Chufowski

Es verdad que hay cosas que se escapan a la razón y es bueno que eso suceda. Si todo fuera lógico, si la razón tasase cada acto, nada sería dejado al azar y de antemano sabríamos el resultado de nuestros actos, lo cual resultaría aún más aburrido de lo que ya por sí es. Por eso cualquier manifestación artística es capaz de poner la imaginación al servicio de algo. Decía Guccini, en una de sus canciones que no soportaba la gente que no soñaba. Cierto, nada hay más triste que una persona sin esperanza, devorada por la monotonía. Son los sueños, las ilusiones, la esperanza de que algo cambie, de que algo venga, de que esa chica o ese chico se avenga a acompañarnos al cine, de que finalmente tu nombre esté en la lista de aprobados, lo que nos alimenta el espíritu, y entre esos días fotocopiados en papel de periódico, hay lugar para las canciones que nos emocionan, que nos ponen los pelos en punta, el nudo en la garganta y nos humedece el lagrimal. Una canción, un partido de futbol, un cuadro, un polvo mágico, son capaces de trastocarnos, de echar por tierra, nuestra firmeza, nuestra razón y convencernos de que sólo somos agua, mucha agua contenida entre músculos y huesos, agua que luego mojará la tierra, una vez muertos. Pero para eso ójala que haya que esperar, y mientras, a las jornadas en la oficina, a las conversaciones de siempre, a los te quiero a la carrera, a los encogimientos de hombros, las horas frente al monitor, añadiremos las canciones que forman ya parte de nuestra vida, las fotos en las que vemos lo que fuimos e intuimos lo que seremos, acumulando porqués en el cajón del escritorio, envidioso de esa montaña que ves cada mañana al levantarte, la cual cuando no estés, cuando nadie esté, seguirá en el mismo lugar de siempre.

Café crème+Té+Zumo de Naranja+Botella de agua: 38 Euros.
Si vais a París y os apetece tomar algo pasar por el Hotel Plaza y enseguida perderéis peso. Ahí te sacan varios “kilos” por menos de nada.
Si os pica la curiosidad, el café, el té y la botella de agua, son a razón de nueve euros y el zumo de naranja a 11.

Para estar al tanto de los devaneos sexuales de Sarkozy no es necesario leer el Hola ni ver los programas del corazón. Basta con ver el telediario y allí te lo encontrarás casi a diario. Ayer en el telediario de las 9 de Antena 3, su pareja, la modelo y ahora cantante Carla Bruni fue noticia porque había salido en una revista medio en pelotas. No sé si eso se puede considerar noticia, y si de los miles de hechos noticiables que suceden cada día en todo el mundo, que Bruni se medio despelote es algo relevante, como para aparecer en un telediario. De paso Matías Prats, hacía su actuación mientras decía que nunca la habíamos visto así. Se equivoca el presentador, porque Bruni no es la primera vez, ni será la última que se desnude en una foto, como se puede ver en esta blog con alguna foto suya, así que además de informar lo hacen mal. Cada día más los telediarios se vulgarizan y trivializan y cualquier memez, hecho anecdótico y destete propio de un programa del corazón encuentra su sitio junto a los muertos por actos terroristas, por la violencia doméstica o por catástrofes naturales. Ya hacía tiempo que no veía los telediarios y visto el percal, ninguna gana me quedan de verlos, por mucho que traten de cazar espectadores con mujeres medio desnudas y con noticias espectaculares avanzadas antes de la publicidad.

