Chufowski

Nada menos que 237 razones para practicar sexo se han esgrimido en un estudio de la Universidad de Texas. Entre los motivos dados por los encuestados encontramos los siguientes: ‘para tener hijos’, ‘por placer’ para ‘aliviar la tensión sexual’, “quería experimentar placer físico”, “quise estar más cerca de Dios”, “quería que la otra persona se sintiera bien acerca de sí misma” o “vengarme porque mi pareja me engañó”. “estaba borracho”, “para quemar calorías”, “para pagar un favor”, “mantenerme caliente”, “cambiar el tema de conversación”, “me pareció un buen ejercicio” o “alguien me desafió a ver si me animaba”, por último también está quien alega que lo hizo para quitarse “el dolor de cabeza”.

Yo añadiría otros, “ya que la tenía fuera” “nada mejor que un polvo para mantener la elasticidad”, “el 69 es bueno para tener la mente despierta, merced al cálculo numérico” “para vencer el aburrimiento”, “porque estoy más salido que las picas de Flandes”, “porque me gusta más el sexo que a Roca una recalificación” “quería saber que era eso de lo que todo el mundo habla” “porque soy un creyente del pensamiento único” “me vendrá bien para labrarme un porvenir como actor porno” y así hasta el infinito. Todos tenemos nuestros motivos. ¿Cuáles son los tuyos?.

Bebí el líquido de tus ojos y ahora lo veo todo mucho más claro.

no te cojo de la mano
ni te digo qué guapa estás
no voto en el referéndum del amor
ni suscribo todas tus propuestas

no te lamo las heridas
ni te ofrezco rosas con espinas
no te lloro en las despedidas
ni me desangro en tu ausencia

no hay cigarro de después
ni palabras acarameladas preparatorias
no somos uno solo al fundirnos
ni hay media naranja que no se seque

no me mato contigo si te mueres
ni te quito el polvo de los ojos
no soy más que la ficción
no más, que tu imaginación excitada pergeñó

Con máscaras de latex y muletas
iba y venía como marea en pleamar
recorrió todo el país a sus anchas
golpe a golpe incesante trajinar

manchó de sangre benemérita tierras
navarras, cuerpos jóvenes que enterrar
te apresaron, en la trena te pudras
quisieran pisarlo como la uva en el lagar

los hijos y la exmujer que dirán
un impresentable, el más odiado
dijeron sus vecinos de Las Rozas

cayó con las manos en el pan
fue en Portugal, sin la caricia de un fado
ahora ya no estarás solo nunca más

Lo que suena con respecto a ellos suena pernicioso. Afirma Jessica Alba que para tener ese tipo y esas curvas, deja de lado la comida basura y los alimentos transgénicos, equiparando ambos. Que un producto sea alterado geneticamente, para evitar ser atacado por plagas, no tiene en principio nada malo, pero hay una campaña contra estos productos, como si su consumo nos acarreara un mal insospechado. Hoy en día que todos los productos vienen envasados con plásticos, habiendo transferencia, y este si que dicen que es cancerígeno, de hacerse en grandes dosis, nadie parece alertar de su uso desmesurado. En los supermercados, la fruta, la carne, el pescado, todo viene envasado. También los zumos y cualquier bebida. De paso la dependencia del petróleo se hace así inevitable. Algunos ya comienzan a dar bolsas de papel en lugar de plástico en los supermercados. Es un comienzo.

La decisión judicial de secuestrar El Jueves, ha logrado entre otras cosas que aquellos que no conocían la revista, ahora sepan de su existencia, así que es posible que pasado el temporal, aumenten el número de sus lectores.

El Jueves siempre ha hecho viñetas cómicas, sin cortarse un pelo, y esta portada no dista mucho de otras anteriores dedicadas a la Corona. Todos están de acuerdo en el papel crucial que jugó El Rey durante la Transición, pero el papel del Príncipe ya es otro cantar. Que se sepa además de viajar por medio mundo, juntarse con bellas mujeres, cortar cintas y navegar, poco más ha aportado al Pueblo que financia a La Corona vía Presupuestos (con nuestros impuestos).

Como todo es relativo, si la portada es injuriosa o no, es muy discutible, a mí no me lo parece, y como dijo su autor, es más relevante el texto que la imagen. Apuntaba que de haber ido vestidos, no habría pasado nada. Espero que esto se trate de un hecho aislado, dado que la libertad de expresión tal como recoge la Constitución es un derecho fundamental que como tal debe ser protegido, lejos de secuestros y cercenamientos.
La revista El Jueves, ha rectificado y ha sacado una nueva portada. El Príncipe pasa a ser una abeja y Leticia una flor, presta para ser polinizada.

