que permiten imponer penas al comercio de terceros países con la isla. ”No hay duda de que la OMC tendría que haber fallado a favor de la Unión Europea”, ya que se trata de una clara violación a las reglas de la organización, apuntó.

‘Pero Estados Unidos simplemente informó a la OMC que es una política estadunidense que parte desde 1959 y está destinada a derrocar al régimen en Cuba -argumento claro y preciso- y que ninguna potencia extranjera tiene el derecho de interferir con la política estadunidense.”

Al final Estados Unidos declaró que su bloqueo contra Cuba era un asunto de ‘’seguridad nacional” y simplemente rehusó participar en los debates en la OMC, hasta que la Unión Europea abandonó su protesta.

Creo yo que no está en juego si Cuba es una dictadura o no, si es posible la libertad de opinión o no, pues hay casos que demuestran que falta tanta libertad como alimentos, pero lo aquí expuesto da una señal de cuales son los fines que mueven a los Estados Unidos en sus actuaciones más allá de sus fronteras. Si para quitar a un dictador, es necesario ahogar a la población, embargando el país, pues se hace, los muertos serán a la postre daños colaterales, otro término de nueva creación acuñado por los americanos para definir a los muertos civiles.

Estaba esta mañana leyendo el periódico tan ricamente cuando comencé a ver globos en el cielo. Ni corto ni perezoso eché una fotillos. En una se ve un globo a punto de pasar por delante del monte conocido como el león dormido. En la otro se ven los dos globos en liza.

Aquí seguimos de fiesta, celebrando el día de la Rioja, que fue ayer, día 9, donde celebramos la aprobación del Estatuto de Autonomía que nos permitió ser una comunidad autonóma y dejar de ser una provincia de Castilla la vieja y San Bernabé, patrón de Logroño que se celebra el día 11.

En cuanto al Arco de San Bernabé que se pone al comienzo de la calle Portales, frente al Instituto de Estudios Riojanos (IER), corren muchas leyendas del tipo que si pasas por debajo del arco sin respirar, a la pata coja, haciendo el pino con las orejas, abrazada a tu amor, luego ese sentimiento de amor, cariño, afecto, deseo, etc.. se convierte en matrimonio (lo cual no me queda claro si es bueno o malo), en hijos sanos y fuertes y demás zarandajas.

Si le toca mañana día 11 de junio pasar por Logroño o viene por aquí de visita, como peregrino, en despedida de soltero, desterrado, o de algún planeta lejano y conoce nuestra lengua y folclore ya lo sabe, pase por debajo del arco de San Bernabé y pida un deseo, es gratis y quién sabe a lo mejor se cumple o sino comprele alguna ramitas de romero a alguna gitana que se la ofrezca, que el resultado será parejo.

Llegué a este libro, El teórico accidental por una recomendación de un bien intencionado amigo. De nada conocía a Paul Krugman antes de leer su libro. Ya en su comienzo se nos vende el libro como algo novedoso, economía al alcance de cualquiera, lejos de los tecnicismos que a menudo emplean los economistas para enmascarar sus majaderías detrás de una palabrería que despiste y aleje a los no iniciados. Tras leerlo, el libro, recopilación de artículos publicados en revistas y algunos directamente en internet, no me ha resultado lo interesante, que se presuponía, no ya en su planteamiento e ideas que plantea, algunas sumamente interesantes, sino en su desarrollo y ejecución (no olvidamos que un libro ha de buscar la complicidad del espectador, hable de lo que hable) y su fin de acercar la economía a los iniciados creo que no lo consigue, pues pese a su empeño y buenas intenciones, el libro resulta árido y es probable que poco comprensible para el que no esté puesto en temas económicos, algo parecido a lo que me ha sucedido con El economista camuflado de Tim Harford, otro super ventas de un joven economista que dejé a la mitad.
Paul Krugman es conocido en España, porque fue galardonado en Oviedo con el Premio Príncipe de Asturias de Ciencias Sociales en 2004.

Los que usamos el ordenador a menudo corremos ciertos riesgos si trabajamos con windows. Igual de famoso que Taburete en Logroño, o la Torre del oro de Sevilla, es el pantallazo azul de windows, en el mundo informático. Todos podremos contar alguna anécdota al respecto. La última vez que tuve la desgracia de ver el famoso pantallazo en el monitor decidí inmortalizarlo para la posteridad.

Me gustaría conocer cómo fue tu primera vez, esa en la que te quedaste mirando la pantalla del ordenador con expresión alelada, viéndolo todo azul, sin entender de qué iba todo aquello.