Hay fachadas clónicas de colores chillones, con balcones oxidados, en los cuales la gente fuma, tose y esputa, que en el verano se convierten en espejos. Una abuelilla rijosa que con mucho cuidado espera a que no pase nadie bajo su balcón para darle un meneo a su alfombra, lo que su exangüe salud le permite, todos los días a la misma hora ejecuta su tarea, con la precisión de un reloj suizo. Así sabe que son las diez y media. El señor barrigudo del tercero lanza su cigarro a la calle una vez terminado, impactando contra la luna de los coches sin haber provocado aún ningún accidente.
Cofrade de la desidia ha llegado a confraternizar con todos y cada uno de los píxeles de su monitor, y el ratón se ha convertido en su animal de compañía preferido. Lo arriesgó todo y lo cambió por uno inalámbrico pero él siguió a su lado, sobre la mesa, junto al teclado, esperando que lo acaricie cada día con las yemas resecas.
Frente a él ve un trozo de cabeza asomando tras un monitor, luego desaparece y sólo queda el culo del aparato, defecando cables. Se demora, contiene la respiración y aguanta así casi un minuto, rozando su record de 1´03”, luego inserta sus imágenes preferidas en el disco duro de su cerebro, como salvapantallas para al cerrar los ojos verlas.
“Estamos tan cerca de usted” que saltan chipas con la energía estática que atesora. Se siente eléctrico y chisporrotea en su quehacer.
Los cajones gruñen, emitiendo chirridos al cerrarse, reivindicando la jornada completa y la silla se yergue hacia la izquierda. Un día se fue al suelo de bruces y lo ha solucionado con media docena de tuercas autoblocables. El agua además de insípida es blanca y cargada de cal, por eso el jefe dice que en su casa tienen que cambiar de plancha cada año.
La única planta que tenían en la oficina pidió el traslado y se quedaron huérfanos de natura. Lo único verde son las gomas de borrar y el letrero de “salida”. Tras hibernar, en un estado de semiinconsciencia inducida, se ha encerrado en el baño, que no es sino un zulo de dos por dos tratando de encontrar una rendija, una llave, un clic que le transportase a otra realidad. Ha palpado la pared y el suelo al detalle y se ha dado por vencido. Al abrir los ojos nada había cambiado. Olía igual de mal y no había papel higiénico. Examinó el rostro del espejo al detalle y lo imaginó veinte años después, más arrugado, con una tristeza aún mayor en sus ojos, depositada en unas ojeras cada vez mayores, en esa misma oficina, con los mismos compañeros de “hola y adiós”, con el mismo jefe “esto lo quiero para ayer”, con su sueldo de mil raquíticos euros, sentando sus posaderas en esa taza inmunda y sintió un peso que lo abrumaba, que bien podía ser la punzada de la frustración, un ahogo del que surgió un sudor frío, que dio paso a un sonrisa amplia al tiempo que imaginaba el balsámico mar, el rumor las olas, el chiringuito en la playa que regentaba su hermano Ramón que llevaba dos décadas apremiándole para que trabajara con él los meses veraniegos en tierras alicantinas. Salió del baño y sus pasos lo dirigieron de nuevo a la oficina, con la mano sobre la puerta, giró sobre sus talones, bajó las escaleras al trote, corrió por la Gran Vía, con punzadas en el estómago y un flato que le impedía separar la mano del costado. Sacó un billete de autobús que estaba listo para dejar la estación. Por la ventanilla iba dejando una vida, pero creía ir ganando otra, porque pensaba que al igual que la energía, la vida ni se creaba ni se destruía, hasta que uno estaba bajo tierra. Cerró los ojos y durmió con una bandada de ángeles acolchando su reposo de agradables y reconfortantes pensamientos.

En el supermercado Rodrigo fue a la estantería donde se encontraban los huevos en cajas dispuestos por docenas y decenas. Cogió una caja y sacó un huevo al azar, no encontraba la fecha de puesta por ningún lado, así que le preguntó al huevo, si era fresco. El huevo dijo que esa información era confidencial y que si la decía violaría su intimidad, así que guardó silencio. El hombre, alterado, cogió el huevo y se dirigió a la comisaría. El policía tomó buena nota de la declaración del comprador de huevos y el huevo fue puesto en libertad, sin cargos, devuelto a su caja. Los huevos venían con la cascara límpida a este mundo y eran los humanos los que luego garabateaban su piel con dígitos y letras.
Como revancha por el tiempo perdido, esa misma noche Rodrigo, que al final compró la caja con el huevo misterioso, se hizo una tortilla de patata y cebolla con seis huevos y se fue a dormir. No despertó más. La autopsia arrojó datos tales como que el difunto la había palmado por una salmonelosis. La familia del difunto, puso una querella al supermercado por no poner estos la fecha de puesta en los huevos. Se defendieron los imputados diciendo que todos, salvo el huevo en cuestión, tenían la fecha perfectamente indicada con letras verdes. Quizá se trató de un acto de sabotaje de algún grupo fundamentalista que reivindicaba el consumo de piensos no transgénicos o de la travesura de un chiquillo. El juez sobreselló el caso y Rodrigo desde el más allá, juró que en su próxima vida sería más respetuoso con los derechos fundamentales de todos los humanos y también de las cosas. En su ataúd, se devanaba los sesos preguntándose qué hubiera pasado si hubiera abordado al huevo de otra manera, con mayor educación o si sencillamente lo hubiera introducido en un vaso lleno de agua y hubiera comprado si flotaba o se iba al fondo. Tenía toda la eternidad para hacerse esta clase de preguntas y otras muchas, mientras los gusanos afilaban sus dientes de aire.

