Chufowski

Un gran explosión y surgió la vida
amebas, bacterias, animales,
homos erectus, siempre erectus.
Está cerca el final dicen los agoreros,
los pesimitas, los realistas,
los terminales. El universo tiene hambre
de ti, de mí, de todo bicho viviente
y llora la tierra en tifones, airea sus pesares
en huracanes, lágrimas negras tiñen
los óceanos, arde en llamas su piel forestal
se seca luego y ajada, la tierra pestañea al universo,
profiere un grito seco, sin resonancia, perdida en el cosmos
la tierra no es nada, inserta en esa masa negra,
insondable e infinita.
Todo es relativo dijo un hombre de ciencia
con la manzana de Eva en la mano,
también la muerte lo es,
reencarnada en la próxima explosión.

No existe la soledad
si atiborramos el tedio con celulosa y celuloide
si nos abandonamos el uno en el otro sin abandonarnos
si no censuramos la muerte franqueándola el umbral
si medicamos el silencio con viagra
No existe la soledad
si escuchamos el eco en los pozos
si mendigamos más amor del ofertado
si aullamos a la luna, aunque sea menguante
si defecamos la pena tres veces al día
No existe la soledad
si las palabras crepitan en la boca
si las tiras de tu piel aherrojan mi cuello
si las luces blanquean nuestras manos
si las llamas fagocitan lo inservible
No existe la soledad
si los minutos son leopardos al acecho
si el fantástico hombre bala sigue volando por nosotros
si en el aliento de las sombras no hallamos halitosis
si viajamos hacia adentro y tomamos confesión al alma

Giorgi Vasari escribió está singular y amena biografía en 1550, que ahora, traducida al castellano por Pepa Linares y gracias a la editorial Acantilado llega al lector y por ende a mis manos. La biografía digo que es singular entre otras cosas por su reducida extensión, sólo 76 páginas, en un libro de reducido tamaño, en donde Vasari, pintor y arquitecto, loa en estas páginas las virtudes infinitas de Miguel Angel, un ser casi celestial hacedor de obras inmortales, que dejan sin aliento, artista excelso tanto en la pintura, escultura y arquitectura.

Esta obra fue escrita en vida de Miguel Angel, cuando éste tenía 73 años. Moriría poco antes de los 90, después de una vida dilatada en la cual Miguel Angel no hizo otra casa que trabajar.
Respecto a la muerte pensaba lo siguiente: Todo es nada, pues si la vida nos gusta, la muerte que es obra del mismo maestro no habría de disgustarnos . (more…)

Noam Chomsky habla en este libro acerca del problema Israelí-Palestino, del papel crucial que los Estados Unidos tienen en el apoyo explícito dado a Israel, el veto o abstenciones en las votaciones de la ONU por parte de los Estados Unidos cuando lo que está en juego es recriminar a Se habla de Irak, de los crímenes cometidos por Saddam, un monstruo que cometió sus crímenes, con el apoyo de los líderes americanos, que dieron luz verde al gaseamiento de Kurdos. Saddam cometía sus atrocidades y ellos (el gobierno americano), en aquel entonces, lo apoyaban o hacían la vista gorda. Era Saddam entonces un monstruo y lo seguiría siendo después, cuando se llevó a cabo la Invasión de Irak por las tropas americanas, sólo que antes Saddam era apoyado, respaldado y financiado por los Estados Unidos y luego sería perseguido, ajusticiado y ahorcado. (more…)

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Lethal blood levels of xanax….

Xanax. Geniric xanax….

Llevo el día de hoy recibidos 22 comentarios como éste. El trabajo dedicado a borrar el spam suma muchas horas, tantas que a día de hoy a las empresas les origina unos costes elevados. A ver quien es el menda que busca un remedio contra esta lacra virtual.

Infinidad de libros versan sobre el silencio o al menos así queda plasmado en los titulos de sus obras; El silencio de Malka,El color del silencio, El peso del silencio, El silencio de los corderos, El silencio de las palabras, El silencio de las estrellas, El silencio del cuerpo, El silencio de los adolescentes, El guardián del silencio, El silencio del miedo, El silencio imposible, El Silencio de las sirenas, El silencio de la lluvia, El silencio roto, El silencio de la escritura, El silencio del asesino, El silencio de la inocencia, El silencio de Dios, El silencio de la luna. El retorno del silencio, El silencio de los Rosales, son sólo algunos ejemplos.
Juan Manuel de Prada publicó también en 1995 un interesante libro de relatos titulado, El silencio del patinador y María Bolaños a su vez publicó El silencio del escultor. Espero que otros profesionales pueden compartir su silencio con todos nosotros y así nos encontremos en los escaparates con libros como El silencio del fósor, del impresor, del doctor, del vendimiador, del masturbador, del labrazor, del cazador, del pescador, del deshonillador, del encofrador. (more…)