Yo ya estoy curado en espanto, he ido acumulando un buen número de pantallazos azules, otros muchos también. El monolopio del señor Gates permite que esto suceda y que a pesar de sus pantallazos y de la inestabilidad de windows, no tenga competidor alguno que le plante cara. Gates compra todas las empresas informáticas que tienen cierto éxito, algo que Google también viene haciendo, así se evitan competidores indeseados y todo queda bajo la marca de Windows o Google.

Si queremos saber qué está pasando en Iraq recomiendo la lectura del libro “Estados fallidos” El abuso de poder y el ataque a la democracia de Noam Chomsky. No sólo sabremos qué pasa en Iraq, sino los temenajes entre los Estados Unidos y Saddam, cuándo éste era su hombre de confianza, las sanciones impuestas al país iraquí los años previos a la invasión y los efectos de la invasión americana, saltándose cualquier norma de derecho internacional, avalado por la existencia en el país iraquí de armas de destrucción masiva que no eran tales.

Si algo abunda en el libro de Chomsky son datos, referencias a artículos periodísticos, declaraciones de los altos mandos y gente del gobierno, y por encima de todo subyace el desprecio de los Estados Unidos por el resto del mundo. Así el gobierno americano obvia y pasa olímpicamente de las resoluciones de la ONU, del Tribunal Internacional, adaptando el derecho internacional, a su singular visión del mundo. Si lo hacen otros son crímenes de estado, si lo hacen los Estados Unidos, no, porque en ellos prima siempre el interes general en pos de la salvación del mundo, de la que sólo ellos, y los que les bailan el agua, como Inglaterra, son capaces.

Cuesta encontrar en la prensa un análisis serio de como está hoy por hoy la sociedad iraquí tras la invasión americana, cuántos civiles han muerto, en que estado se encuentra su economía, el acceso a la electricidad o al agua, el desabastecimiento en los hospitales, el arrasamiento del su patrimonio cultural, la malnutrición en niños y las futuras muertes de los mismos, el semillero de terroristas en el que se ha convertido Iraq y la radicalización de las posturas más tibias con un islamismo radical que se defiende del invasor, etc..

Todo esto se sustituye por titulares en prensa y televisión del tipo “30 muertos en Iraq”, lo demás, la trastienda de la invasión, de la masacre llevada a cabo por una invasión ilegal, no interesa ni en los Estados Unidos, ni parece ser que tampoco en Europa.

Lo dicho, si quiere saber algo de lo que está pasando en Iraq, lea Estados Fallidos.

He recibido últimamente un correo muy interesante en el que su autor comenta cómo eran nuestras existencias hace unos quince años. Cómo nos divertíamos antes y cómo se divierten ahora los más jóvenes. No había videojuegos, ni pantallas planas, nintendos, ni conexión a internet. Por ello las horas las pasábamos en los patios de los colegios o institutos haciendo deporte, tirando piedras a la vía, dándonos un paseo hasta algún centro comercial para comprar unas napolitanas, jugando a los canicas o de pachanga en las calles.

Eso sí, estábamos juntos más tiempo y nos veíamos las caritas y a veces también nos las partíamos. Me pregunto si la nueva tecnología aplicada al ocio ha supuesto una avance o un retroceso en nuestra felicidad. Internet está claro que propicia el aislamiento. Ahora es posible jugar a los videojuegos en red con cualquier otro joven que esté en el lugar más recóndito, siempre desde nuestros hogares, frente a una pantalla y con el teclado como vehículo de expresión.

No hablamos ya de los contenidos que internet ofrece a los adolescentes. Hay millones de blogs, pero internet queda reducido a mero ocio, un pasatiempo donde descargar canciones y películas, ver fotos, chatear con otra gente o acumular toneladas de pornografía. Otras posiblidades que internet se ofrece, como la adquisicón de conocimiento, se explotan bastante menos. Si bien, la explosión de las páginas personales, permite que la gente, como un servidor, demos rienda suelta a nuestras inquietudes, sean del tipo que sea, y eso es positivo.

De todas maneras sustituir internet por el “cara a cara”, por tomar unas birritas con los amigos, por dar un paseo por un parque, por leer un libro bajo las sombra de un árbol, o tomar asiento en un banco, donde los abueletes te cuentan sus historias vividas, es infinitamente más gratificante que dejarse los ojos y machacarse las falanges delante de un ordenador, que en última instancia fomenta el individualismo e impide el compañerismo, a no ser que los niños se junten no ya para disputar un partidillo de futbito sino para quedar en un ciber y jugar todos en red. Ya hablaré otro día de ese tema, reproduciendo en qué consisten esas quedadas y los términos en los que se expresan esos infantes mientras matan a los malos.