Curiosamente mirando el blog de J.L García Iñíguez veo que el título que se me ocurrió para el comentario es el mismo que él ya había puesto anteriormente en su blog. ¿Casualidad? o ¿es que el vino de Rioja tiene efectos telepáticos?

Volando se me ha pasado la lectura del libro de poesía Ciento volando de catorce de Joaquín Sabina. Sabina es sin duda uno de los grandes de la canción, no por su voz cazallera, sino por sus letras únicas. Pocos han sabido aunar la poesía y la calle, para que millones de personas nos sintamos identificados con sus canciones, de ahí el éxito que lleva década tras década, convertido en superventas y llenando recintos. Sabina también escribe poesía, en el año 2001 publico Ciento volando de catorce.

Son nada menos que cien sonetos, en todo un ejemplo de productividad literaria, que me recuerda a Calamaro cuando publicó El Salmón, y la gente se echaba las manos a la cabeza, porque otros con tantas canciones (nada menos que 103) tienen para publicar diez discos. Sabina no escatima esfuerzos y los sonetos bullen en su cabeza, sin aparente esfuerzo. Claro que unos tocan la fibra más que otros.

Unos poemas estan dedicados a sus amigos: Pablo Milanés, Andrés Calamaro, José Tomás, Rafael Azcona, Enrique Urquijo y una larga lista, pero también para sus enemigos, como Ussía, en donde le da un buen repaso, en el poema Don Mendo no se hereda. El libro se convirtió en un éxito de ventas, en el año de su publicación, 2001, algo poco usual en libros de poesía que se venden con cuentagotas, pero estando Sabina detrás, la curiosidad se entiende que era mucha. Lo he tenido mucho tiempo en la estanteria cogiendo polvo, hasta hace pocos días, que me dio por hincarle el diente. Encontraremos paralelismos con los temas de sus canciones, pero el rigor de la poesía, en su forma de soneto le exige a buscar la palabra precisa que no descuadre el verso y eso a veces resulta forzado.

Por lo demás, la poesía de Sabina al igual que sus canciones, son próximas y es fácil reconocerse en lo que se lee, con versos que mezclan la ironía, la ternura, el desencanto, las noches de farra y el alcohol en vena. Me ha resultando muy gratificante su lectura.

Tililan las luces, como mechas prendidas en la penumbra. No hay ruido tras el cristal, sólo un silencio expansivo, algodonado, que se amorra al colchón y enerva el vello. Crepitan las luces como las ascuas del sarmiento. Las calles ahora vacías, libres ruidos de pitos, de atascos, de gritos. La quietud es total. Sólo las yemas de los dedos sobre el teclado, la eterna letanía. El rostro reflejado en el monitor. Los Dioses arriba ya descansando, los humanos aquí abajo esperando nuestra hora, o nuestro minuto, o quién sabe, quizá un segundo. Luces que se apagan de repente, geranios que sangran agua y chorrean, aviones que se alejan dibujan sobre la pizarra del cielo figuras con rotuladores blancos. Las farolas vigilan y los serenos duermen el sueño de los justos.

Quería escribir un poema de abigarrados colores
algo perdurable que se fijara en el imaginario popular
un maremoto de emociones
que dique alguno pudiera contener
hermanar el cielo y el aire
el tiempo y el espacio entre muros de aire
quería querer y desear los deseos
describir la nada con palabras de peso
apuntalar los clavos de los féretros
con metáforas y rimas asonantes
quería que las manos trabajaran
y las risas eclipsaran los lamentos
quería verte cada mañana
tu piel sería mi teclado
y escribirte un poema
pero alguien me cortó la luz
y en lugar de escribir lo pienso.

Si vas a hacer un regalo a un bebé, no te compliques la vida. Te dará lo mismo gastarte un euro, cinco, que cincuenta. Lo importante es que lo que regales tenga una etiqueta. Cuando los bebés son de pocos meses, su único afán es llevarse todo a la boca: los delantales, los pies, las toallas, los flecos de la hamaquita, el pañal, los collares de las abuelas, etc.

