Chufowski

Desde ahora beberé sólo granadina para acordarme siempre de tu pelo, dijo Moncho entre sollozos al despedirse, agitado como una hoja otoñal, aferrado a la muñeca de Edurne, una niña de once años que lo miraba con ternura y asombro, e intentaba zafarse de las garras de su compañero de fatigas durante estas dos últimas semanas, tiempo en el que cual habían devenido uña y carne. El domingo de esa primera semana de setiembre ponía término a las vacaciones veraniegas y los corazones rotos y las promesas a incumplir se contaban por decenas. El futuro los centrifugaba a sus lugares de origen. Algunos seguían en contacto luego por internet, hasta el reencuentro del año siguiente. Moncho no quería volver al colegio. Detestaba las interminables mañanas frente a la pizarra, aguantando las peroratas de los profesores. Tenía sus sistemas de evasión; garabateba,dormitaba, hacía reír a sus compañeros con sus muecas, pero a mitad de mañana falto ya de ideas, debaja volar su imaginación, mientras la voz del profesor quedaba en sordina, sepultada por los pensamientos y recuerdos que le producián un cosquilleo en el espinazo.
Él quería ser como su padre, un manitas, saber hacer de todo, pintar un cuarto lo mismo que arreglabla una persiana o ser cancerbero. Su fama de portero le precedía y lo apartaba de la marginalidad a la que eran sometidos otros chicos de su clase. Faltaban pocos motivos para estar en el ojo del huracán de la furia ajena. Un defecto físico, unos kilos o dioptrías de más, alargar las eses al hablar, el amaneramiento en las formas, sacar buenas notas, atender en clase o apartarse del rebaño. La recompensa al esfuerzo eran las buenas notas y un ojo morado. Moncho se movía en la mediocridad, con aprobados raspados, que lo mantenían a buen recaudo y era respetado cuando enfundado con sus guantes ocupaba la portería y hacía palomitas para deleite de todos los muchachos de la clase, hermanados entonces en la pulsión que propiciaba el trajín del esférico. Edurne quedó en escribirle en contarle cómo le iba en el colegio, los viajes que iba ha hacer con su familia, los paseos que daba con su perro. Entre carta y carta pasaron los meses, comieron el turrón, sufrieron los primeros calores primaverales y se despedieron de los profesores y alumnos hasta el año próximo. Moncho regresó al campamento como cada año, eufórico. Su corazón latía más rápido de lo habitual y sentía un puño en el corazón, al tiempo que boqueaba como los peces fuera del agua. Miró a su alrededor pero no la veía. Recibió una calurosa bienvenida de algunos compañeros y fue a dejar sus cosas sobre la cama. Sintió una punzada en el corazón, el cielo nublado emponzoñó su ánimo. Luego alguien cogió su mano, por detrás, sintió un cosquilleo y se dio la vuelta. Era ella. Rió y pensó que al menos ese día, la vida para él era maravillosa.

