Chufowski

Hace cuatro días comentaba el libro de Javier Tomeo El cantante de boleros, ahora hablaré de La noche del lobo del mismo autor. El libro se publicó en Anagrama el año pasado. La historia consiste en un diálogo entre dos hombres, que sufren una lesión en el tobillo, el mismo día a la misma hora y casi en el mismo lugar. En un páramo, de noche y han de pasar las horas que previas a la alborada, uno cerca del otro sin poder verse ni tocarse, charlando para entretenerse. La voz cantante la lleva Macario. Todo lo que éte sabe lo ha leído en internet y su prodigiosa memoria le permite describir al detalle recetas de cocina, el funcionamiento de aparatos, las vidas de los santos y recurrir a frases que apunta en un cuaderno de tapas rojas. Al mismo tiempo es poeta, si bien reconoce que su poesías no son muy buenas. Vive solo en una casa sin ventanas y cuenta con su telescopio con el que mira las estrellas. Cree ser el último hombre-lobo. Su interlocutor es Ismael, vendedor de seguros, casado hace dos años con su mujer, que se troncha con las ocurrencias de Macario. La luna mientras brilla en lo alto y cuando las nubes lo permiten alimentado por la luz de luna Macario cree devenir en un peculiar hombre lobo. Peculiar porque lleva una dentadura de plástico. Los diálogos absurdos son el meollo de la historia y logra arrancar unas cuantas carcajadas. Subyace también la soledad, el desamparo, la incomunicación de estos dos personajes. No por mucho hablar se deja estar de sólo, parece ser la conclusión. Hablan toda la noche. Ismael no quiere que el silencio devore la noche y pide a Macario que le cuente cosas, que diga todas las chorradas que quiere pero que no le deje solo. Las confesiones de temas íntimos luego pueden volverse en su contra, mostrando así la crueldad de la naturaleza humana que en lugar de ayudar ahoga. Javier Tomeo se mueve como pez en el agua con estas novelas suyas que no llegan a las doscientas páginas, vivaces gracias a unos diálogos absurdos y certeros con un un final abierto con margen para la sorpresa. ¿Se saben el chiste del butanero y el marido cornudo?

Desde Reinosa cogiendo la carretera que lleva a Corconte, bordeando el pantano del Ebro y tras dejar el balneario de tétrica fachada, donde se rodó la película El Coyote, se va dirección Soncillo, ya en provincia de Burgos. Antes de entrar en Soncillo se coge direccion Santelices. La carretera es estrecha y sinuosa y en pocos kilómetros llegamos a Cidad, nuestro destino. Lo primero que se ve una vez en el pueblo, al fondo, es una cadena montañosa kárstica. La que se ve en la fotografía.

Cidad tiene un bonito torreón venido a menos, pero parece que la Diputación no está por la labor de aflojar la mosca pues hay otros monumentos más prioritarios a los que destinar los fondos. Acompañado de un amigo nos dirigimos cerca de la vía del tren abandonada donde está previsto poner en marcha una vía verde que comunique Burgos con las proximidades de Cantabria. Una vía de 106 kilómetros de extensión. Me habló a su vez del Tunel de la Engaña, el más largo de España. Proyecto comenzado en tiempos de Franco, que nunca llegó a estar plenamente operativo. La idea era comunicar el Puerto de Santander con los puertos marítimos del Mediterráneo. En esta blog se dan todos los detalles.

Hoy el Tunel de la engaña sigue sin usarse y los desprendimientos en su interior lo imposibilitan para recorrerlo andando. Mi amigo me cuenta que en su niñez, cruzar el Tunel de la Engaña suponía dejar de ser niño para convertirse de golpe y porrazo en todo un hombre con pelo en el pecho. Recorrer sus casi siete kilómetros de longitud a oscuras, con un punto luminoso al fondo, que visualizabas desde que entrabas en el tunel pero al que tardabas dos horas en dar alcance, al tiempo que notabas las frías paredes, con restos de animales muertos, hacían de la experiencia algo inolvidable, no apto para miedicas o corazones enquencles.