Dios puso flores y agua limpia, cielos azules
dulces fragancias y bellos amaneceres
puso también hombres y mujeres y les dio manzanas
y pecaron y pecamos y seguiremos pecando
cuando todo se vaya al traste
cuando estalle una nueva guerra atómica
y el hambre mundial nos devore
cuanto todos seamos extranjeros
y no haya más árboles para pateras
porque hay armas de sobra y grandes presupuestos
y muchos dedos ansiosos de pulsar el gatillo
o ese botón rojo sobre el que se corren cada noche
hay mucha estupidez para tan poca biosfera
por eso recorro tu melena con mis dedos
por eso busco un muerto en tu cuerpo
por eso miro en el espejo buscando al traidor
y hallo una salida entre tus piernas
una grieta en el sistema, el frío en la ventana
el agujero en la pared, la quiebra en tu mirada
hemos matado dos veces y lo seguiremos haciendo
enfangados en los mismos errores, de campo
en campo, de concentración en concentración
no bastarán las banderas para cubrir los cadáveres
guarda entonces tus palabras, tus escritos
y reza a tu Dios o al del vecino porque la cuenta atrás
comenzó hace tiempo y los poemas
serán arena en manos heladas.

En el periódico gratuito ADN dedican hoy una página, la número 18, a hablar de Vassili Grossman y de su libro Vida y destino convertido en un best-seller. Dice quien escribe el artículo, D. López Valle que en nuestro país, los menos, leían y trapicheaban con ediciones francesas de ese libro y que hace semanas Galaxia Gutenberg en un acto de justicia editó en castellano las más de mil páginas de Vida y Destino. Llevan vendidas para sorpresa de la editorial, más de 100.000 ejemplares. Lo que tengo hoy en las manos debe ser entonces un espejismo, fruto de la imaginación o del frío. Les cuento; tengo un libro escrito por un tal Vassili Groosman titulado curiosamente Vida y Destino, publicado por la editorial Seix Barral en 1985, traducido del Francés por Rosa M. Bassols. Este detalle, comentar que sobre esas edicciones en francés, con las que se “trapicheaban” hubo una editorial que se tomó la molestia de traducirlo al castellano, del francés y publicarlo hace más de veinte años, se le escapa al autor/a de artículo (no como a Muñoz Molina que advierte que pudo pasar desapercibida), y como él no lo hace pues lo comento yo. Lo que si es cierto es que es la primera vez que se traduce del Ruso al castellano. Tema aparte es si tendré el tiempo y ganas para leerlo. De hacerlo ya daré mi parecer de este libro al que muchos comparan con Guerra y Paz o Crimen y Castigo. Al menos los títulos son similares; dos sustantivos y un y. ¿será por algo?.

Sin comentarios.

Caminaba entre hileras de libros, desde las estanterías los rostros me miraban desde sus contraportadas. Apenas conocía a algunos de esos escritores de esa biblioteca, que no era otra cosa que un cementerio de libros. Pregunté a una mujer que trabajaba allí si podía traer mis libros. Me miró con resquemor. No cogemos cualquier cosa, dijo molesta. Tienes otras asociaciones donde llevarlos. ¿por qué aquí?, añadió. No entendí que alguien que vive de la cultura, en un camposanto de celulosa, para quien los libros habrían de ser retoños de papel mostrara ese frialdad ante mi ofrecimiento. Están bien, repliqué, no están pintarrajeados, ni tienen hojas arrancadas, simplemente sé que no los volverá a leer y quiero darles otro uso que ser acumuladores de polvo. No quería recurrir a los golpes bajos y decirle que si tenían libros de Ricardo Boffil como Perséfone, los míos no serían peores, y que en todo caso el gusto es algo subjetivo de ahí que hubiera tanta pluralidad de autores y de libros que nadie lee ni conoce. Me dijo que hablara con otra compañera y se quitó el muerto de encima. La vi irse entre los pasillos y pensé que quizá se tratara de un personaje del libro Fahrenheit 451 y que en su bolsillo escondía los fósforos.

El día que la pequeña Lucía, estrenó la sábana fantasma y durmió por vez primera diez horas seguidas, sus padres no vieron sobre la cama una sábana fantasma, para ellos fue desde ese preciso instante “La sábana santa“.