Junaba desde el balcón en lontananza las azoteas de los edificios rayanos.En el interior, firuletes y oropeles diseminados por el suelo tupían el suelo de su covacha. Se escudriñó en el espejo, con aire disciplente, frotando las manos, haciendo rechinar las cuentas de su rosario. Junto al chinero, el único mueble de la estancia, se pegó un lingotazo del acerbo licor de bellota, obsequio de su chacha Isabel, que prestó tanoría en su morada. Su estómago, sin ir aún trompa, barritaba y reclamaba alimento. En la cocina, al calor del lar su cuerpo se animó. Ya leda, bajó a la calle.
En el figón habitual comió el menú del día. Daba cuenta de su única comida del día a mesa puesta, sin más quehacer que embuchar lo servido y darse el piro. Tras yantar, un amago de alacridad temporal en sus zarcos ojos denotaban que su alma estaba reflotando, tras su pugna con el leviatán y revolcones por el légamo de la incertidumbre.
Complacida en su gandaya, los lunes al sol se repetían como los escaramujos de la alameda, testigos de su molicie, silvestres como ella. Las excrecencias del vientre y sus ditirambos a viva voz, le granjeaban algunas monedas, que sofocaban su hambre calagurritana, en días los cuales, la recaudación no daba para mucho. Ese día había boda en la Catedral y ocupó su puesto en la puerta grande de la fachada, alargando la mano, bajo el pantocrátor.
Buscó cobijo en el interior y llegó a tiempo de contemplar el momento más enjundioso, el segundo del sí, que se trasmutó, sin intervención divina en un no, cuando el novio, in extremis, dijo no quererse casar con su prometida, al ponerle ésta los cuernos con su jefe, que compartía banco junto a su mujer, próximos al altar. Dejó la iglesia, con una sonrisa incipiente, después de ser testigo de nuevo del teatrillo eclesiástico en el que cada año muchas parejas, subían al escenario para hacer el paripé y declararse amor eterno. Hasta que la muerte nos separe, decían todos ellos juntando sus manos, o el deseo los enmarañe y el animal escape de la jaula de la razón, al olor de la carne ajena, haciendo surco en la arena, pensó.
Ella también había amado tiempo atrás, hecho del sexo su campo de batalla, con muchas bajas masculinas inermes en su caldeada entrepierna, cuando su pubis no era ni ralo ni canoso. Eso fue antes, hace muchos años, tantos que ya ha olvidado las formas de su cuerpo, sus antaño deseadas curvas, sepultadas ahora bajo ropajes raídos, cartuja en sus relaciones con los otros, sin raíces ni advenimientos, colmada de soledad. Perdió su último tren y vive ahora a años luz de las vías, alagando sus penas en licor de bellota y aullando a la luna su infortunio.

Soñé con el prado verde. La naturaleza asfixiada bajo los escombros. Los animales muertos y el verde agrisado. Vi las luces apagadas, la música sonando en sordina, las velas tililando. Sonaba la canción y en mitad de la pista la pareja de enamorados arrastraban los pies, juntando las bocas, intercambiando saliva, recorriendo con la lenguas las oquedades, hasta hacer vibrar la campanilla. La voz del cantante arañaba las paredes, sacaba brillo a las copas, lustraba los mocasines y rezumaban los cuellos de la camisa sudor. Alguién voceó algo. La música cesó. Luego ruidos de motores y neumáticos rechinando. Seguí las rodadas y mi vista se fundió con el azul crepuscular. Hacía frío, la piel tiritaba, de gallina era. Nos juntamos para darnos calor, los brazos alrededor del cuello. Entonamos una canción, un himno, y las servilletas eran las banderas. Nuestra legión la formaban dos miembros pero dábamos tanto miedo como una ristra de panzer. Nuestras afonías como chicharras molestas ofendían y giramos sobre nosotros mismos, hasta quedarnos sobre el mismo punto, marcando los pasos. Mira que paso de baile, dijo antes de caer al suelo de bruces, junto al charco. Me servirá la acera de almohada. Vamos es tarde. Lo que había que hacer se hizo y lo que no lo dejaremos para más adelante. Amanecía. Se estaba bien dentro del coche. De regreso a casa, dormimos, cosiendo nuestros ronquidos al ruido monocorde del motor.

En las despedidas de soltero cada vez se riza más el rizo. En la última, al amigo que dejaba la soltería para adrentarse en el esotérico mundo del casamiento le brindamos una sesión de paintball, en el que algunos acabamos con moratones por todo el cuerpo y una tarde de barranquismo, tras avituallarnos bien con un cocido montañés. No se me va de la mente, la cuesta que subimos después de comer, con un bochorno infernal, sudando la gota gorda, y luego una vez en la cresta, hubimos de embutirnos en los neoprenos, nuestra segunda piel y descender. La experiencia es divertida, el contacto con el agua es tonificador y al mirar para abajo, te preguntas ¿podré?. Luego vas cogiendo el tono y desciendes las paredes como Catwoman sin despeinarte. Otros al barranquismo le han añadido el arbolismo que aún no se en qué consiste, noches de farra en países extranjeros, despedidas en Ibiza que se prolongan casi una semana. Los guiris también se lo montan bien y con las líneas baratas se vienen a Barcelona a correrse unas juergas de aupa, a bajo precio, donde fluye el alcohol a oleadas.
El último aullido ahora son las despedidas de casado, que celebran esos que ponen fin al matrimonio, con el divorcio y celebran con júbilo y ardor adolescente su vuelta a la soltería, a ese mundo plagado de posibilidades amorosas, de pieles en standby, de cuerpos en flor ansiosos de ser polinizados, o no.