En Pedrosa está la Casa Rural La engaña, un bonito edificio que según mi amigo es una delicia y he de hospedarme alguna vez antes de palmarla. Tomamos un tentempie (pan crujiente y tostado con pimiento rojo asado en horno de leña y coronado con dos anchoas de Santoña) en un bar frente a la vía del tren.

Dispuestos a conocer algo de la zona, nuestro anfitrión nos llevó a visitar Puentedey. Llegamos y dejamos los coches junto al río. Como bien apuntó la mujer de nuestro anfitrión, Puentedey es más bonito desde la distancia. Así, antes de llegar al pueblo, desde la carretera, se ven las cosas encaramadas sobre la montaña, que no son como las Casas colgantes de Cuenca o las de Frías pero tienen su encanto. Lo más llamativo de Puentedey es que el río cruza un puente que ha hecho el propío curso del río, erosionando la montaña. Como se ve en la fotografía el paraje es propio de una portada de Geo.

En el pueblo, a pesar de no ser muy populoso hay una casa Rural, la de la foto.

De la cual destaco su reducido tamaño, en especial su reducida anchura.
Al tiempo que nos deleitábamos viendo el paisaje, nos jugamos el tipo para coger unas avellanas frescas, en el puente. Como ocurre en los pueblos pequeños, si Mahoma no va a la montaña, la montaña va a Mahoma, ya sea bajo la forma de panadero, frutero, carnicero o pescadero (como el de la foto).

Al pueblo llegan con sus furgonetas y los lugareños hacen acopio de víveres, sin tener que perder horas en los centros comerciales y pueden así dedicar su tiempo a contemplar el lento fluir del agua en el río, seguir el recorrido de los pájaros o pegar la hebra con las vecinas y amigas, sin prisas ni agobios.

En Cidad, en casa de nuestros amigos, a la hora de yantar, no se oía ni el zumbido de una mosca. La quietud era total, si me apuran diría que hasta se oía el retumbar de nuestros corazones y su latir perezoso. Fuera, en el jardín, el viento norte te erizaba los pelos del cogote y te sentías en comunión con la tierra, con la fría piedra, con las lejanas e inasibles montañas e incluso me creía capaz entonces de llegar a olvidar hasta mi propio nombre en ese limbo temporal donde nada era urgente y la paz se engullía a cucharadas soperas.

El autor, Javier Tomeo, dice que en sus obras prima la sencillez y En el cantante de boleros, publicado en la editorial Anagrama queda demostrado.
No hay ningún tipo de alarde en la escritura. Tomeo con muchísimo sentido del humor nos cuenta las andanzas, de un hombre que ha perdido a su madre y vive solo, trabajando como repartidor de un supermercado. Nada extraordinario le sucede, así que pasa su tiempo trabajando, en su casa comiendo fabada, oyendo la televisión de la vecina o en el bar manteniendo charlas con sus compañeros de barra.
La historia es inexistente, no hay principio ni final, sino pinceladas existenciales con tonos grises y monótonos (similares por otro lado a nuestras vidas). Nada acontece, pero el protagonista, del que no sabemos ni su nombre, ni su edad, mantiene hilarantes conversaciones con quien tiene cerca, ya sea Cornelio, Rafael o Serafina. Como Bukowski contaba en su libro Cartero, también el protagonista puede aprovechar el reparto para echar un polvazo a una clienta.

Tomeo recurre una y otra vez a las pelotas del protagonista, a las pajas que se casca, o lo duro que se le pone el nabo cuando en la ducha se frota con la esponja. Mantiene conversaciones con mujeres donde todo gravita sobre “lo único”. El libro con sus 175 páginas se lee de una tirada y algunas reflexiones de puro absurdas que son no pueden menos que lograr la carcajada. Si Cansado escribiera un libro, creo que sería algo parecido a esto.