Si le das un peluche a un bebé, a éste le da lo mismo, si mueve los ojitos, si dice “I love you”, si tiene algo dentro que hace ruido, el color que tiene o el animal o ser que representa. Lo importante es que la etiqueta del peluche sea grande, cuanto más mejor y si las etiquetas vienen por partida doble, como los peluches de Ikea, entonces ya ni te cuento. Con el chuperreteo de la etiqueta todo lo demás pasa a un segundo plano, para los bebés. Lo tengo comprobado y cualquiera que tenga un churumbel de pocos meses podrá dar fe de ello.

Apenas me reconocía esta tarde en ese tipo ojeroso frente al espejo. Agotamiento es la palabra que mejor resumía mi estado anímico. Maldigo a los Suecos, y maldigo el día que decidieron plantar un Ikea en Barakaldo, por no hablar del que han abierto recientemente en Zaragoza, que afortunadamente aún no conozco. A las mujeres Ikea les encanta, todo es chupi, está fenomenal, calidad-precio es el no va más y tiene todo un aire desenfadado que rompe con los muebles clásicos de toda la vida.

Así que aunque a mí el bricolaje me deja indiferente y aunque el amor no entiende de menaje, hay que hacer concesiones o atenerse al ultraje. En resumen que había que pagar peaje e ir de compras al Ikea. Cuando menos el día salío pocho y eso era positivo. El cielo estaba encapotado y no había más de veinte grados. Por autopista te presentas en Bilbao desde Logroño en poco más de un hora.

Pasadas las diez de la mañana ya estábamos en el aparcamiento subterráneo del Ikea. Dejamos el coche en el lugar G8, afortunadamente en nuestra plaza no había convocada ninguna manifestación contra este odiado grupo ni ningún antiglobalización apedreó nuestro coche o le prendió fuego.

Con más paciencia que el Santo Job, entramos por la puerta grande, al tiempo que una chica nos daba un plano para ubicarnos. Cogimos varios lapiceros, de esos que dan gratis, de ahí digo yo, su escaso tamaño y nos pusimos a la tarea. Internet permite mirar el catálogo de todos los productos on-line y ver también si hay existencias o no (cosa que no hicimos). Esto nos permitió ir como se suele decir a tiro hecho. Luego en el suelo te ponen varías flechas, para que todo el mundo hagamos el mismo recorrido, en romería, alabando al Dios del consumo, si bien hay atajos.

En los dormitorios un joven sentado en un sofá leía El señor de los anillos y una pareja muy acaramelada se acercaba hacia una cama de matrimonio con intenciones nada claras. De dormitorio en dormitorio íbamos apuntando las referencias, el pasillo y la sección donde se encontraba aquello que luego compraríamos. Como algunos de los productos estaban sin existencias hubo que hacer una readaptación sobre la marcha para que el viaje fuera provechoso y sobre todo para no tener que volver, así que a mí todo me parecía maravilloso.

Las horas se iban sucediendo y a eso de las doce tuvimos que hacer una parada estratégica en la cafetería para reponer fuerzas, pues el esfuerzo iba haciendo mella en nuestros cuerpos y en cualquier momento corríamos el riesgo de coger una pájara y requerir asistencia médica. Nos metimos para el cuerpo un bocata de jamón serrano y pimiento verde y un emparedado con unos cafés y ya estábamos recuperados de nuevo para la batalla, para el largo caminar, para los kilómetros de pasillos que nos esperaban.

Ya casi en la salida está el almacén y ahí es donde hay que poner los músculos a trabajar, descubriendo alguno que no sabía ni que existía, pero que se manifestó prestamente en forma de pinchazos y molestas varias. Acarreé tropecientos kilos de maderas sobre un carro cuya carga máxima era 65 kilos, pero como en el País Vasco todos tienen fama de ser más duros que nadie, los carros aguantaron el tipo sin sobresalto, ni se abrieron en canal. A ese carro había que sumar otros dos más, así que me lo pasé pipa, moviendo los carros, pocos metros cada carro, cada vez, hasta llegar a la caja habilitada para el transporte.

Por unos eurillos o eurazos según el importe de la compra, te lo suben a un camión y te lo mandan a tu casita. La señorita me preguntó si Berceo, se escribía con be o con uve. Digo yo que Gonzalo de Berceo le sonaba a Chino. Será que el primer poeta que escribíó unos versos en lengua castellana ya no se estudia en los institutos.