yo que me moría por morir en tus brazos
por barrenar tu pena
por ser único para ti
que al roce de tu piel me inmolaba cada madrugada

los anocheceres como gatos en los tejados
pegábamos la hebra con la luna
y nos creíamos algo importante
con nuestras sonrisas a juego con la noche

domesticamos luego el ansia
las horas grises engulleron el entusiasmo
los ojos entonces no se encontraron y los cuerpos no se rozaron
el volumen de la televisión líaba el porro de la desazón

el portazo marcó el final
los dedos en la barbilla
la mirada distraída

el mercado del amor se cobró dos víctimas más
mientras Cupido seguía a lo suyo
enlazando existencias.

Leer en el periódico que el Banco Santander alcanzará este año 10.000 millones de euros de beneficios y ponerme a temblar es todo uno. Empresas que logran beneficios extraordinarios todos los años, mientras el capital queda en manos de cuatro multimillonarios es el pan nuestro de cada día, al que nosotros nos corresponden las miguitas, como a las palomas del parque. Los empleados de la entidad bancaria apenas verán aumentar sus salarios y los clientes si les quitan alguna comisión pueden darse con un canto en los dientes hasta quedarse como Doña Rogelia.

La apertura de los mercados permite el desembarco por estos lares de empresas extranjeras que en lugar de avivar la competencia y facilitar las cosas a los clientes, llegan a acuerdos para fijar tarifas parejas, como hacen las compañías de móviles y así a “río revuelto ganancia de pescadores”.

Los empresarios de la construcción, como antes los banqueros, ¿recuerdan al eximio Mario Conde, figura a imitar por los jóvenes economistas y laureado en las Universidades?, son ahora el espejo en el que mirarse, gente emprendedora y adinerada que a golpe de ladrillo hacen fortunas increíbles y presiden club de fútbol.

En Madrid el suelo edificable comentaba el periódico el otro día que está en manos de unas pocas familias de clase bien. Si la energía ni se crea ni se destruye, con el capital pasa algo parejo. La gran mayoría tenemos lo justo para no amotinarnos y los que controlan el cotarro y manejan los hilos siguen enriqueciéndose por los siglos de los siglos.

Las cuentas salen, quien hace una década tenía cien millones de pesetas y compró media docena de pisos, diez años después podrá venderlos por el doble o por el triple. No está mal. Todo ello sin aportar nada de valor a nuestra economía. Sin generar un sólo puesto de trabajo. Solo especulando.

Hacía tiempo que no oía a Extremoduro y esta tarde repantingado en la cama, oí de nuevo su Yo, minoría absoluta. Para mi su mejor canción es Stand by. La letra dice así.

Stand by

Vive mirando una estrella
siempre en estado de espera
bebe a la noche ginebra
para encontrarse con ella
sueña con su calavera y viene un perro y se la lleva
y aleja las pesadillas dejando en un agujero
unas flores amarillas pa acordarse de su pelo (more…)

La reciente liga ganada por el Real Madrid pone en evidencia que en ese deporte los técnicos son juzgados, no por su gestión durante la temporada, sino exclusivamente por el resultado final. El argumento podría tener su sentido, si se analizara desde el punto de vista económico. Es mucho el dinero en juego y son los títulos los que más ingresos aportan, vía publicitaria, recaudación en taquillas, derechos de emisión, etc.

