Chufowski

Francisco José Alcaraz, presidente de la Asociación de Víctimas del Terrorismo, acaba de publicar un libro, Alcaraz. Una rebelión cívica, con prólogo de César Vidal y acompañado por Mayor Oreja. A este señor con oír lo que dice ya se sabe a que lado está y en qué consiste su rebelión cívica. Llegó a afirmar que Zapatero era embajador de ETA, entre otras frases para la posteridad. Como no pienso leerlo, ya que me lo estoy pasando pipa leyendo El sexo que habla de Jordi Costa (sobre la génesis del cine porno en España) si alguno lo hace, ya me dirá que le ha parecido. En este país todo Dios publica libros: Ana Rosa Quintana, Inés Ballester, Isabel Pantoja, Javier Sardá, Teresa Viejo, Baltasar Magro, Iker Jiménez, Carlos Latre, Buenafuente, Nieves Herrero, Lorena Berdún, Celia Blanco, Victoria Beckham, Carmen Electra….. Ahora el ex de Letizia también es noticia porque acaba de publicar otro, ‘Doce semanas del Siglo XX’. El resto nos conformamos con verter nuestra literatura de garrafón en la barra virtual.

El escritor reclama atención constante, diaria
la mesa del carpintero
el bollo del panadero
la bota del curtidor
las guardias del vigilante
¿acaso no la merecen?
Laureles, palmas, elogios, reseñas,
escaparates luminosos -pesebre de
los recién nacidos-
envueltos en papel de regalo
cultura plastificada, fragor de Tepeuves.
!mirarme ahora! dice el escritor
!leerme! dice el poeta
vuestro alimento soy, hostia de celulosa.
Viviré en vosotros, venciendo el olvido
El panadero jamás se preguntará por qué hace pan
ni el carpintero enseñará a nadie sus estanterías
El escritor cada día busca razones para escribir
para emborronar cuartillas, para explicarse el mundo
A veces se seca, se nubla, se ofusca, se pajea
y luego se libera, pero es un blucle y se seca..
Se hace la oscuridad. Apagón.
Error irrecuperable en la unidad C:
Las palabras abortadas.
Volver a empezar, sin Oscar, ni San Pedro y sin consuelo.

No reconocía su voz, ni su cara en el espejo. No cantaba en la ducha, ni sonreía sin cesar. Releyó libros que no recordaba, canciones que sonaban nuevas. Le saludaba gente que era extraña. La cara del hombre que venía en el DNI se parecía a la que veía por las mañanas en el espejo, pero sabía que no era él. Algún ladrón de cuerpos había suplantado su personalidad. Debía encontrar al chorizo. Se sacó el carnet de camión. Aumentarán mis posibilidades pensó. En una plaza del Ferrol creyó la semana pasada verse, pero fue un espejismo. Se parecía mucho era cierto, tenía su misma estatura y el mismo color del pelo, pero no era él. Duda que esta vida sea suficiente para cumplir su objetivo. Los ojos arrasados de mirar necrológicas, pero si no tira la toalla es porque a pesar de estar solo, sus vecinas le saludan como si le conocieran de toda la vida, cuando aparca el camión y va a casa a reposar y la vecina de arriba no deja de tirarle los tejos e incluso reconoce que ahora es más guapo, que su voz suena más metálica, incluso habla inglés, pero cada día se siente un impostor, su cruz cada vez es más pesada y las astillas no le dejan pensar.

Esta claro que si nadie hace nada, el medio ambiente, dejará de ser un medio para convertirse en 1/234.567. En algunos bares de Cantabria, este de Potes, por ejemplo han puesto pegatinas como esta donde advierten del uso responsable del agua. Los medios de comunicación nos dan ideas al ciudadano de a pie de qué cosas podemos hacer para llevar a cabo un consumo más responsable, de agua, electricidad, etc. Hemos de reciclar e informarnos bien cuando compramos algo, de su origen, de como ha llegado hasta la tienda, si se ha respetado el medio ambiente en su elaboración (o esto es lo que nos dicen que hemos de hacer cuando compramos según algunos responsables de asociaciones ecologistas. Algo por otro lado imposible de llevar a cabo, porque para compra r una docena de tomates, un kilo de tomates y una docena de huevos tardaríamos media hora, y hoy lo que no sobra es tiempo).