En peliculas imdb es una bomba porque tiene información de todas las películas estrenadas, con sus directores, actores y actrices, guionistas. Todo lo que quieras saber lo encuentras. Me preguntaba si en tema de libros habría en internet algo parecido, una base de datos, con los escritores de todo el mundo, donde poder visualizar al menos los libros publicados por los autores, en qué año y algo de información del libro.
En la web Internet Book list hay muchos autores pero echando un vistazo acerca de lo que tenían sobre Javier Marías me encontré sólo con tres novelas publicadas, la última de 1998, así que queda claro que no están muy al día.
En esta otra The internet Book Database of fiction, Javier Marías, ni siquiera aparece.
Estamos de enhorabuena porque el Ministerio de Cultura tiene una base de datos cque ontiene referencias bibliográficas de todos los libros editados en España desde 1972. Está gestionada por la Agencia Española del ISBN. Los datos los proporciona el propio editor al tramitar la solicitud de asignación de ISBN, obligatoria desde 1972.
Contiene más de 900.000 referencias de ediciones en castellano, catalán, gallego y euskera, tanto disponibles como agotados.
Así que si queréis consultar algún libro esta es un buen enlace.

Hay pocos libros que me hayan impactado y este es uno de ellos. Buscando algo sobre su autor, Alberto Méndez me entero de que tras publicar este libro, el primero de su vida, a sus 63 años muere once meses después. El libro lo componen cuatro relatos a cual mejor. Versan sobre los años de la guerra civil y la postguerra. Se sale el autor de lo trillado en otros libros, de cifras que avalen la criminalidad de un bando o la avalancha de datos que certifiquen como un ejército rebelde despojó del poder al gobierno en ciernes para alzarse ellos, los nacionales.

En el primer relato, un soldado franquista el día en que los nacionales van a tomar Madrid, decide entregarse al bando republicano, pues a pesar de su victoria él se considera un vencido. Habla de la usura de la muerte, del precio de la misma. No se quería ganar una guerra sino matar el mayor número posible de enemigos, de vencidos, de contrarios al régimen.

En otro relato un adolescente huye con su mujer embarazada al monte, tras su muerte debe hacerse cargo de su hijo mientras la muerte afila los dientes.

En otro relato un preso republicano le dora la píldora a uno de sus torturadores, porque conoció a su hijo franquista, asesinado por los republicanos. Al final su sentido del deber se impone a sabiendas de lo que le espera.

Finalmente en el cuarto relato que da título al libro Los girasoles ciegos, el cura, uno de tantos, voluptuoso y malnacido ve el resultado a sus lances amorosos de un modo trágico. La historia está escrita a tres voces; la del narrador, a través de la misiva que el cura dirige a un reverendo y de la voz de Lorenzo, el pequeño de la familia. Nos encontramos con un padre, que se esconde en el armario, haciéndose pasar por desaparecido, difuminando su existencia, lanzado al olvido.

La prosa del autor es deliciosa, la sensibilidad que muestra, sin asomo de morbo o sentimentalismo va al grano, mostrando una riqueza argumental en algo aparentemente sencillo pero con una gran carga de profundidad. Un texto que pone los pelos de punta y el corazón en la garganta, con guiños para el humor surrealista, para la derrota manifiesta, para el honor y la dignidad, para dejar constancia de lo que pasó.

“Todo lo que se narra en este libro es verdad, pero nada de lo que se cuenta es cierto…” nos dice el autor en la contraportada del libro. Los adalides del revisionismo reformularán la historia a su antojo, quitarán muertos de un sitio y los quitarán de ciertas listas, muchas las justificarán, se defenderán atacando, pero al final cierto o no, muchos saben lo que pasó, por mucho que quisieran olvidarlo o no hablar de ello para no generar más rencor en la legión de los vencidos.