Si un equipo juega bien y no gana títulos, es un desastre. Es curioso comprobar como la grada recibe con pañoladas al entrenador, partido tras partido, la directiva tiene intención de despedirlo durante meses y luego, si el equipo gana una liga, se olvidan todos los males y el técnico, cuestionado durante toda la temporada, pasa a ser un profesional competente, avalado por los títulos logrados. No importa tanto como se hagan las cosas, la buena sintonía con la grada o con el vestuario, si se consigue que los jugadores rindan al máximo o si se descubren a nuevos jugadores canteranos.

Si la diosa fortuna, permite sumar los puntos necesarios, y los rivales fallan, la grada olvidará los malos ratos vividos, el sufrimiento acumulado jornada tras jornada. El técnico aunque haya pasado las de Caín en su puesto, aireará su título a los cuatro vientos, y otros equipos se lo rifarán, queriendo hacerse con sus servicios. Podríamos lamentarnos por la vida de esos entrenadores que son despedidos sin reparo, a veces de malos modos, pero si vemos los millones que se llevan una vez despedidos, más que condolencias, tantos ceros promueven nuestra envidia. Se les propicia un año sabático o más, cobrando el mismo sueldo que cobrarían trabajando.

Jugadores que cobran seis millones de euros al año, entrenadores que cobran otro tanto, un millón de personas en la calle celebrando un título, el fútbol presente en los telediarios con más cobertura, no sólo que muchos más deportes, sino que otras secciones que son devoradas por los dimes y diretes de los futbolistas. La industria del fútbol está globalizada y la pasión por el esférico es compartida en todos los continentes. A mi el fútbol me aburre, más que otra cosa, y para ver un partido interesante has de digerir un docena de infumables. Ahora las televisiones emitirán partidos de pretemporada, un alud de torneos por todo el globo. El Barça se va a Suráfrica a disputar un partido y le dan dos millones de euros.

El fútbol es un negocio. Pero viendo los caretos de la gente en la grada, los gritos, los lloros, las caras compungidas, el sufrimiento, el éxtasis, los abrazos, los ojos en el cielo pidiendo el milagro, labios contraídos, gente aferrada a un sueño,como si todo su futuro dependiera de ese resultado, entonces el fútbol despega de su componente crematístico para entrar en otra dimensión arañando los corazones de los hinchas y entonces se escapa a la razón y necesitamos recurrir al esoterismo para entender por qué, unos señores en pantalón corto corriendo detrás de un balón, jaleados por decenas de miles de personas y otros millones desde los hogares, son capaces de alegrar y malograr la vida de millones de personas en todo el mundo.

Como las andanzas del Pelusa, un Dios para los Argentinos, en donde la leyenda se comió al humano y haga lo que haga, cual Dios infalible que es, a Diego Armando Maradona, se le perdona y justifica todo. Amen, entonces.

….es una mano intentando coger
del amor algún pedazo y los tacones en la nuca de la
vida….

Kutxi Romero (La hora de las moscas)

Con las últimas elecciones municipales ya hemos tenido ocasión de nuevo de ver la puesta en marcha de las argucias políticas.
En la localidad Riojana de Lardero, una de las localidades que ha triplicado por tres la población en una década, y donde se ha construido de modo salvaje y a veces ilegal, una política del PR, Partido Riojano, a la hora de las votaciones para elegir al alcalde votó en blanco, y así el PP, que perdía la alcaldía, la mantiene. Nadie sabe las motivaciones de esta señora, que en contra de lo que le dictó su partido, y de los votantes que confiaron en ella, de cara a un cambio, han sido traicionados. Así el PP podrá seguir cuatro años más en Lardero gobernando a su antojo, edificando legal o ilegalmente y encubrir todo lo hecho estos años. Otra muestra más de qué fines persiguen algunos y algunas cuando se meten en la política. Lo de Enciso no lo cuento porque la historia del médico es de chiste.