Es curioso comprobar como los poderes públicos, por un lado nos dan la tabarra e ideas para conservar el medio ambiente y al mismo tiempo, diputaciones, alcaldías, municipios hacen lo que les sale de las narices, esquilman los recursos naturales, edifican en primera línea de playa, dan luz verde a urbanizaciones y a la creación de campos de golf, sin importarles un pimiento el medio ambiente, el mismo que nosotros hemos de cuidar, evitando que el grifo gotee, separando los residuos, o tirando la cadena del retrete dos veces al día para economizar.

Antes de dar consejos a nadie, sería conveniente que ellos mismos dieran ejemplo. Pero eso es impensable. Para muestra un botón. La conciencación de nuestros políticos, los de Logroño, el año pasado se plasmó en esto.

Norman G. Finkelstein suscitó polémica con la publicación de su libro en el año 2000, La industria del holocausto, que se convertiría en un super ventas en varios países Europeos. El tema de por sí ya induce a ir con cautela. Hoy Israel goza de la protección de los Estados Unidos, que permite que Israel vulvenere reiteradamente las resoluciones de la ONU y los judíos han pasado de ser masacrados en el holacausto judío a convertirse en una superpotencia en el Estado de Israel, mostrando a menudo una belicosidad que asusta. (more…)

Alessandro Baricco recopiló cuatro artículos sobre la globalización que había publicado en prensa y los editó en un libro con el título Next, sobre la globalización y el mundo que viene. Baricco dice de entrada no saber que es la globalización, así que se toma la licencia de especular sobre su concepción y génesis, acerca de lo que la gente entiende por este concepto, trillado y desprovisto de sentido, por el manoseo. Baricco disculpa a los que se manifiestan cuando el G-8 a bombo y platillo se reúnen, generando batallas campales, porque muchos de ellos ni siquiera saben contra que se manifiestan, pero no quieren formar parte del rebaño y les repugnan los esloganes. (more…)

El terrorismo es una de nuestras amenazas actuales, que cada cierto tiempo, a menudo casi a diario, se cobra vidas en cualquier rincón del mundo. El 11-S y el 11-M dejaron claro que hay organizaciones terroristas dispuestas a matar el mayor número de personas a fin de conseguir sus objetivos. Fernando Reinares, Logroñes y catedrático de Ciencia Política y experto en lucha antiterrorista, da un repaso en este libro titulado Terrorismo Global (publicado en 2003, en la editorial Taurus, 179 páginas) de los diferentes grupos terroristas que han surgido en la historia, comenta las acciones terroristas cometidas, el lugar donde acaecieron, quien las cometió y el número de muertos y hace especial hincapie en el antes y el después que supuso el atentando contras las torres gemelas. (more…)

Somos más de cinco mil millones de almas sobre la faz de la tierra. Todos con nuestros nombres y apellidos. Muchos nombres se repiten, los apellidos también. Sin embargo es curioso comprobar como cuando mentamos un apellido, sabemos perfectamente de quien estamos hablando: Indurain, Schwarzenegger, Stallone, Umbral, Sotomayor, Sarkozy, Aznar, Fraga, Saussure, Wittgenstein, Kant, Kafka, Hesse, Benedetti, Borges, Mendoza, Fajardo, Springsteen, Dylan, Jagger, Winslet y así hasta el infinito. Me pregunto: o la gente que destaca en algo tiene unos apellidos muy poco corrientes, o esto solo sucede en Europa y Estados Unidos (donde Smith tiene mucha presencia), porque si nos vamos a China, Wang arrasa y si lo citamos seguro que hay un porrón de ellos populares en múltiples disciplinas.
En España la palma se lo lleva García, si bien del millón y medio de Garcías que hay en nuestro país, de inmediato al oirlo pensamos en José María García.

Enlaces | apellidos populares

Al Rey de España le dio al calentón, cuando Chávez, cual mosca cojonera, estaba erre que erre interrumpiendo la intervención de Zapatero. En esos momentos, podía el monarca haber dicho cualquier barbaridad, porque aunque tenga sangre azul, los sentimientos de rabia son comunes para todos.
¿por qué no te callas? (frase que ya es Historia) dijo el Rey ante el pesado de Chávez. Podía haber sido más duro y haber empleado el acto de habla imperativo, un !cállate! o !cállate de una puta vez! !qué te calles coño! o incluso !métete la lengua en el culo y prueba a hablar. Nadie notará la diferencia. Del mismo modo podía haber suavizado la frase diciendo ¿puedes callarte? ¿te puedes callar? ¿te importaría respetar el turno de nuestro presidente?, ¿harías el favor de tener la boca cerrada?. Tratándose de dos Jefes de Estado, el asunto tiene miga. Con respecto a las palabras de Chávez, el responsable, según Rajoy, es Zapatero, pero con respecto a las palabras del Rey, el PP no ve culpables. Yo les animo a que señalen a Zapatero también. Ya que seguro que de manera directa, indirecta, circunstancial o pasiva refleja algo ha tenido que ver en el calentón del Monarca.