Los girasoles ciegoses un libro que recomiendo leer con calma, pues a pesar de sus 155 páginas, conviene reparar en lo que se dice y en cómo se dice, para sacarle todo el jugo a un texto que contiene un macrocosmos en su interior. El director de cine José Luis Cuerda ha dirigido la película basada en el libro, que ya está terminada y se estrenará en breve.

Sabemos que para muchos el fútbol es una religión. Ahora me entero de que hay estadios de fútbol que ante los deseos de sus aficionados tienen previsto dedicar una parte de sus instalaciones para la instalación de columbarios, esto es donde van las urnas de los que deciden ser incinerados, como se va a hacer en el campo del Español, con la construcción de 5.000 columbarios. Los hay también que van a su estadio favorito de visita, el Nou Camp por ejemplo y arrojan las cenizas de sus seres queridos sobre el cesped cumpliendo así su última voluntad. Ver para creer. A mí me gustaría que me echaran al mar en forma de cenizas o bien en la cresta de una montaña nevada, pero no me apetecería nada que mis cenizas reposaran en un estadio de futbol, pero para gustos colores.

La entrada para el maratón de cine del Actual en el año 2000 costaba 1.000 pesetas. Ocho años después la entrada cuesta 12 Euros, el doble. A pesar de que el IPC estos últimos años haya sido aproximadamente del 3%-4%, lo que supondría que los precios se habrían incrementado en este período un 25%-40%, en la práctica, el incremento en la mayoría de los bienes de consumo diario y necesario ha sido del 100%. En algunos casos se achaca a la subida de materias primas (que justificarían dicen el incremento del pan y de la leche, por la subida del precio de los piensos, cuando indagando un poco más dicen que la superficie dedicado para cultivar piensos destinados a los biocombustibles es tan ínfima que para nada puede encarecer el precio de los piensos), pero en el caso de los cines Golem, ese incremento del 100% en su tarifa no sé a qué razones atiende. Ya sabemos que el redondeo siempre es al alza, y lo que antes costaba 85 céntimos enseguida se buscan la manera de que el precio sea de un euro, como . Todo se estandariza, así en las fruterías lo cómodo es que las mandarinas, las peras, las naranjas tengan todo el mismo precio, sin atender al precio que paga el tendero por ello, que está claro no será el mismo precio para cada producto que compre. (more…)

En un duelo entre “Heróes del silencio” y “Silencio absoluto” ¿quién llevaría la voz cantante?

Tenía todas las de ganar. Una semana antes de las elecciones aventajaba a su rival en 20 puntos. Había combatido en Vietnam, no se sabía si en el frente de batalla o pelando patatas en la cocina. Tenía una mujer que al finalizar los mitines lo abrazaba por detrás y le mostraba todo su cariño. Llevaba casado 32 años. En ninguna entrevista se le preguntaba si era feliz. Tenía también dos hijos que adoraban a su padre del que decían era su heróe doméstico. Hacía deporte todas las mañanas y así lo habían retratado los fotógrafos a menudo, corriendo junto a sus guardaespaldas. Su perfil no tenía fisuras. Los fondos privados invertidos en su promoción a lo largo de la campaña había resultado un buen negocio. Caía simpático a unos y a los otros, demócratas y republicanos. Se confesaba un patriota al que no le gustaba perder ninguna guerra.
Dos días antes de las elecciones en un periódico de tirada nacional salía él junto a un chico besándose, los dos vestidos de militar, delante de un helicóptero con las hélices en movimiento. Hacía 40 años de aquello. Esa fue la primera y la única vez que sintió deseos de besar a un hombre. Al verse retratado, supo que todo se había acabado. No se equivocó. Perdió las elecciones y nunca más se supo nada de él, devorado por el anonimato.

