Chufowski

Escupió al cielo y le cagó una paloma.

Comentaba el otro día que teníamos planeado ir a Potes. Al final fuimos. Saliendo de Reinosa está un pueblo de nombre Matamorosa. Comento esto porque camino de Potes pasamos por otro llamado Matamorisca. Se coge entonces la autovía que comunica Reinosa con Aguilar de Campóo, que está practicamente terminada, a no ser por unos kilómetros que son de territorio Palentino.

Una vez en Aguilar de Campóo se coge dirección Cervera. Hicimos una parada en el Parador de Cervera, que es espectacular por las vistas que ofrece al pantano de Ruesga, como se ve en la fotografía.

Foto de la parte trasera del Parador de Cervera de Pisuerga que da al Pantano de Ruesga.

El edificio como se ve en la fotografía no es de piedra y luce más bien poco, por dentro está acondicionado a la última, como cualquier parador. De nuevo en la carretera nos liamos en el camino y visitamos sin querer el pueblo de Polentinos, donde un grupo de doce mujeres en fila de india dejaba el pueblo y se adentraba en la carretera a hora tempranera. ¿qué harían los maridos en su ausencia?.

Tras pasar por el alto de Piedrasluengas (1515 m) y extasiarnos con las vistas que se obtienen desde el parador llegamos a Potes, a paso de burra, pues un camión iba ocupando los dos carriles y haciendo filigranas por una carretera que es estrecha para semejantes mastodontes. Potes cada vez tiene más turismo, y es hoy un reclamo turístico a nivel nacional y el número de visitantes y autobuses próximos al aparcamiento daban fe de ello, así como las numerosas tiendas que venden productos de la tierra: chorizo de jabalí, de ciervo, orujo de miel, cecina, etc..

Tras dar un paseo por sus empinadas calles y disfrutar de las balconadas de madera y las casas de piedra muy bien cuidadas, no todas, como la de la foto

nos dirigimos a comer a Casa Cayo, un clásico de la gastronomía de Potes, fundada en 1936. La ubicación no podía ser mejor. Nos asentaron junto a la ventana que da al río Quiviesa y donde se divisa el puente de piedra y el Castillo.

La masificación a menudo hace que la calidad de lo ofrecido en lugar de ir al alza, decrezca. De otra visita por Potes recuerdo que a la hora de pedir cocido lebaniego en uno de los pueblos próximos, que entraba en el menú, nos pusieron unas cacerolas con los fideos, las legumbres y la carne y allí había carne para un regimiento, y nosotros que entonces éramos jóvenes, estábamos en edad de merecer y nos comíamos el mundo a bocados, no pudimos acabar todo lo que nos pusieron sobre la mesa. En Casa Cayo sin embargo, eramos cuatro y la camarera nos dijo que con tres cocidos íbamos sobrados.

Le hicimos caso. Las raciones estaban contadas. Garbanzos y repollo en abundancia, pero el chichi, el meollo, la sustancia, que es la carne estaba milimetrada. Cuatro trozos de chorizo, cuatro de tocino, cuatro trozos de carne de morcillo y lo mismo para el relleno. Así que al final no te levantas con la tripa a reventar y el cocido te sale por 13 Euros, sin IVA, cada uno. Luego le sumas, 2,5 Euros por el litro de agua, 60 céntimos cada ración de pan, cuatro euros por un flan o una natilla y 5,80 por un café escocés, 15,40 por un tinto Finca Resalso y la comida no sale nada barata, pero nada que ver con comer en The Fat Duck regentado por Heston Blumenthal, en Maidenhead, donde el cubierto sale por 370 Euros, eso sí, previo papeo de 16 platos diferentes y tres estrellas en la guía Michelín.

Ya en Potes hay que ir a Fuente Dé, donde puedes coger un telesférico que te lleva hasta lo más alto, en pleno Picos de Europa.
Ahí va la foto que hice.

Desde la distancia ves un punto blanco que se desliza en dirección a una caseta blanca que es lo único que se ve a lo lejos. Estaba atestado de gente que hacía cola de dos horas para montar en el telesférico.

De allí fuimos al Camping El Redondo, un sitio precioso, flanqueado por montañas, donde el mal tiempo de estos días, hacía que el camping estuviera sólo al 35% de ocupación. Precisamente todos se querían poner junto a la entrada, que es donde estaban los baños y los que llegaban se podían llevar la idea equivocada de que el camping estaba a rebosar, cuando no era cierto.
En la cafetería, las mesas y los asientos eran troncos sin apenas pulimiento.
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Hacía rasca, soplaba un viento fresco y emprendimos entonces el camino de vuelta hacia Reinosa.