Con Eduardo Mendoza me he reído mucho, en libros como El Laberinto de las aceitunas, Sin noticias de Gurb o El Último trayecto de Horacio dos. El año del diluvio, el libro que nos ocupa, se publicó hace 15 años, en 1992, cuando las Olimpiadas en Barcelona.

Esperaba mucho más de este magro libro. Su reducida extensión no ha de implicar que la historia no sea interesante. Pero su lectura sabe a poco. De modo abrupto pasamos de los años cincuenta a los ochenta. Ese amor no consumado entre la monja y el terrateniente se atisba pero no cuaja. Mendoza no acaba de coger el tono adecuado y al final con la aparición de los maquis se meten con calzador personajes estereotipados de corto alcance que nada aportan a la historia.

El mayor problema que le encuentro al libro es la poca hondura en la construcción de los personajes principales, en especial la monja que es el cimiento fundamental de la historia, que sufre un maremoto interior o eso nos cuenta el autor y deja entonces de lado sus convicciones más profundas, para ir a parar a brazos del galán a retozar sobre un sofá, sin prever la consecuencias, ni sin que ese cambio quede bien explicado. Más que un libro menor en la bibiliografía de Mendoza, lo considero un libro muy flojo, con poco mordiente y poco atractivo en comparación con lo que es su obra.

El libro ha sido llevado a la pantalla grande en 2004, pero dado que las películas por lo general son malas en comparación con los libros que adaptan. Una vez leído el libro, pocas ganas me quedan de ver la película, salvo que alguien que haya leído el libro y visto la película me convenza.

Hace un par de días en Reinosa había que tener la calefacción puesta. En pleno mes de agosto. El cambio climático dirán algunos. El caso es que lleva dos días lloviendo. Aproveché para ir a ver a un amigo a Cidad, tras pasar por Corconte, Soncillo y coger la carrretera que te lleva a Santelices y una vez allí, nos acercamos a Puentedey, un rincón impresionante, con un puente natural, conformado por la naturaleza. Ya pondré las fotos de mi periplo, por las Merindades de Valdeporres, cuando regrese al querido hogar y comentaré algo de La engaña.

No tenía nada en propiedad
ni siquiera el amor

Todo llega.

Leí un artículo en una revista semanal dedicado a Chris Stewart, batería en el primer disco del grupo Génesis, acerca de como éste cambió de aires y se fue a vivir con su mujer a las Alpujarras granadinas, donde reconstruyeron un cortijo “El valero” allá donde Cristo dio las tres voces, rodeados de aceitunas, almendros y limones, sin agua ni electricidad. ¿anti-paradisiaco no?

La historia a tenor de la entrevista, me pareció muy interesante así que aprovecharé estos días de asueto, para relamerme con su lectura, si es que lo encuentro en alguna librería. Pues en dos del barrio no lo tenían. Se les había acabado. Ha sido todo un éxito. En España no se lo querían publicar y tras publicarlo en Inglaterra y ser un éxito en quince países finalmente se ha traducido al castellano, convertido en todo un superventas. Ya daré mi parecer una vez concluya su lectura.

Llegué a Sombras sobre Sombras como el naúfrago que a la deriva y de chiripa, toca tierra firme en alguna isla perdida, merced al oleaje. En la lista de libros más vendidos ninguno me motivaba. La novela histórica con rasgos de best-seller es clónica, con pocas variantes y leído una el resto es siempre más de lo mismo. En una biblioteca, sobre una gran mesa de madera, había dispuestos un buen número de libros, clasificados como novedades, apilados en montones de tres o cuatro.
En una de estas hileras, abajo del todo, vi en la portada unos maniquíes, luego el nombre del autor del libro, Juan José Millás y en su interior había fotografías, sobre las que el escritor hacía un artículo de tres páginas.
Millás juega con las palabras con gracejo y la foto es una excusa para dar su opinión sobre temas diversos, como el papel del PP en la oposición durante el proceso de paz, el talante de la derecha y de los curas, la invasión de irak, los ataques de Israel, la superación de la segregación racial, los progresos en la ciencia, las ovejas clónicas y muchos temás más.