Así lo hicimos porque en el coche dadas las dimensiones del vehículo apenas entraban media docena de almohadas y un peluche. Ahí nos demoramos otro tanto. No acababa ahí la cosa. Pasado el peor trago ahora llegaba el postre, en forma de accesorios varios. Así que había que volver de nuevo al frente, recorrer el camino ya conocido e ir cogiendo un poco de todo: una copa cervecera por aquí, unas perchas por allá, unas lámparas por acullá y de nuevo a la caja a soltar unos euros. Mientras miraba los carteles donde te dicen que si hay tres personas esperando en una caja, ellos abren más cajas y si no lo cumplen te dan un perrito caliente, que no vale ni un euro. Puestos a tirarse el moco, propongo que en lugar de perritos calientes den garrafas de aceite de oliva extra virgen o paletas de ibérico, o vales de cinco euros. Porque los perritos calientes no son nada del otro mundo, como pude comprobar.

Con el estómago a rabiar y los jugos gástricos a la altura del perejil, pero con la buena sensación que deja el trabajo bien hecho, dimos cuenta de un perrito caliente y un burrito de salmón. Unos jóvenes alemanes se ponían las botas, rellenando sus vasos, primero de cocacola y luego de helados.

Antes de irnos queríamos rendir tributo a la gastronomía Sueca (de la que ya hablaré en su día). Para ello han habilitado junto a la salida una tienda de productos de ese país: galletas de avena, galletas con mermelada, chocolate Marabou, patatas fritas y cómo no, salmón ahumado.
Como necesitábamos reponer el nivel de glucosa tras una comida frugal, nos pusimos tibios a galletas de chocolate, que parecían llevar arroz hinflado y resultó ser avena. Eran las cinco de la tarde cuando nos dirigimos al coche, con el cuerpo hecho una piltrafa, la mirada perdida que no distraída y las piernas tan cargadas como cuando he hecho la Valvanerada. Al final, en nuestro haber, siete horas gozando en el Ikea y kilómetros andados como una media maratón. Teniendo muy claro qué es lo que quieres comprar aun se puede hacer un bel lavoro, pero si decides ir a la aventura, el paso por el Ikea se puede convertir en una experiencia traumática o salir muy calentito del lugar.

Aviso para navegantes. Ikea tiene un enlace en el que te dice cómo comprar en Ikea.

Hay muchos libros que nos permitirán conocer algo sobre la vida del escritor Charles Bukowski. A mí en especial me gusta Peleando a la contra, con un buen número de relatos y poemas extraídos de sus libros. Pero recomiendo en especial su poema El incendio de un sueño, que es de mayor interés que muchas de sus biografías y sobre todo que esa nefasta película reciente titulada Factotum (interpretada por Matt Dillon).

Curioso enlace donde ver la cantidad de dinero, por no hablar de los muertos que ha supuesto la invasión de irak, primero para encontrar las armas de destrucción masiva, que no existían y luego para fomentar la democracia en el país.

Hoy camino de casa una pareja en la calle se tiraba los trastos a la cabeza, en sentido figurado, pegando grandes voces. Lo curioso del tema era lo poco común de los vocablos empleados en la reyerta verbal. Él, decía moviendo los brazos y con gesto contrariado, !no soy un alfeñique, no lo soy!, y ella le replicaba a voces, qué bien que lo era, que no podía ni con dos bolsas, y ¿tú qué?, decía él soliviantado, que no llevas ninguna.
Una vez en casa, me picó la curiosidad y busqué en el diccionario el significado de la palabra alfeñique. Una de sus acepciones es “persona delicada de cuerpo y complexión”. Ahora en lugar de decir aquello de eres un mierda, no tienes ni media hostia, pueden emplear esto del alfeñique, aunque dudo que el aludido se dé por tal, pues suena más como un postre que como un insulto o agravio (de hecho su primera acepción dice: “Pasta de azúcar en barra, cocida en aceite de almendras”).

Los telediarios, me da lo mismo uno que otro, son la monda. En lugar de tenernos informados o desinformados acerca de lo que ocurre a nuestro alrededor, buena parte de las noticias son de autobombo y reafirmación. Hoy en el telediario de las tres de la tarde de la primera cadena de la calamitosa TVE, se han recreado acerca de las audiencias millonarias que cosechó su cadena al retransmitir el bautizo de la hija de los Príncipes.

Luego en el apartado deportivo, que consume el 25% del tiempo, de nuevo autobombo, esta vez con las cuotas de pantalla conseguidas con la retransmisión de las carreras de motos, mostradas con grandes titulares.

¿Es eso noticia?. ¿Es interesante para quién no sea directivo de TVE o empleado de la misma?. A mí como espectador me puede resultar interesante saber si Pedrosa ganó o no, o que puesto ocupó, pero si lo vieron dos millones de personas o media docena no me importa absolutamente nada. Visto que semana tras semana TVE, la cadena de todos los españoles, dado que se financia con nuestros impuestos, se hunde y no logra meter ni un sólo programa entre los más vistos, se entiende que cuando consigan un buen resultado lo hagan público y notorio dando el coñazo en el telediario y alardeándolo a los cuatro vientos.