Es extraño estar leyendo en una revista dominical un artículo sobre alguna desgracia en algún lugar del mundo, y en esa misma página, tener un anuncio de una bebida alcohólica, de alguna prenda de vestir o de un vehículo.
Esa mezcla entre lo trivial y lo importante se difumina y la línea de brocha gorda que separa ambas, se difumina a nuestro discernimiento, como si al tiempo que nos empapamos del sufrimiento ajeno pudieramos regar también nuestro ganazte con un pelotazo de ron, o sentir la brisa en nuestro bronceado rostro veraniego a lomos de un cochazo.
Prefiero por ello las revistas en las que no hay anuncios insertos en los artículos, que distraigan mi atención de lo que estoy leyendo, pues sino el mensaje que se pretende transmitir, se convierte en otra cosa, en mero ocio, en el que mezclar churras con merinas, y lo mismo da la sección de cocina y del hogar que la entrevista a un misionero, en ese río revuelto de anuncios indiscriminados con el que se financian los periódicos y revistas. Como decía aquél respecto de la televisión, ésta sólo sirve para emitir anuncios y hacer ganar dinero a los publicistas, y de relleno, ponen algún programa que otro.
Con las revistas a veces pasa lo mismo. En la revista Fotogramas, por ejemplo, la mitad de sus páginas son anuncios.

El deseo pintado de rojo anida en la alfombra, cambia de canal y planea sobre el asfalto caliente, humeante, sobre calles abarrotadas de turistas. La cerveza reposa sobre la mesa. El cristal helado, la brisa humeante, la pasión colmada. El timbre suena y ella aparece, meciéndose entre las jambas. El mismo cuerpo, el mismo rostro, la misma sonrisa. El macuto a la espalda y los libros sobre la mesa. La foto del Ché en la pared, las canciones de Guccini. El tintineo de su buen humor resuena como un sonajero en las manos de un churúmbel. El humo del porro inunda la estancia. Revolcados sobre la alfombra, se besan, se comen, se devoran, se chupan, se escupen su alegría en jirones de luna adheridos a sus conchas, duras, y grises como el cemento. Bajan las escalera al galope, golpean las puertas, corren hasta la esquina. El quiosquero los mira con gesto mohíno. La vida fluye, los minutos pasan, las horas se enhiebran sin prisa. Pasa un amigo al que saludan con efusión. Las manos sudadas. En la terraza reposan, frente a un Museo cerrado hace años. Risas y alborozo. Codazos y la música a tope. Canciones míticas. Recuerdos del pelo largo. Los dedos cansados, la espalda dolorida. Las ocho de la tarde y toda la noche por delante. Mensajes entrantes en el móvil. El chico que le gusta, la novia que le pone, la profe que les empalma. El sexo se amodorra en la entrepierna, a la espera, agazapado, hasta que llega el roce, la caricia. El soldado entra en acción, ruido de sables, cañonazos en la garganta y escaramuzas en el bajo vientre. Entrar, salir, movimiento, traslación, hasta que el acoplamiento marca el fin.

La tragedia se masca y luego, ¿se escupe?, ¿se traga?, ¿se regurgita?

Los domingos por la mañana, con la fresca, hoy mismo, que ha amanecido lloviendo, camino de la biblioteca, que abre los domingos, he visto las calles inundadas de papeles de propaganda, que algunos sacan de los buzones y desparraman por ahí, bolsas de basura abiertas en canal, papeleras desvencijadas, y arrancadas de cuajo y demás lindezas de este vandalismo urbano que muchos practican de madrugada.

Sería preferible que estos energúmenos si quieren destrozar algo, empiecen por sí mismos, golpeándose sus cabezas de aire comprimido contra la muralla del Revellín, lo mismo del golpe entran en razón, y alcanzan a comprender su estupidez, algo a todas luces improbable. Si les gusta pintar los muros o los coches, que se tatuen sus cuerpos y se pongan piercings en el esfinter, que igual les permita alcanzar el éxtasis, pero que dejen de tocar las narices, hacer ruido, y destrozar cuanto pillan.