Abunda en el libro el sentido del humor y como buen escritor, de lo evidente, de lo que está ahí para uso y disfrute del personal, Millás saca punta hasta lo aparentemente más insignificante, conjugando el absurdo con el surrealismo.

Millás descubrió pronto según cuenta, que la poesía no era lo suyo y plasmó entonces sus ideas en prosa. Sombras sobre sombras es pues un libro que me ha gustado, por el tono, el contenido y la forma de narrar, con el que abrir los ojos a lo cotidiano, con una visión nueva, de la mano de este escritor que cada día me sorprende con su columna en El País

Bush quería “fomentar la democracía” en Iraq. Ahora podía crear una funeraria estatal para dar sepultura a sus 3.500 soldados muertos. Solo es el comienzo. Habrá más, muchísimos más. Es fácil jugar con las vidas ajenas, mover ejércitos por todo el planeta como quien echa una partida de Risk.

El fervor patriótico, las salvas, la categoría de héroes con las que se despide a los caídos, calman las críticas de los familiares, que entienden que sus hijos dieron su vida por su país, en pos de un ideal justo. Así en películas como Regreso al infierno o en series como Caso Abierto, los soldados americanos van a Iraq, sufren emboscadas a manos de niños iraquíes puestos como cebos y regresan a sus países, muertos o amputados, pero orgullosos de haberlo todo por su patria. No hay por tanto crítica a la invasión en Iraq en los medios (salvo gente como Chomsky que además argumenta), pues se sobreentiende quienes son los buenos y quienes los malos de esta macabra película, qué muertes son horrendas y cuales no lo son, reducidas en todo caso a daños colaterales.

No se previeron las consecuencias de la invasión. Dio lo mismo que no hubiera armas de destrucción masiva en Iraq. Había que invadir el país tomar las riendas de la situación, asegurar los interes económicos de la zona (hablamos de petróleo no de campos yermos sin recurso alguno). Después de cuatro años la situación en Iraq no puede ser peor. Un caos cuyo unico responsable es el Gobierno Americano. Bush sigue tranquilo. Guantánamo sigue abierto y nadie le tose. La supremacía de los Estados Unidos es notoria. Tanto que ellos deciden quiene son buenos y quienes los malos. Qué países deben ser invadidos y cuales pueden tener armas nucleares. (Dios en la tierra)

En los medios escritos, en nuestra prensa por ejemplo, lo que nos llega de Iraq son el número de muertos que se suceden cada día. Poco o nada se habla de la población civil, de como era su situación antes y después de la invasión, de la falta de víveres, del estado de las canalizaciones y del horror diario que les han forzado a vivir, de su tragedia dantesca. Eso no aparece en ningún lado y lo que se obvia y no sale en televisión no existe. Así funcionan los medios. 175 muertos en ataque suicida en Iraq. Titulares, solo titulares.
Cada cual que saque sus conclusiones, si puede.

te quiero
yo también

Las vacaciones comienzan a menudo mucho antes de hacer las maletas. Las nuevas tecnologías y la infinidad de revistas nos permiten atiborrarnos de guías, rutas, direcciones, a fin de que cuando llegamos al destino elegido, todo nos resulte muy familiar.

Viajar se ha estandarizado de tal modo, que escuchas los relatos vacacionales de quienes han estado en Egipto por ejemplo y son clónicos. Los mismos hoteles, las mismas comidas, iguales excursiones, parejas conclusiones. Para dar fe de haber pisado el país, se toman quinientas fotografías digitales para luego aburrir a los amigos y familiares con los periplos en el exterior y fardar agusto de lo bien que lo hemos pasado, en recónditos parajes.