No sé qué deben pensar los editores cuando se disponen a seleccionar las noticias que formarán parte del telediario, pero visto lo visto, entre autobombo, noticias sangrantes y otras espectaculares como incendios y persecuciones de coches en Estados Unidos, ya vamos servidos. Eso sí, si Beckham se cambia de peinado allá habrá una cámara y un periodista, para tenernos informados, dado que está claro que ese detalle es de “interés general”.

Es lógico y normal a la vista de estos plomizos, monotemáticos y partidistas telediarios que cada vez más gente prescinda de los mismos y se busque la vida en internet. Luego, que el telediario de las tres de la tarde y el de las nueve sean casi idénticos, hemos de interpretarlo como que en seis horas, ¿no ha pasado nada?. De ahí que la inmediatez de internet capte cada día más gente para seguir lo que se cuece en el día a día, teniendo el ciudadano acceso a noticias que nunca formarán parte de un telediario, o bien porque no se ha podido llevar una cámara al lugar o bien porque es poco “vendible”.

Como este veranito no pisaré la playa, me recreo viendo en flickr fotos de playas paradisiacas. Así cuando me entre el gusanillo playero, y los chorretones de sudor aneguen mi cerviz, entraré en mi blog y me relajaré, con el virtual ruido de las olas, el balsámico mar, las aves rasgando las nubes. Lo que más me gusta de esta foto es que la playa está desierta, sin el tronar de chiringuitos, músicas, ni la marabunta propia de esas playas en las que hay que ir a las ocho de la mañana a poner la sombrilla porque sino para poner luego la toalla debes ir con calzador e infinita paciencia.

Vuelvo sobre una cuestión sobre la que hablaba hace unos días. Lo complicado que es mantener la atención en la lectura de un artículo periodístico. Hoy en El País, venía una artículo hablando de la difícil situación que está atravesando Darfur. Al acabar de leer la primera columna me encuentro con un anuncio del mismo espacio que la dos columnas de texto de este cariz: ¿problemas de erección? ¿eyaculación precoz?, mientras con el otro ojo veo a una escultural mujer en bikini a media página, que más que dispuesta a darse un chapuzón pareciera estar desfilando por alguna pasarela.

Digo yo que puestos a insertar algún anuncio podían intentar que hubiera cierta consonancia, entre el contenido del artículo y lo que se anuncia. Este anuncio de las erecciones y eyaculaciones iría mejor inserto en algún artículo dedicado a cómo los rigores veraniegos y las altas temperaturas nos disparan las hormonas, porque en un artículo sangrante de 200.000 muertos y 2 millones de refugiados, los problemas de erección, de una pareja occidental no pintan nada, raya el mal gusto y mete lo trivial y lo importante en el mismo saco.

No creía yo que el periódico El País, censurara los artículos de sus articulistas, pero leyendo a Arcadi España en la revista Letras libres, del mes de julio, me entero de que Fernando Savater envió un artículo a El País que no publicó. El artículo, titulado Casa Tomada apareció luego en El correo digital.

Ya no sabe uno a qué atenerse. Todos los periódicos tienen al fin y la postre un denominador común, haciendo de la desinformación, de la información partidista y de la censura su estandarte.

Menos mal que en las blogs podemos decir, al menos en teoría, lo que nos sale de las falanges, si bien la censura tampoco queda fuera de campo, al poder censurar el autor aquellos comentarios que le plazcan, como Arcadi comenta que hizo Bassets en su blog

Un hijo de puta
siempre tiene al lado otro hijo de la grandísima puta
así, juntitos los dos
putean a todo Dios
humanos también
cuando rara vez los trincan
ante el juez despotrican
relinchan y sacan pecho
“me haré un abrigo con tu piel” le dicen al juez
para ellos la justicia es ciega y estúpida
al poco tiempo ya están de nuevo
fuera, puteando de nuevo
y yo me preguntó
en qué estaban pensando su padres
¿cuando echaron aquellos putos polvos?

quería escribir un poema a una media
fui a la cómoda
cogí una al azar
la analicé, la toqué
capté su aroma
su fragancia frutal
nada me vino a la cabeza
salvo la media.
Con ella en la cabeza
fui a un banco
el resto ya lo saben