Hay noticias que al leerlas te dejan hecho polvo. Una mujer es apaleada por veinte jóvenes, chicos y chicas adolescentes, de la edad de su hijo. La agredida estaba en su casa cuando oyó ruidos en la verja, donde había cuatro chicos y una chica de 15-17 años. Comenzó a lo tonto, pero entre los veinte jóvenes le rompieron un dedo, le soltaron bofetones, tortazos y la cosa no pasó a mayores porque apareció un familiar de la víctima, cuando ya se disponían a arrastrarla por las escaleras y a saber qué atrocidades más. Los jóvenes lo hicieron por pasar un buen rato, por hacer algo diferente y divertido, empleando una violencia ciega y lo que tiene más recochineo, grabándolo, porque en estos casos siempre hay algún imbécil con el móvil registrando la agresión, que luego colgarán en internet, lo cual permitirá afortunadamente poner cara a los agresores y ponerlos a disposición judicial. La mujer agredida como es de esperar está hecha polvo, física y anímicamente. Hoy ha sido ella, pero mañana puede ser su madre, su hijo, cualquiera. La violencia ciega no discrimina y se ceba con todos por igual.

En la misma página del periódico viene otra noticia de características similares. En este caso son cinco jóvenes de 18-22 años que raparon las cejas y la cabeza a un chico con discapacidad intelectual, sufriendo la víctima cortes y contusiones, mientras otros dos jóvenes que no participaron en la agresión, grabaron la agresión con sus móviles.
Sería interesante analizar la reacción de los padres de los agresores. Si considerarán estos hechos como una chiquillada de jóvenes descentrados, o si actuarán con mano dura y les harán entrar en razón. Ya sabemos que los padres no les podrán dar una tunda a sus hijos, por su viles actos, ni si quiera un tortazo, tampoco un cachete, porque correrían el riesgo de ser denunciados.

Siempre ha habido peleas en los colegios e institutos pero era porque alguien te había insultado, porque habían mentado a tu madre de mala manera, porque jugando a fútbol te hacían una entrada por detrás con mala intención. Había una “causa-efecto”, pero ahora la vejación se convierte en una rutina por parte de los agresores, en una actividad excitante, sin que haya causas ni motivos, como el que mata por placer.

Estas noticias exponen a mi parecer un problema muy serio. Los poderes públicos y en especial los padres deben saber que hacen sus hijos adolescentes e intentar a todo costa que si cometen actos atroces como estos, no los vuelvan a cometer, que les hagan entender el daño y el dolor físico y moral que ocasionan con sus detestables acciones, que el respeto es la base de la convivencia.
Luego, al pensar que habrá jovenes que se recreen con las palizas grabadas, sacando pecho y diciendo, mira, mira, esa patada en la cabeza a esa zorra se la di yo, mientras miran embobados las pantallas digitales de sus móviles de última generación me hace vomitar.

El autor de libro El guardián de la flor de loto me entero viendo un programa de la televisión local que es un abogado riojano, Andrés Pascual que viajó al Tibet, y que fruto de ese viaje, tras un proceso de investigación parió una novela de acción trepidante, de la que ha despachado más de 20.000 ejemplares y han cerrado acuerdos con editoriales brasileñas y portuguesas para su publicación. Los comentarios que circulan por ahí son positivos, resaltando la intensidad y el buen ritmo que depara la novela. Es de esperar que haya una adaptación cinematográfica y se infle a vender libros entrando en la categoria de superventas, si de hecho no lo es. Al parecer Andrés ha visto cumplido su sueño. No está nada mal para una ópera prima. Que lo disfrute y si alguno de las 100 personas que visitáis esta blog literaria lo ha leído ya me dará su parecer, ya que igual me animo y lo leo.

En su carta a los Reyes Magos Bruno no pidió una consola, un patinete con motor, un viaje a Disneylandia, no, pidió un trabajo. No un trabajo cualquiera. Bruno quería ser funcionario, pero no un funcionario del montón, sino un funcionario importante, un técnico, un Jefe de servicio, de esos que empiezan por la primera letra del abecedario. Los Reyes Magos, vía paterna y oralmente le transmitieron al niño que ellos regalaban cosas físicas, objetos materiales, no puestos de trabajo. Bruno no lo entendió, dijo que la magia de los reyes era una mierda, que los deseos de los niños había que cumplirlos, que no se podía ser tan tiquismiquis ni jugar así con los sueños e ilusiones de los demás.

Sus padres visto que Bruno rumiaba las horas cabizbajo le compraron un libro de psicotécnicos con más de 8.000 ejercicios prácticos y se lo dieron a su hijo que miró el tocho con extrañeza. Dado que los Reyes Magos no pueden hacer nada por ti, esto te ayudará en tu carrera al funcionariado, le dijeron los progenitores expectantes. El niño ojeó el libro y se lo llevó a su cuarto. Dos meses después les dijo a sus padres que quería más, así que estos le compraron un par de volúmenes donde se recogían leyes autonómicas y estatales, decretos y órdenes, reglamentos y disposiciones generales. Bruno dormía agarrado a su libros, a los que quería más que a los peluches que lo miraban con desdén desde las estanterías.