En lugar de disfrutar durante las vacaciones, rebajar los níveles de ansiedad, no hacer nada y cargar las pilas, se regresa a menudo mucho más cansado y con el ánimo apaleado. Hay poco margen para la improvisación durante las vacaciones. Si vas con una agencia, en un grupo organizado, verás lo que te quieran enseñar. Lo curioso es como al regresar de las vacaciones los turistas hablan del país visitado, como si fueran expertos, y son capaces de sacar conclusiones de tipo social, económico, cultural, habiendo visto una parte insignificante de un país, o de una ciudad. Pero el afán para definirlo todo, por juzgarlo por comparlo nos lleva a estos disculpables comportamientos.

A oscuras resuena la armónica y la guitarra acústica. Desheredados, alcohólicos, sillas eléctricas, carreteras sin final, deudas que te convierten en un asesino, pergeñadas por la voz de Springsteen, que parece provenir de ultratumba. Escuchar Nebraska a oscuras, a la medianoche se convierte en una experiencia casi religiosa. El corazón late con fuerza, se acelera como el reo dando sus últimos pasos antes de ser chamuscado. 25 años hace que se publicó Nebraska y como no tengo ya el plato para escuchar mis viejos vinilos, lo oigo en digital y echo de menos el rasgado entre canción y canción, ese ronroneo que quizá sea las uñas del diablo rascándose la cara. Solo la portada del álbum, con la fotografía en blanco y negro y las letras de rojo sanguíneo, deprime. Os dejo con mi canción favorita del disco y casi diría de toda su discografía.

Johnny 99

Cerraron la fábrica de coches
De Mahwah el mes pasado
Ralph salió a buscar trabajo
Pero no encontró nada
Volvió a casa muy borracho
De mezclar Tanqueray con vino
Consiguió una pistola y le disparó a un vigilante nocturno
Ahora le llaman johnny 99
Allí en la parte alta de la ciudad
Donde cuando encuentras un semáforo rojo no paras johnny ondea su pistola
Y amenaza con volverse loco
Cuando un poli fuera de servicio
Le sorprende por detrás
Frente al Club Tip Top
Esposaron a johnny 99
La ciudad le proporcionó un defensor público
Pero el juez era el Malvado john Brown
Entró en la sala
Y fulminó al pobre johnny de una mirada
Bueno, las pruebas estaban claras
Vamos a oír la sentencia justa para el delito 98 años y un día
Y le seguiremos llamando johnny 99
Una pelea a puñetazos estalló en la sala
Y tuvieron que llevarse a la chica de Johnny
Su madre se levantó y gritó «juez, no me quiten así a mi hijo»
Bueno, chico, si tienes alguna declaración
Que hacer, hazla ahora
Antes de que llegue el alguacil
Y se te lleve juez, yo tenía deudas
Que ningún hombre honrado podría pagar
El banco tenía mi hipoteca
Y se estaban llevando mi casa
No estoy diciendo que eso me convierta en inocente
Pero fue más que todo eso
Lo que puso la pistola en mi mano
Señoría, creo que estaría mejor muerto
Y si se puede quitar la vida a un hombre
Por las ideas que tiene en la cabeza
Entonces ¿por qué no se sienta en esa silla
Y piensa en todo esto, juez, una vez más?
Deje que me afeiten la cabeza
Y que me ejecuten de una vez

(Gracias a cover-me que se ha tomado la molestia de poner las letras del Jefe en castellano)

Lo abrieron en canal y encontraron en su interior letras de la hipoteca a 50 años, el recibo del gimnasio, las llaves del garage y su mando, la factura del televisor, las llaves de la casa, los incandescentes sms de su amante, un móvil de última generación con cámara. Bajo la capa de grasa apareció un microchip de una discoteca de superlujo, restos de coca y alcohol, invitaciones para una fiesta, el ticket de la compra del hipermercado, la entrada de un cine, dvd vírgenes, el recibo de la guardería, billetes de avión y postales con palmeras descoloridas. Pegado al vientre extrajeron un ipod, junto a los restos de comida aún sin digerir del último atracón, las llaves del piso en la costa y un llavero de plástico con la forma de un palo de golf.