La desgracia es que a esas horas, la policía anda a otros menesteres y es complicado pillar a esta gentuza con las manos en la masa, o con la chorra en la mano meando en cualquier portal.
Como ayer el día salió lluvioso, en El Parque del Ebro, no hubo botellón, pero cualquier fin de semana es desolador dar un paseo un domingo a primera hora y ver todo el césped lleno de cristales y vidrios, todo tirado por el suelo, con las papeleras a medio llenar, ramas de árboles arrancados, etc. El derecho a la diversión no implica, aunque muy a menudo sucede, arramplar con todo lo que tienen a mano. Al final todo lo que se rompe se ha de reponer y eso sale de las arcas municipales, de los impuestos que los padres de esos adolescentes y de otros muchos tenemos que pagar para que puedan seguir destrozando mobiliario urbano.

Si hace siglos era habitual aquello de !agua va!, donde la gente tiraba por los ventanales las aguas fecales, ahora en lugar de mierda, desde los balcones llueven nubes de polvo de las alfombras, y colillas de cigarros. Ayer por la tarde cayeron dos a mis pies. Mirando a lo alto, una señora asomada, ni se dio por aludida cuando la localicé. Esto es ya una práctica habitual. Me fumo el cigarro y luego zas, lo tiro por el balcón y el que va por la calle que arree. La mala educación está ya a todos los niveles, porque la señora en cuestión, a pesar de los rulos y la redecilla en la cabeza andaría por los cuarenta, así que ésta no entiende de edades.

Podría hablar también largo y tendido de los hombres del barrio, que como si de un paso de Semana Santa se tratase, van en grupo, de bar en bar, jurando y escupiendo al suelo a cada rato, con el palillo entre los dientes, dejando una estela a vinacho rancio.

No hay vida más allá de mi catre.

Caminando por las calles de asfalto derretido por los calores, compruebo que la gente, sigue hoy, después de unos cuantos años desde la entrada del Euro, pensando en pesetas, así los pisos valen 40 millones, un coche tres kilos, el litro de leche casi cien pesetas, etc.
En otros casos, sin embargo, los menos, como sucede con el café cuyo precio ha aumentado en un 66% con respecto a los años en los que nos manejábamos con pesetas, nos resulta más fácil recordar su precio en euros sobre todo si es la unidad.

Los fruteros también lo saben y así te empluman las cerezas a tres euros, el kilo de patatas a un euro, las reinetas a dos euros. Con los televisores, ordenadores, cámaras fotográficas y otros equipos tecnológicos, pasa algo parecido, todo son cifras redondas con las que no comernos la cabeza pasándo las cantidades a pesetas.

El tema es que 500 euros son más de 80.000 pesetas y son muchos los que hacen la equivalencia de un euro a cien pesetas, así que cincuenta euros se nos van en un boleo, cuando antes cinco mil pesetas, treinta euros, nos parecía una suma importante, que daba mucho juego. Ahora te vas de tapas por La calle Laurel a tomar unos pinchos, te tomas un par de birras en un terraza o te tomas un desayuno en un bar y te dejas tres la hijuela sin enterarte. Son muchos los que han hecho negocio con el redondeo, casi todos, pero los sueldos siguen respetando escrupulosamente el IPC, y ahí no hay, muy a nuestro pesar, redondeo al alza que valga.

La novela Estado de Miedo de Michael Crichton publicada en España en 2005 ha dado mucho que hablar, ya que Crichton se cuestiona los efectos del cambio climático, pues según él no hay evidencias científicas que los avalen, y solo resta por tanto esperar, sin preocuparnos por si la temperatura sube un par de gradillos dentro de unos años o se funden los hielos porque la cosa no es para tanto. Además según el autor, que la mano del hombre está detrás de todo esto es bastante discutible ya que afirma que en la comunidad científica no hay consenso sobre el asunto (algo a todas luces erróneo).