La política española se asemeja cada vez más a un Circo Romano donde entre aplausos y vítores se pide la cabeza de los ajusticiados a cada rato, a la menor ocasión. Quienes deben lidiar con los leones ávidos de sangre, sobre la arena, son el Gobierno en ciernes. Los que jalean y piden sangre son la oposición.

Me decían de chiquitín que no era de gente de ley alegrarse de las desgracias ajenas, pero en la política comprobamos muy a mi pesar que todo vale. Cada error del Gobierno, son votos para lo oposición, o eso creen. Los dos partidos están uno a cada lado de la balanza y cada error del gobierno la desiquilibra. (more…)

Creyó que la seguían. Las calles mal iluminadas acentuaban su angustia. Buscaba su sombra sin encontrarla. El sereno hacía sonar las llaves y sus pisadas eran ampliadas por la noche cerrada. Se escondió tras la puerta de forja dentro de un portal. El ruido de pisadas denotaban una presencia que se perdió calle abajo. Su corazón bombeaba, achicando el pánico que se propalaba por su organismo haciéndola tremolar. Sentía un vacío en el estómago y era dueña de un tembleque el cual no podía reprimir. Dejó el portal y el frío de la noche la agitó aún más, con un caminar vacilante y arbitrario más propio de un borracho. En el suelo había latas de cerveza y otras de cristal. Se acercó a ellas y vio la luna reflejada, un trozo de luz de la farola, la copa de un árbol, pero no su cara. Se pellizcó los mofletes, incrédula. Se buscó de nuevo, sin encontrarse. Cagada de miedo, sin poder mover más músculo que el corazón que seguía bombeando a su aire, vio una figura que surgía entre dos coches. Avanzó hacia ella y sonrió. Su cara le era familiar, pero no podía ser. Ella estaba en un pueblo que ningún GPS registraría y él era un actor famoso. Ató cabos. Sabía quién era él y agarró su mano extendida. Se fueron alejando, hasta que la oscuridad los devoró. Malcolm Crowe había cumplido su misión.

Cuando supo qué hacía aquí, de dónde venía, quién era. Supo entonces también hacía donde se dirigía y comenzó a cavar.

Cansado del círculo se pasó al trapecio. No le gustaba estar siempre suspendido, sin ángulos desde los cuales enfocar su realidad. Si todo se iba al traste, si algo se agitaba debajo de la tierra y comenzaba a girar, creando una enorme bola de nieve, el círculo encorajinado cogería velocidad hasta fundirse en el más allá. Sin embargo, pensó que dentro de un trapecio sería diferente. Estaría solo, lo sabía. Pero desde allí tendría su rincón, su propio ángulo y en caso de hecatombe, cuando todo se precipitase, su trapecio en caso de ponerse a rodar quedaría encallado en alguna grieta, a buen recaudo. Entonces, en ese momento, mientras los cascotes celestiales calasen la tierra, se mofaría de sus amigos de los círculos literarios que hasta entonces lo habían denostado, por haberse salido del tiesto, por haber querido ser diferente, por abrir horizontes y buscar nuevos ángulos cansado de aburridos radios y realidades con forma de pi.

Acerca del llamado conflicto vasco (eufemismo para denominar una situación en la que unos agreden, amedrentan, extorsionan, amenazan, ultrajan, matan y cuyas palabras son acciones violentas y los otros aguantan, o se van a vivir a otra parte, lejos del País Vasco), me vino en mente una canción de Springsteen, titulada como Día de la independencia que viene que ni pintado (más de uno soñará con ese día). Hay una frase que me encanta: “nada que digamos cambiará las cosas“. Eso es lo que pasa, año a año, década tras década, con este asunto, nada de lo que se pueda decir cambiará las cosas, si es que deciden sentarse a hablar, los unos con los otros.