El caso es que el niño dejó de serlo, se convirtió en un adolescente retraído, que pasaba las tardes en la biblioteca memorizando artículos y sacando notas brillantes en el instituto. Pocos meses después de cumplir los dieciocho años Bruno llegó a casa y dijo a sus padres que su deseo se había cumplido. En el Boletín oficial autonómico venía un listado con la relación de nombres de los opositores que habían obtenido la plaza de técnico en la última convocatoria. En lo más alto de la lista estaba él, Bruno Martínez Pellicer. Sus padres lo abrazaron conmovidos, ya que nunca pensaron que la tozudez de su vástago diera semejantes frutos. La madre sacó del bolsillo una carta amarillenta y se la entregó a Bruno. Reconoció éste su letra infantil en el membrete. Releyó su contenido, aunque sabía de memoria todas y cada una de las palabras de la misiva. No dijo nada, sólo dirigió una mirada de dulzura expansiva hacia sus padres.
Se dirigió luego a su cuarto y en cajas fue introduciendo los libros, más de tres docenas, que le habían acompañado todos estos años de estudio. Sólo dejo un libro, El hombre que veía amanecer. El también se sentía como ese juez del libro. Había perseguido un sueño y finalmente le había dado alcance.

Dejó las cajas en la calle junto al contenedor azul, destinado al papel. No sabía que le depararía el futuro, su nuevo trabajo, sus nuevos compañeros, pero se sentía satisfecho, no por lo que había conseguido a su corta edad, sino por haber franqueado unos límites, unas fronteras, unos muros que parecían insalvables, donde el único aliento que había recibido era la hediondez de los que le decían entre risas que nunca lo conseguiría. Sus padres le concedieron esas tres semanas que quería de vacaciones hasta su nombramiento. Nadie le llamó para felicitarlo, no lo necesitaba, se había hecho fuerte en la soledad, había endurecido su cuerpo y su mente, no había en su naturaleza un resquició para el virus del desánimo y la buena nueva generó una fuerza en su interior que le embargaba y templaba su ánimo como el acero. Llamó a una chica del instituto que le gustaba, sin vacilar y lo hizo con tal confianza y decisión que obtuvo un sí por respuesta. Iría con él al cine. Había mucho por hacer. Tenía que recuperar el tiempo ¿perdido?.