Marco cada mañana charla con Braulio. Más bien es Braulio quien habla y Marco el que escucha. A hora temprana, cuando la oficina aún está desierta ocupan sus sillas. Marco acude a la máquina del café y vuelve con un vaso de leche humeante a la que añade cacao que guarda en su cajón. Con el regusto amargo en la boca, Braulio comienza la charla. Marco escucha atento, no habla, asiente las más de las veces y con la mirada, saca las palabras que se ovillan bajo la lengua de Braulio. Le habla éste de sus años de la infancia, del hambre que pasó durante la postguerra, de como trabajaba de sol a sol en el campo. Cuando venía alguien de la gobernación con el camión requisaba lo que le placía. Nada se podía hacer, sólo mirar y esperar que nos dejaran algo con lo que sobrevivir.
Así que espabilamos y guardábamos el cereal, otros se dedicaban al estraperlo e hicieron mucho dinero con ello. El hambre te fogea, te vuelve lúcido, te hace ver las cosas de otra manera. Nunca he tomado drogas, pero el ayuno permite alcanzar un estado mental que intuyo similar, en este caso sin necesidad de ingerir sustancia alguna.

El hambre marca, condiciona y no se olvida. Yo nunca tiro el pan a la basura, la carne puede ser, pero el pan, jamás. Me gusta más de un día para el siguiente, incluso de tres y cuatro días lo he llegado a comer, duro como una piedra, ablandado en agua, leche o vino. Me hice monaguillo para comulgar varias veces al día, me inflé a hostias, pero las más de las veces me inflaron. De joven, el pan estaba racionado y cuando iba a recoger mi ración antes de llegar a casa ya me lo había comido, presentabas un palo y te hacían una muesca. En el horno hacían pan candeal. Era un milagro, blanco como la leche. Un día, un amigo y yo robamos una hogaza al panadero, que dio orden a la Guardia Civil. Comenzamos a correr como locos, sin aliento, al tiempo que íbamos dándole buenos tientos a la hogaza. Corrimos como alma que lleva el diablo. Cuando nos dieron alcance estábamos bajo un árbol. Nos zarandearon buscando la hogaza. Entonces, ya estábamos haciendo la digestión. Lo que nos hicieron después no importa. El pan es básico, se puede comer con cualquier cosa incluso con hierba. Te sonará eso de que a buen hambre no hay pan duro, pregunta. Marco, asiente, aunque él nunca haya pasado más hambre que la propiciada por alguna enfermedad y la vigilia prescrita. (more…)

El escritor Juan José Millas se ha llevado el Premio Planeta 2007 con este libro.
El Planeta, no me convence nada, porque libros como La mirada del otro, El desencuentro, Pequeñas infamias me han parecido muy corrientes. Lo de Juan Marsé el año pasado fue la gota que colmó el vaso, al decir que el libro premiado no tenía calidad suficiente.

Tratándose de un libro autobiográfico podemos pensar de entrada, que Juan José Millás, sólo puede hacer de montador. Con las escenas vitales que tiene entre las manos, su función quedaría reducida a quitar y poner, dejando aquellas secuencias que tengan mayor enganche o trascendencia. Así, su función, no sería la de crear personajes, situaciones, diálogos, sino plasmar lo ya vivido, sin margen de maniobra. En sus comienzos nos habla de su familia, de sus padres, de su familia numerosa, del frío que pasaba y de lo duro que es dejar Valencia para ir a vivir a Madrid y he de decir que hasta que no aparece (more…)

Lorenzo tenía los ojos pequeños, pequeñas las cejas y las pestañas, los molares y los incisivos. Era corto de vista y de entendederas pero tenía un miembro descomunal que enseñaba sin disimulo a todo aquel que quisiera ver un pene con forma de chorizo pamplonica. Algunos decían que no sabían donde acababa y donde empezaba, que el glande tenía forma de alcachofa, que era asqueroso, que era un don. El caso es que la polla de Lorenzo, siempre estaba en boca de todos. Martita era una joven procaz y desenvuelta, proclive a experimentar con todo lo bebible, comestible y fumable. Lorenzo era virgen y cuando rara vez se masturbaba acababa agotado, más que un estibador trabajando de sol a sol decía. En misa de doce, desde el banco de las féminas, Martita lanzaba miradas lascivas a Lorenzo, sobre el que resbabalan, ajeno a los juegos amatorios de las mujeres, reconcentrado en tratar de entender las palabras que profería el cura, ese día dedicadas al perdón y a la entrega. Hay que darse a los demás, era el mensaje. En la plaza, Lorenzo tiraba piedras contra el muro, así pasaba las tardes de ese verano achicharrante. Antes de anochecer, mientras las niñas y niños corrían al pilla pilla y los adolescentes tonteaban por el sendero arbolado que llevaba al río, Martita se acercó a Lorenzo. No se le escapaba al zagal la longitud de la minifalda de su compañera de banco a la que saludó efusivamente moviendo ambas manos, como si las palabras no fueran suficiente para mostrar su alegría. Pocas veces una chica tan guapa se acercaba a él. Pensaba que algo tenía que ver con el tamaño de su pene, pero era un pensamiento, que como todos los de Lorenzo, eran vaporosos, como la visión a través de una mosquitera, en la que solo intuía el volúmen y forma de las ideas, que nunca llegaba a concretar y menos a asentar como conocimiento. El caso es que allí estaban los dos mirándose sin disimulo. Ella le preguntó si estaría dispuesto a enseñarle su cosita. (more…)