Día de la Independencia

Bueno, papá, vete a la cama, se está haciendo tarde
Nada que digamos cambiará las cosas
Me iré por la mañana desde St. Mary’s Gate
No cambiaríamos nada incluso aunque pudiéramos
Porque la oscuridad de esta casa se ha llevado lo mejor de nosotros
Hay una oscuridad en esta ciudad que nos tiene atrapados
Pero ahora no pueden tocarme
Y tú tampoco puedes tocarme
A mí no me harán
Lo que vi que te hacían a ti

Así que despidámonos, es el Día de la Independencia
Es el Día de la Independencia en todo el país
Despidámonos, es el Día de la Independencia
Es el Día de la Independencia esta vez
No sé qué fue lo que nos pasó
Elegimos los términos y fijamos los límites
Pero era imposible que esta casa nos cobijara a los dos
Supongo que los dos somos muy parecidos

Así que despidámonos, es el Día de la Independencia
Es el Día de la Independencia, todos los chicos deben largarse
Despidámonos, es el Día de la Independencia
Todos los hombres deben hacer su camino cuando llega el Día de la Independencia

Todas las habitaciones están vacías en el bar de Frankie
Y la autopista está desierta desde Breaker’s Point
Mucha gente está dejando la ciudad
Dejando a sus amigos, los hogares
De noche caminan solos por esa oscura y polvorienta autopista
Bueno, papá, vete a la cama, se está haciendo tarde
Nada que digamos cambiará las cosas
Porque otra gente está llegando
Y ven las cosas de distinta manera
Y pronto todo lo que conocíamos será barrido
Así que despidámonos, es el Día de la Independencia
Papa, ahora sé las cosas que querías y no podías decir
Pero hemos de despedirnos, es el Día de la Independencia
Te juro que nunca quise acabar con esas cosas

Llegaba apurado a la tutoría y cuando cruzó la puerta, se disculpó. Tras la mesa de madera se encontraba el profesor. Haremos algo de tiempo dijo el tutor, por si vienen más compañeros. No vino nadie más, así que comenzaron a charlar para romper el silencio. El alumno mostró su interés por la asignatura. El profesor atiborrado de nostalgia recordó sus comienzos en la enseñanza, otro espíritu era el que nos movía, éramos más altruistas y menos acomodaticios que vosotros. Lo decía sin acusar, con los dedos sobre la tapa de un libro que estaba leyendo. Yo también publiqué un libro sobre la materia. Se vendió muy bien, tanto que se agotó. Dudo que alguien pasara de la décima página. Lo dijo con amargura, con un poso de tristeza que subió del corazón y se instaló en las púpilas que brillaron con un fulgor especial. Vete estudiando y cuando tengas alguna duda, vienes y lo hablamos. El alumno se despidió. Camino de casa, se preguntaba qué sería más duro para un escritor: escribir un libro que nadie compra o vender muchos libros que nadie lee.

De un tiempo a esta parte compruebo que en muchas películas cuando alguien quiere informarse de algo, recurre al buscador google y allí encuentra lo que busca. No sabemos a ciencia cierta si lo que en el mundo virtual se dice es cierto, pero se da por bueno. En la literatura es una práctica que también se viene practicando. En un libro que comenté hace unos días La clave Gaudí, uno de los personajes del libro, quería obtener información sobre un tema y lo consultaba en internet. Si en libros estupendos como En el nombre de la Rosa, los personajes eran gente letrada, con grandes conocimientos, del que nos hacían partícipes, las novelas históricas actuales, por llamarlas de algún modo, se nutren de personajes incultos que para salir del paso y librar el pellejo de los malos, buscan lo que necesitan en google (siempre es este buscador) y así obtienen un conocimiento momentáneo, superficial y probablemente no veraz.
Si la literatura de masas va por esos derroteros vamos apañados, pues al final cualquier puede escribir un libro. Lo que no sepa, su personaje lo buscará en internet, el escritor, lo copiará y lo pegará, porque a menudo lo que hay en google no tiene derechos de autor y todos tan contentos. La era de la mediocridad ha encontrado en google su aliado perfecto. No es la era de la información la que nos ha tocado vivir sino la de la desinformación.
¿Para qué memorizar nada, si pones cualquier cosa en google, incluso mal escrita y te da lo que buscas?

los libros que leíste
y dejaste olvidados
yacen ahora marchitos, amarillentos
dorados por el sol de tu mirada

canciones también languidecen
mudos sus acordes, cuerdas
rotas de guitarras
sin lengua ni voz
resta el lenguaje.

la habitación vacía
sin tu cuerpo, voz, presencia,
memoria ciega de días neutros
pasados. Todo es pasado. Fui, ¿fuimos?

Impertérrito ante tu pretérito perfecto
presencio el momento presente
auguro, en futuro próximo
¿lo conseguiremos?