Mira quién ha venido, saluda a tu tía, anda. No sé que le pasa últimamente pero ya no se ríe tanto como lo hacía antes, que era un cascabel. Al menos ahora nos deja dormir. La echamos a las nueve y no sale hasta las nueve del día siguiente. Llevaba nueve meses sin dormir de un tirón y tenía unas ojeras que creía irrecuperables. La sábana fantasma ha sido todo un invento. Se puede poner de pie, y a veces lo hace, pero es mano de santo. Al final cae rendida y se duerme, en posiciones muy extrañas, la verdad. A las tantas de la madrugada cuando voy al baño siempre la encuentro destapada, con la cabeza sobre el nórdico, así que no hay manera de que cure el catarro. Ahora ya come de todo, al año nos dijo el pediatra que podíamos darle cualquier cosa, y nos resulta más cómodo, además creo que está ya harta de los biberones. Les ha debido coger paquete. No come, engulle. El jamón cocido y el yogur le privan. Ayer le di tortilla francesa, y siempre ante lo nuevo pone cara rara, pero da buena cuenta de todo. Ya ves que no está de no comer.
Cuando se dispersa y comienza a trastear en la trona hay que darle su tiempo, porque si la fuerzas, no consigues nada. Es pequeña pero matona, no veas que genio tiene el micuco. Te mete unos manotazos cuando se calienta que si no estás al tanto hace volar el bol de las verduras en un santiamén. Lo que peor llevo es cambiarla, se coge unas jatas que la hacen temblar como una hoja en día de ventisca. Es ver el cambiador y romper a llorar como una descosida. No llegamos pronto a ningún lado. Trato de organizarme pero es que no hay manera. Estás en la puerta y sino vomita, se ha cagado y hay que volver a repetir todo el proceso. Eso me crispa, es como caminar con muletas, por más que lo intentas nunca vas tan rápido como cuando no las llevas y la fustración se hace notar. Es una lucha lenta, inocua, que te balda. Y encima seguimos sin hacer obra en el portal, y estoy hasta las narices de subir con el carro a cuestas los diez escalones. No sé como me lo monto, pero siempre voy con bolsas, sino es fruta son verduras, o pescado, pero lo raro es ir con las manos vacías.
No va a la guardería y no sé que pensar, porque antes parecía un delito y ahora lo raro es no llevarlos. Tengo conocidas que a pesar de no trabajar llevan sus hijos a la guardería porque dicen que así se socializan, que les viene bien estar con otros niños de su edad, que así se espabilan, y cogen antes esas enfermedades propias de los bebés que tarde o temprano acaban agarrando.
Pero es que pasa todo tan rápido, que si no aprovechas estos meses, no hay manera de recuperarlos. Ya sabes, el primer diente que le sale, cuando comienza a hacer palmitas, a pestañear, el “pa y el ma”, el encogerse de hombros, esas sonrisas desde la cuna al despertarse, todas esas nimiedades que a los mayores, padres y abuelos nos vuelven chochos. A mi madre nunca le había visto tanto hacer el indio como con su nieta. Ya sabes que tiene reuma y artrósis. Pues se tira en el suelo con la niña y echan carreras las dos, gateando por el pasillo. Luego para incorporarse pone el grito en el cielo pero la sonrisa no la pierde y cada vez que vamos de paseo le compra ropa y tiene la niña más ropa en el armario que yo, sin contar toda la ropa que nos han prestado, mucha almacenada bajo la cama en bolsas sin abrir. Hablamos de tener otro y a mí me da pena, porque dejaría de ser la nena el centro de atención. Nadie repara en los hijos mayores cuando hay un recién nacido. Es triste pero es así, me pasa a mí con los hijos de mis amigos, sin poder evitarlo todas las atenciones y detalles van para el churumbel, además mis padres dicen que si con uno nos ahogamos con dos no te quiero ni contar lo que podría ser.
Disculpame, me llaman al móvil. Sí, estoy en el parque, con tu hermana. Bien, voy tirando para casa. Venga, a ver como le dices adiós a tu tía. Nos vemos. Pásate una tarde de estas por casa y tomamos un café, ciao.

Iban caminando cuando unos agentes les dieron el alta. Tras identificarlos quisieron ver el contenido de sus mochilas. Echaron entonces a correr hasta que les dieron alcance. Se resistieron, braceando y pataleando. Entre varios agentes los arrastraron por el suelo, se abalanzaron sobre ellos como si de un jabalí en celo se tratase y una vez esposados fueron a las dependencias judiciales. El forense observó las magulladuras en uno de los detenidos, una costilla rota, así como contusiones y hematomas por lo que ordenó que les practicasen las pruebas médicas pertinentes y su posterior ingreso hospitalario. Se organizaron manifestaciones en las calles de San Sebastián con pancartas y gritos en los que decían que la Guardia Civil torturaba y asesinaba, pidiendo justicia y la libertad para los presos. Se reunieron los familiares de los presuntamente torturados (digo presuntos porque la Guardía Civil alega que las lesiones son compatibles con una detención violenta tanto de sujeción cmo de contención) con el Defensor del Pueblo, pidiendo que todo el peso de la ley cayera sobre los torturadores. Amnistía Internacional, veladora de los derechos humanos, de cualquier ser humano, pidió una investigación independiente, exhaustiva e imparcial.

Cuando detuvieron a los jóvenes, en sus mochilas éstos no llevaban bocatas de chistorra, ni camisetas sudadas, sino dos pistolas con balas de verdad. Tras tomarles declaración, la Guardia Civil encontró dos zulos con 125 kilos de explosivos. No los querían al parecer para los fuegos artificiales de las fiestas patronales de Lesaka, sino para sembrar el pánico, el miedo, y quien sabe si llevarse unos cuantas vidas por delante, en pos de esa construcción nacional que paradójicamente pasa por destruir, tanto bienes materiales como personas. Estos presuntos torturados, con los que el pueblo y sus seres queridos se vuelcan, son también unos presuntos etarras, que presuntamente en cualquier momento podrían haber cometido algun atentado, sino les hubieran dado el alto, presuntamente apalizado y puestos a disposición judicial.