Cuando leo las cifras de la gente que muere atropellada en las ciudades, siempre creo que algún ángel de la guarda, hace guardas a troche y moche. Todos los días veo a ancianas cruzar avenidas sin mirar, con la mirada fija al frente. No sé si es una forma de eutanasia activa, o es que les falla la vista y el oído, pero eso de tirarse en medio de una calle, con los coches pasando como alma que lleva al diablo es como jugar a la ruleta rusa con media docena de balas en la recámara.

Todo va de maravilla decía. Aún le restaban doscientos pisos. No creía que esto iba a resultar tan fácil dijo a gritos a las palomas que lo miraban con extrañeza. A la altura del quinto piso una parabólica le amputo los genitales y le metió un tajo en la yugular que lo hizo desangrarse antes de estrellarse contra el asfalto.

Que un 7 de agosto en Reinosa haga hoy 10 grados es para coger un avión para el Sur y retozar en un playa cualquiera al calorcito, atiborrándose de Gazpacho y de pescaíto frito. Ayer hacía un calor de mil demonios en Riaño y hoy un frío que me ha dejado las falange casi bloquedas.

Si la cosa empeora lo mismo acaba nevando. Es lo que tiene el microclima de Reinosa. En la cantina de Riaño nos atendió un manco que a su lento (y disculpable)proceder y a un almacén mal equipado hizo que se le fueran una docena de clientes. Tiene Nestea, no, sprite, no, tónica, no, cocacola light, no. Eso no es óbice para que el local estuviera atestado.

En Fontibre vi el nacimiento del Ebro. De nacimiento tiene poco, porque el viajero aspira a ver algo parecido a una cascada prodigiosa o un borboteo apabullante y en lugar de eso, ves a la virgen del Pilar, tamaño mano, en una hornacina y te dicen ahí nace el Ebro y tú dices, ¿es coña no?, pero el semblante serio de los lugareños dan fe, de que la cosa va en serio y que ese río que se expande a su paso por Logroño con un cauce considerable nace, o eso dicen, ahí en Fontibre, en Cantabria, a escaso kilómetros de Riaño. Reinosa tiene la estación de esquí de Alto Campoó, muy visitada por los Santanderinos y Palentinos que hace las delicias de los que les gusta practicar ese deporte.

Ahora con la autovía que comunicará Reinosa con Santander, y cuya obra se estima finalice este año, en poco más de media hora Reinosa quedará conectada con la capital, lo cual evitará el despoblamiento que vive la ciudad estos últimos años. En Reinosa bares y restaurantes no faltan (restaurantes Chinos o Kebab no hay), pero el tiempo no acompaña, pues salir un fin de semana de agosto con el abrigo sin poder tomar una birra helada en una terraza, pues te encoge el ánimo y tienes la impresión de que el invierno se afianza.

Luego te coges el coche y a treinta kilómetros te plantas en Aguilar de Campóo, que ya es Palencia, donde te recibe una fragancia a galleta que alimenta el espíritu y donde el clima es diferente, mucho más calido y apacible. Además Aguilar cuenta con varios cines. Reinosa tiene un teatro, en donde proyectan las películas por tres euros. Apenas nos juntamos media docena de personas cuando acudimos pero en julio y agosto está cerrado.

Al menos, en la Casona, donde hay un punto de información turístico, está la biblioteca y una sala de lectura, que en agosto abre las mañanas y las tardes.
Una vez en Reinosa hay que visitar la colegiata románica de Cervatos, que es una maravilla, con unos canecillos eróticos muy originales. Julióbriga también merece una visita, si bien dicen que las columnas que hay no son romanas. Si el tiempo acompaña y brilla el sol por el cantábrico quizá pueda pisar las playas de Comillas, San Vicente de la Barquera, Liencres o Suances.
El tiempo dirá.

De todos modos como no solo de playa vive el hombre, mañana nos vamos de excursión a Potes, que ya conozco (nada menos que una despedida de soltero organizamos ahí, con sesión de Paintball y barranquismo), donde el cocido liebaniego es ya un clásico y donde unos lingotazos de orujo de miel te dejan el cuerpo en un estado de placidez parejo al extásis.

Lo que pasa en este país nuestro es la leche en polvo. No sé como está la situación en otros países europeos pero lo de aquí es de chiste. Si vas a hacer una obra en el portal y te reúnes con los vecinos a mediados de mayo, al final se llega a la conclusión de que como está el “verano de por medio“, es mejor dejarlo para después. ¿Septiembre?. Pues no, porque está San Mateo así quemejor dejarlo para octubre. Esto supone que cualquier arreglo que haya que hacer, o se hace durante el primer cuatrimestre del año o casi que se deja para el último trimestre. Esto ha calado tanto en la gente, que damos por normal oir eso de “son malas fechas”, “llame el mes que viene” “nadie puede atenderle”. Esto y que un país como España en el que cuatro van a misa y dos los que son católicos practicantes, la inmensa mayoría de jóvenes se case por la iglesia y todos los días festivos se los debamos a los Santos, los Reyes Magos, Jesús, la Virgen….