Las estadísticas muestran cifras que según quien las interprete toman un valor u otro. Cuando nos hablan del IPC y nos dicen que ha subido un 3% o 4%, hemos de tener en cuenta un sinfín de bienes que forman parte de la cesta de bienes que conforman el índice.

Unos bienes al alza compensan los otros a la baj. En lo tocante a nuestros bolsillos, hay algunos productos que son más relevantes que otros. La subida de tipos por ejemplo, la subida del precio del dinero, nos perjudica si tenemos una hipóteca la mayoría. En cuanto a los alimentos básicos, de compra diaria, su encarecimiento no hace otra cosa que achicar nuestra nómina. Entendemos por alimentos necesarios e imprescindibles los huevos, harina, leche, pasta, aceite, frutas, verduras, carnes y pescados.
Si todos estos productos suben de precio, al final cada día que vamos al supermercado comprobamos como un billete de cincuenta euros se transforma en una docena de productos, o como al comprar fruta, te cobran doce euros o más, a nada que compres un par de kilos de naranjas, de manzanas, de cebollas, unas peras, un calabacín y unas patatas.

La leche ha incrementado su precio un 19%, el aceite de girasol un 17%, los huevos un 10%, las cebollas un 20%, la carne de pollo un 19%, la harina un 9%, los spaghettis un 9%. Con respecto al año 2006. No todo son malas noticias, porque el aceite de oliva ha bajado un 20% el precio respecto al 2006 (es el único producto que realmente veo que hay un ajuste entre oferta y demanda. Cuando hay buena producción el precio baja considerablemente, pues hace diez años estaba casi a ochocientos pesetas el litro y hace dos años también rondaba casi los cinco euros). Es la única alegría, los demás productos o han subido de precio o se han mantenido.

Así que cuando nos hablen del IPC, bajen al supermercado, echen un vistazo al precio del pan, de la leche, de la fruta, del conejo, pollo, del pescado y verán como todo sube de precio mucho más que lo que hace el IPC.

A cambio veremos que el precio de los DVD, de las pantallas planas, ordenadores, GPS, reproductores de mp3, vuelos son más baratos. Pero se trata de compras puntuales, esporádicas. Lo que cuenta en nuestras economías domésticas es el día a día. El pan del bocadillo, la leche del desayuno, las cebollas para hacer cualquier salsa, las patatas con el huevo frito, la harina para hacer unos bizcochos. Es ahí donde cada día somos más pobres y donde mil euros dan muy poco juego.

El pequeño Joe tenía la cabeza embutida en un sombrero de fieltro de ala ancha. Su cuerpo diminuto temblaba como una hoja los días ventosos. De carácter glacial, sin amigos, divagaba solo por las calles, escupiendo en todas las direcciones. Frente al espejo gritaba hasta hacerlo añicos. El filo cortante provocaba pequeñas gotas de sangre en su dedo anular que chupaba con avidez. No lo sabía aún pero ya entonces era un vampiro.

Buscaba problemas y los encontraba con facilidad. Todos en el poblado estaban hartos de él, cansados de su mal humor, de sus salidas de tono. Lengua sucia le llamaban los pequeños, cuando pasaban a su lado. Él siempre tenía algún recurso lingüistico para apoderarse de la situación, para erigirse en el centro de ese huracán verbal. Dominaba las palabras mejor que los puños. Palabras afiladas, que cortaban unas, desgarraban otras, como un rallador de queso. Escupía veneno, tocaba la fibra de su adversario y muchos, los más, se alejaban entre sollozos, tristes de haber conocido al demonio bajo apariencia humana.
Querían matarlo o al menos perderlo de vista, pero en ese pueblo el valor no vestía hábito corpóreo y las palabras de Joe como estiletes iban y venían, mientras la leyenda crecía.

Un día soleado de mediados de junio llegó al pueblo un hombre portador de un gran bigote negro que le tapaba los labios.
Quiero conocer al pequeño Joe dijo en medio de la plaza. Esa y no otra fue su presentación. Las mujeres salieron de las casas, lo examinaron de abajo arriba y comprobaron que era aún más bajo que el pequeño Joe. Alguien, entre la multitud, lo llamó Pocacosa.
¿Eres a mí a quién buscas? dijo pequeño Joe, echando la cabeza hacia atrás, mientras con los dedos de la mano izquierda, alisaba el ala del sombrero, con un vozarrón que dejo sorprendidos a muchos, extrañados de que unos pulmones tan pequeños fueran capaces de generar tantos decibelios.