Es un hombre moderno, del “primer mundo” dictaminó el forense, mientras se hacía paso con la motosierra.

Si leemos el artículo 45 de la Constitución Española dice lo siguiente:

1. Todos tienen el derecho a disfrutar de un medio ambiente adecuado para el desarrollo de la persona, así como el deber de conservarlo.

2. Los poderes públicos velaran por la utilización racional de todos los recursos naturales, con el fin de proteger y mejorar la calidad de la vida y defender y restaurar el medio ambiente, apoyándose en la indispensable solidaridad colectiva.

3. Para quienes violen lo dispuesto en el apartado anterior, en los términos que la Ley fije se establecerán sanciones penales o, en su caso, administrativas, así como la obligación de reparar el daño causado.

“Los poderes públicos velaran por la utilización racional de todos los recursos naturales”. Esto debe ser que si en un pueblo falta agua, no se construirán campos de golf, para que cuatro le den a la pelotita mientras los lugareños tienen que ir con el botijo a coger agua a la fuente o sufren restricciones.

Defender el medio ambiente supone que si el Tribunal Constitucional obliga a parar unas obras, la diputación no sigue adelante con las mismas desoyendo la voz del Tribunal. Es hilarante leer lo que dice el artículo y comprobar luego como los poderes públicos (ayuntamientos, diputaciones provinciales, comunidades) se lian la manta a la cabeza y con el único objeto de llenarse los bolsillos no solo no defienden y restauren el medio ambiente sino que son los principales culpables de su deterioro y expolio.

Como el nuevo megaproyecto urbanísitco que se va a llevar a cabo en Marina de Cope (más información) que dará forma a 21.156.245 metros cuadrados de suelo a día de hoy vírgenes. Para ello, desprotegió por ley 11.000 hectáreas de terreno en la costa. El PSOE llevó al Constitucional la ley, y el abogado del Estado, los ecologistas y el consejo jurídico de Murcia han pedido que no se urbanice el suelo hasta que falle el alto tribunal. Pero el Ejecutivo murciano ha advertido por escrito al tribunal de que sus planes seguirán adelante incluso si el Constitucional anula la ley que desprotegió Marina de Cope. Nadie parará las máquinas. Esto es lo que los políticos del PP entienden por “utilización racional de todos los recursos naturales”

Otro día comentaré el artículo 47, ese que dice que todos los españoles tienen derecho a una vivienda digna

Si la selección natural de Darwin se aplicara a los vehículos, creo que muchos de los accesorios que estos llevan habrían de desaparecer por su poco uso, a la par que el cerebro de muchos conductores. Digo esto, porque cada vez que cojo el coche, tengo la sensación de que los intermitentes no sirven para nada. Nos dicen que respetemos la distancia de seguridad, de cumplirse a rajatabla, en lugar de 30 km de retenciones tendríamos 60 o 90 en los periodos vacacionales, pero a veces es la única manera de no estamparte con el que circula delante tuyo.

Rara vez veo que un conductor haga uso de los intermitentes. Si un fulano va por el carril de incorporación y se le acaba, no marcará para indicar que se incorpora. Si vas por la ciudad y de repente el que va delante encuentra sitio para aparcar, te lo hará saber con un frenazo.

Si en la carretera se desvían, no solo no lo señalizan sino que además frenan medio kilómetro antes. Dicen algunos que para evitar las muertes en la carreteras que se suceden cada fin de semana hacen falta más agentes. Lo que hace falta es un poco de responsabilidad al volante, tener en cuenta que una coche a 100 kilómetros por hora es una máquina de picar carne y que la concentración ha de ser máxima en todo momento, pues un despiste las más de las veces es fatal.