Algunos senadores americanos, dada la cálida acogida que ha tenido el libro que despachó millón y medio de ejemplares en Estados Unidos del tirón, pretender hacer pasar por algo válido los datos que Crichton da en su libro, no porque sean correctos y sean respaldados por la comunidad científica, sino porque el mensaje de Crichton se adapta perfectamente a la mentalidad del Gobierno Americano, para el cual, el cambio climático no son más que paparruchas, nada serio que pueda suponer una traba a su crecimiento.

No obstante ciertos Estados de los Estados Unidos están ratificando el Tratado de Kioto por su cuenta, lo cual es un buen síntoma. Lo que no acabo de entender es como en 1997 cuando tuvo lugar el Protocolo de Kioto, Estados Unidos firmó el acuerdo pero no lo ratificó. En aquel entonces el presidente era Clinton y el Vicepresidente, Al Gore, autor de Una verdad incomoda. Que estando en el poder no ratificara el acuerdo da que pensar. Luego vino George. W.Bush y en 2001 se retiró del Protocolo porque de ratificarlo no podría crecer su economía como debiera, y lo primero es lo primero.

Hoy por hoy los DVD han bajado de precio e inundan los quioscos con promociones donde es posible adquirir infinidad de ellos, tanto de directores, actores o DVD clasificados por géneros. Así a primeras recuerdo haber visto colecciones de Robert de Niro, Jack Nicholson, Van Damme, Cantinflas, del género del Oeste, Cine X (con títulos tan sugerentes cmo La flautista ninfómana, El empalador, Entre Polvos anda el juego, etc), documental, clásicos del cine erótico, cine negro, bélico, animación, manga, cine español, .
Dedicados a directores como Kurosawa, Ingmar Bergman, por no hablar de las colecciones que sacan con frecuencia periódicos como el ABC, El País o El Mundo, al igual que algunas revistas que regalan ahora libros o DVD por poco más de tres-cinco euros.

Al que le guste el cine encontrará por tanto material de sobra en los quioscos con el que ampliar sus filmografía a bajo coste y en calidad digital. En esta era de la información y el pirateo virtual lo que nos falta es tiempo, para poder dar salida a las toneladas de archivos que vamos acumulando, ya sean películas, canciones, libros en pdf, etc.

Paseando entre las estanterías de la biblioteca tuve entre manos un montón de revistas para mi inéditas. Los quioscos están hoy abarrotados de revistas del corazón, de música, de cine, del hogar, de caza, de armas, de deportes, para adolescentes con las hormonas alteradas, etc, pero pocas vemos “culturales“. Así descubrí revistas como Letras libres, Revista de Occidente, Claves de razón práctica y otras de aquí, de La Rioja, como Belezos o Piedra de Rayo. En ellas encontré artículos como el de Giovanni Sartori sobre la democracia o de Manuel Toharia sobre El cambio climático, muy ilustrativos.

Los telediarios en lugar de buscar el corazón de la noticia, prefieren mostrar noticias del corazón. La semana pasada en los telediarios, en todos, ya que parece que todos manejan las mismas noticias, lo que ya dice mucho de la “pluralidad informativa“, vimos como la hija de un multimillonario, cuyo oficio consiste en ser “hija de”, y lucir su palmito por fiestas en la que la pagan una pasta gansa, era enviada a prisión, sacada horas después y luego vuelta a la trena. Es posible que la jueza que la enviado a la trena, escriba un libro. “yo envié a Paris Hilton a la cárcel”, e incluso venga algun biopic después, que podría protagonizar la diva de la que hablamos.

Esta mujer se deja ver también en anuncios en poses muy sugerentes, con el culo en popa, chorreando espuma por su cuerpo hecho para lujuria, e incluso protagoniza alguna película de miedo, de esas en la que todo se derrite, como su cerebro.

Los telediarios en su afán por tenernos informados-desinformados, ocupan sus parrillas de noticias con los devaneos de estas famosas del tres al cuarto, que no han aportado nada de momento a la humanidad, pero que son conocidas, por el mero hecho de existir, y salir en televisión y son incluso mentadas en esta blog. ¿Para cuando una biografía de Paris Hilton?