Pagarás por tus pecados, dijo el forastero, sacando un revólver de su bolsillo plateado que centelleaba como una sardina. Si tienes algo que decir, hazlo ahora, antes de que seas pasto de los gusanos.
Pequeño Joe miró a su alrededor, curioso, ante las miradas de ansiedad ofrecidas por la gente que les rodeaba cerrando el círculo.
Sonó un disparó y pequeño Joe seguía de pie, mientras caminaba hacia el forastero. Dos disparos después Joe estaba junto a Pocacosa examinándolo con igneos ojos. Le echó el aliento y buscó su cuello. Sonó un chuperreteo, similar al sonido de beber un zumo de pomelo con pajita. Pequeño Joe inclinó la cabeza hacia atrás, mientras la sangre caliente se desbordaba de su boca, por ambos lados, dando a su rostro un aspecto macabro, de marioneta infernal. Pronunció unas palabras que nadie entendió pero que todos estuvieron de acuerdo eran un tribujo al demonio. ¿qué otra cosa sino?

Pocacosa cayó al suelo, agarrado a su arma ensangrentada, con la expresión ida, de los que ya han expirado y van camino del más allá. Los ojos rojos de Joe barrieron a su alrededor, mientras la gente huía a esconderse en sus casas. La lengua absorbió los regueros secos de sangre de las comisuras, que luego paladeó. Pequeño Joe se sabía especial pero hasta ese momento no sabía que papel jugaba en esta Historia Universal. Azorado y contento volvió de nuevo sobre Pocacosa para calmar su sed. El cielo azul se tiño de rojo sanguíneo, oscurecido al instante. La era de las tinieblas comenzó entonces.

Te acuerdas de aquella que estudiaba con nosotros. Sí, que era un poco así. Sí esa misma, que siempre iba con la muelles y la botijo. Ayer me la vi con un carrito de niño. La saludaste. Me quedé mirándola. Creí que me había reconocido pero luego cruzó el paso de cebra sin decirme nada. Me jodió. Me jode que la gente pase de mí olímpicamente. Más de una vez me buscó con la mirada en el insti, y ahora va todo tiesa, como si ser madre la hubiera transformado. Puede ser. La gente cambia y renuncia de su pasado. En lugar de porros ahora beben nestea, comen bombones y solo van a lugares donde no se fuma. Será la madurez. Será.

Oiste lo de los tipos. Qué tipos. Los de interés, van a subir otra vez, porque el fulano de un banco dijo que había que enfriar la economía. Vaya, así que con los tipos se enfría y se calienta. No sé por qué no hice yo algo de eso. De qué. Una carrera de esas de números y cifras. Ahora sería el puto amo, iría trajeado y curraría en un banco. Eso quema mucho. Tú que sabes. Lo sé y punto.

Leer me da dolor de cabeza, no soporto la tele, no tengo internet y en la calle hace frío. Tienes un problema serio. Mira, la televisión es una mierda pinchada en un palo. A mí sólo me van las series americanas, las españolas no las soporto. Quieren imitar a las americanas y son ridículas. Además es un descontrol. Antes te decían que un programa empezaba a una hora y lo cumplían. Ahora con la contraprogramación hacen lo que les sale de las narices. Si hay fútbol, las series en lugar de a las 10 comienzan a las once y el día menos pensado las quitan de la programación o las ponen después de las doce de la noche. No entiendo como maltratando al espectador de esa manera la gente sigue viendo la tele tan ricamente. Ven lo que le echen. Da igual. La tele hay que verla a cualquier precio. Eso lo saben los que viven de ello, así que la calidad es lo de menos.

Dicen que el cine se inspira en la literatura, pero yo creo que los libros copian de la televisión y del cine. Ahí autores que escriben un libro pensando en su adaptación, en como quedará en la pantalla grande y así se repiten una y otra vez los mismos clichés y tópicos, las mismas frases, tributos a la previsibilidad, en un círculo vicioso del que no se puede salir. De ahí que cuando un guionista rompe la baraja y pergeña algo nuevo tenga muchas posibilidades de triunfar. O de meterse la hostia. También. El arte es una puta de mente retorcida. Una jodida montaña rusa. Crees que eres algo y al rato estás en el suelo lamiéndote las heridas.

Hoy me dieron la nota y penqué de nuevo. Tú no te rindas. Quien la sigue la consigue. Ya, o quien espera, desespera.