Así que con todo esto de los teléfonos móviles, los divx portátiles y demás mandangas (qué lejos quedan los años en los que entrábamos seis personas en un 850, sin aire acondicionado, elevalunas eléctrico, ni reposacabezas) hace falta muy poco para perder de vista la carretera un segundo y acabar en una cuneta, envuelto en papel dorado.

En agosto todo se paraliza, cristaliza el tedio y las cosas se posponen para más adelante. Cerrado por vacaciones rezan los comercios y también las bibliotecas por las tardes. Los ciclistas siguen consumiendo y los partidos de pretemporada copan las parrillas televisivas, de las que manan olores a refritos, a remiendos, cadenas que emiten episodios antiguos y reposiciones sin orden ni concierto. Se emiten tres y cuatro episodios de una misma serie. Las programaciones no son más que relleno. En los periódicos pasa algo parecido. Se ve que en agosto pasan menos cosas, o los periodistas tienen menos ganas de currar y se organizan revistas de verano, banales y chocarreras con las que aliviar los sufrimientos del resto de año. Las tragedias que acaecen fuera quedan en sordina sepultadas bajo el chapoteo de las olas y el borboteo de la cerveza con gaseosa en el gaznate. El sol sigue abrasando el asfalto que se derrite y las carnes a la brasa cogen color para dar fe de las vacaciones, cuanto más lejos mejor.

Aqui vemos a la actriz italiana Monica Bellucci, sufriendo los rigores veraniegos. O se está deshaciendo o la han rociado con miel y ella está tan feliz chupa que te chupa. De todos modos recomiendo darse protección porque sino se puede acabar muy quemado, con todo muy rojo.

Ya en Reinosa es tontería no ir a visitar Aguilar de Campóo, que dista a 35 kilómetros. Los Reinosanos, esos que dicen, “A Santander mear y volver“, se sienten algunos de ellos más palentinos que Cántabros.

Reinosa está próxima a la frontera con Palencia a la que se accede tras pasar por Mataporquera por la N-611. Ahora con la autovía, pueblos como Cervatos o Fombellida, parecen asolados por una bomba nuclear con su carretera desierta al igual que los restaurantes y gasolineras sitos en la misma.

Si en Reinosa puedes fenecer de placer o de frío, esto último es lo más probable, en Aguilar de campoo el tiempo es más cálido, brilla el sol, y en agosto, cómo debe ser, hace calor.

Tocaba el día de nuestra visita un evento campestre, así que nos llevaron al Embalse de Aguilar, próximo al pueblo. La zona donde nos asentamos era un pinar bien poblado, con mesas y asadores a disposición del viajero.

A ras del suelo la vista que tenía era algo así.

Como el sol no atizaba demasiado las moscas no estaban muy pesadas y soplaba un aire fresquito que sabía a gloria bendita. Tras comer y dar un paseo por el pinar, rumbo al arenal, buscando algún piquituerto (pájaro cuyo pico está especialmente diseñado para abrir a modo de tenazas las piñas para sacar las semillas), hubo quien se dio un baño en el embalse, en algo parecido a una playa con arena fina, pero sin olas ni socorristas.

Luego en Aguilar deambulamos por el paseo anejo al río Pisuerga, tomamos algo en la bonita Plaza Mayor porticada por los flancos con la Colegiata de San Miguel al fondo.

En Aguilar de Campoo hasta hace poco había en funcionamiento tres cines. Ahora solo queda uno. Cines Campoo, tras cerrar Cine amor y Campoo Salas S.L. El festival de cortometrajes va ya por su 18ª edición.

Aguilar tiene bonitos edificios, como este.

Es posible que Aguilar te suene por sus galletas Gullón, en funcionamiento desde 1892. Es hoy la única empresa galletera en el sector. El aroma que sale de la fábrica cuando fuimos a por el coche era embriagador.

Si me tocan los veinte millones de la lotería creo que me compraré una isla como esta.