Fernando Fernán-Gómez además de actor, también se dedicó a la escritura, tanto en prosa, con novelas que incluso le hicieron quedar finalista del Premio Planeta en 1987, como poesía. La editorial Colección Visor de Poesía, publicó los poemas que Fernando había escrito y guardado en una carpeta desde el año 1934 hasta los años 70.
No es una selección, están todos los que escribió y esto se nota en el resultado. Los poemas de Fernando son directos, dejan poco margen a la imaginación, emplea vocablos recurrentes, con versos de rima libre, algunos más elaborados que los otros, donde se aprecien las décadas en que son escritos, asociados a una mayor madurez.

Hemos perdido a un gran actor, pero no a un gran poeta. Esta es la verdad, si bien ahora que (more…)

no quiero aprender a decir
i love you, je t´aime, ti amo
si estoy solo en el mundo
y mi sombra me ha dejado

Puedo escribir los versos más malos este noche
decir que te has pirado, decir que me has jodido
puedo escribir los versos más tristes esta noche
decir que me ahogo en lágrimas que me pican las medusas
puedo escibrir los versos más tiernos esta noche
decir que tus latidos son mi reloj y perdí la noción del tiempo
puedo escibrir los versos más salvajes esta noche
decir que arrancaré tu corazón y lo prepararé al oporto
puedo escribir los versos más graciosos esta noche
decir que la estupidez ya tiene cura
puedo escribir los versos más absurdos esta noche
decir que mi miembro ha crecido desde que me masturbo
puedo escribir los versos más sensuales esta noche
decir que entre tus blancas colinas flameará mi bandera enhiesta
puedo escribir los versos más maravillosos esta noche
pero, mira el cielo, ya casi es de día
me duele la espalda, tengo sueño y prefiero irme a dormir

La mejor manera de conocer el porno español es dando la palabra a sus protagonistas: actores, actrices, directores, organizadores de festivales, productores etc. Jordi Costa autor del libro, tras un comienzo desternillante, con la fecundidad y el buen humor que le caracteriza, da la palabra a los protagonistas. Avisa que el libro, de comienzo a fin, puede leerse con las dos manos. Doy fe de ello. Este es un libro que habla del porno, pero no es un libro pornográfico.

Se van planteando diversas cuestiones; el origen del porno en España, su escaso desarrollo, La Ley Miró, anécdotas de rodajes, el estrellato de los actores porno Españoles, la visión que las actrices tienen de su trabajo, etc. En cada cuestión, los protagonistas hablan y Jordi va transcribiendo sus palabras. El resultado es positivo porque permite hacerse una idea de cómo es el cine porno en España hoy.
Desde que murió Franco y España se convirtió en un país democrático, tuvieron (more…)

Dijo alguien que la religión era el opio del pueblo y acertó. Hoy la televisión es el nuevo opio, en este caso audiovisual. En las sociedas modernas lo que falta es tiempo para hacer cosas. Dormir y trabajar consumen más de 16 horas al día. De las ocho restantes, el desayuno, comida y cena nos lleva otra hora y pico. El transporte al trabajo de ida y vuelta otro tanto. Con jornada partida el tiempo se comprime aún más. Así las cosas, el tiempo que tenemos disponible se reduce a unas pocas horas. ¿a qué dedicamos nuestro tiempo libre?. Unos optan por el gimnasio a diario, por ir a clases de baile: salsa, flamenco. Otros por acudir a cursos de formación. Los hay que deben dedicarse a sus hijos a tiempo completo. (more…)

Un Español de a pie sabrá que Venezuela está en Latinoamérica, sin saber ubicar donde. Sabrá que producen petróleo y ahora que su Presidente es un tal Chávez, proclive al espectáculo y a decir pendejadas (como dicen los venezolanos), como ha quedado de manifiesto, tras el Por qué no te callas de S.M Don Juan Carlos I. Tras este incidente Chávez, sale hasta en la sopa. Algunas emisoras de radio, después de que Chávez descalificara a Áznar se dirigen a él como “el gorila” e incluso lo comparan con Hitler. Con la salvedad de que uno exterminó a seis millones de personas judías y Chávez de momento no ha llegado a esa cifra, pero Losantos es de letras y se le perdona. Hay quien ya lo llama “caudillo“. En el telediario es noticia casi a diario. (more…)