En Logroño por la tarde no hay ninguna biblioteca abierta, ni la de la Universidad, ni la pública. Digo yo que la cultura no debería entender de meses festivos, y por ello las bibliotecas debieran estar abiertas todo el año. En la biblioteca pública ya por las tardes en julio es atendida por personal no funcionario, sino contratado con la empresa Eulen, así que no entiendo por qué razón en agosto no se abre por las tardes.

Los funcionarios no pueden objetar nada, porque nadie les hace ir a trabajar por la tarde como durante el resto del año, así que todo debe quedar en una cuestión de dinero. Luego nos vendrá el Gobierno de La Rioja hablándonos maravillas, haciendo hincapié en su interés por la cultura y blablabla, pero a mí, y más de doscientas personas, entre opositores y quienes preparan los exámenes de setiembre, o la repesca de la selectividad, nos hacen una putada y de las grandes cerrando las bibliotecas en agosto.

¿Quién controla a los jefes?. Nadie y así nos va. Nadie controla tampoco a los jueces (a veces sí) y así algunos jueces confunden la interpretación de las leyes, que es su labor, con sus paranoias personales. Tengo comprobado que para los jefes no hay horarios. El problema viene cuando alguno sin ser jefe se lo cree y entonces se pasa el horario por la entrepierna y el resto ha de hacer su trabajo por no estar él en lugar pertinente.

Antes de hacer limpieza de vídeos que tenía por caso, he visionado unos videoclip de la década de los noventa que grabé en su día. Aparecía Springsteen cantando Human Touch, canción que llevaba el mismo nombre que el disco, que publicó de golpe junto con Lucky Town, Duncan Dhu, su canción Mundo de cristal, grupos ya extinguidos como Los Berrones con su La del estudiante o Insignificantes, con Mesa de Billar otros como Héroes del Silencio con Entre dos tierras, que se fueron y ahora regresan, con concierto en el día del Pilar, Modestia Aparte que siguen en el ajo, Roxette con Fading like a flower, Sergio Dalma con Bailar Pegados, Susana Hoffs en solitario tras dejar The Bangles, Enya con su Watermark, REM con Losing my Religion o la espiritosa Shiny Happy people, Bon Jovi con Blaze of Glory y así tres horas. Incluso escuché de nuevo a Joaquín Luqui, si, si, todo un número uno, tú y yo ya sabíamos que iba ser un éxito, guau,guau, besitos para ellas, abrazos para ellos, siguen bien, happy, happy..
Los videos españoles eran a cual más cutre. Sin embargo los de REM, Roxette, Bon Jovi tenían su punto y después de quince años mantienen el tipo con dignidad.

De esos años recuerdo un porrón de grupos como La dama se esconde, 091, El Norte, La Trampa, Niños del Brasil, Lejos del sur, Dinamita pa´los pollos, Gatos Locos, Los Fresones Rebeldes, Los Nikis y un sinfín más.

Ahora la música es un fábrica de productos prefabricados, homogéneos, bajo en grasas y de escaso o ningún sabor, bajo el lema esa de “no soy un producto pero lo seré”

Cuando criticamos a la juventud, es porque ya hemos dejado de formar parte de ella.

Leer a Manuel Vicent siempre es un placer. En la revista de El País del pasado domingo, escribió un impagable artículo, sobre su conocido y querido Mar Mediterráneo. El artículo destila mucha mala leche, pero todo lo que dice es cierto. Es desolador ver las tropelías que se están cometiendo en el litoral. Ladrillo y cemento se comen la naturaleza e indundan de escombros los fondos marinos y los escasos recurosos hídricos que hay se destinan a campos de Golf. Dicen algunos que “edificar es existir“. Lean el artículo de Vicent, no tiene desperdicio.

Asomada en la ventana, el sol se despereza
el murmullo del oleaje, su chocar contra las rocas
espolea sus sentidos. Olor a salitre,
viento suave, fresco, que eriza el vello,
de su cuerpo desnudo. La arena, manto de oro,
que lamen las olas. Barcos en lontananza,
pequeñas manchas ocres encaramadas
sobre el espejo azulado,
guiñan los ojos al buen observador
mientras se alejan. Los primeros bañistas,
resquebrajan la quietud con el pico de las sombrillas.
El manto desaparece bajo los pies
y las toallas. El mar se rebela
las medusas se defienden
atacando al invasor. El sol
dora los cuerpos en parrillas
de vívidos colores, enrojeciéndolos.
La música de moda, bullanguera,
vomitada por los chiringuitos
“ameniza” el ambiente.
Ella, entonces, da media vuelta,
cierra la ventana, baja la persiana
regresa a la cama, de espaldas a su mar