Si hubo tortura, los torturadores deberán pagar por ello y los jóvenes una vez en la calle volverán a sus andadas y en un futuro no muy lejano las próximas acciones bélicas llevarán su sello macabro que lamentaremos con minutos de silencio. Cada cual tiene un fin en esta vida. Unos tienen las manos blancas, también sus corazones y a otros les huelen las vísceras a polvora.

En el trabajo perdió los papeles, recibió la reprimenda de su superior y buscó algo de aire en la calle. Un policía de paisano lo pegó a la pared y le pidió la documentación. Balbuceó y recibió una patada en las costillas. Había perdido los papeles y la cartera. En la celda rascó las paredes con sus largas uñas, creyendo volverse loco. En 24 horas estarás fuera del país dijo una voz vigorosa, perteneciente a un señor con bigote y pomulos rasurados. No entiendo nada, replicó el indocumentado.
-Es fácil de entender. Sin papeles aquí no puedes estar. Volverás a tu país.
-Mi país es este dijo dando una voz, antes de que le saltaran dos dientes,, como perdigones, de un moquetón.
-De mí no se ríe ni Dios dijo el uniformado, sacando pecho, haciendo un ángulo perfecto sobre la silla giratoria.

Esa misma noche en el aeropuerto compartió asiento con gente negra. No entendía nada, ni la situación, ni las palabras de esos hombres altos, de dientes blancos y ojos perdidos. Sintió rugir los motores y creyó descomponerse. A través de los altavoces les dijeron que tenían suerte porque no iban a ser arrojados al mar y en pocas horas estarían en un campo de refugiados durmiendo a pierna suelta. Pellizcó sus pectorales, tragó saliva, frotó sus ojos y el avión iba tomando altura. Su ciudad eran un puñado de luces blancas, cada vez más insignificantes.

Tomás estaba casi dormido. Su padre acabó de contarle el cuento del indocumentado y el niño cayó de brazos abiertos sobre el colchón. Apagó la luz y oyó a su hijo revolverse bajo las sábanas. No era un cuento infantil pero era su preferido.

No conocía de la existencia de este escritor asturiano, Ricardo Menéndez Salmón hasta que lo vi en el programa Página 2 hablando de este libro. Así que me pasé por la biblioteca, lo cogí y me lo leí en un par de días. Son 142 páginas, si bien comienza en la número 13 y la letra es de buen tamaño, lo cual hace que la lectura al menos tasado en horas sea muy asequible para estos tiempos modernos. Como creador, sea pintor, escultor o músico, uno puede dejarse llevar por sus instintos y parir lo que le apetece o bien buscar un lector, o un buen número de ellos, deseosos de degustar una buena historia y apoquinar unos euros por comprar el libro. Ricardo Menéndez pergeña una obra que a priori, leyendo la reseña del libro promete y mucho.

Hay un poco de todo. Primero está ambientado durante La Segunda Guerra Mundial, así que está el ejército alemán y por tanto los nazis. El autor da unos apuntes históricos de fechas y lugares, que ahondan en el avance llevado a cabo por el ejército alemán en su conquista de Europa, con el mayéstico Hitler a la cabeza. El protagonista, es un sastre llamado a filas, el cual ante un hecho dantesco por parte de otros soldados pierde la sensibilidad física y espiritual. Esto es, no siente calor ni frío, ni es capaz de emocionarse ante la tragedia o felicidad propia o ajena. (more…)

Era un político oportunista, presente en el momento y en el lugar adecuado. Polifacético, arrogante, vanidoso, un auténtico demócrata: todos hablaban y murmuraban de él, de sus conquistas amorosas, de sus cortes de pelo, de sus golpes de efecto. Cada mañana sobre su despejada mesa de roble despachaba los asuntos que conformaban el orden del día. Proveniente del mundo publicitario la política para él no era otra cosa que vender esperanza a gran escala. La importancia de los temas a tratar la marcaba la repercusión social de los mismos. Controlaba los medios de comunicación y los ciudadanos, votantes o no, estaban muy al tanto de los logros de su Gobierno. Raro era el día que no cortaba alguna cinta, descubría alguna placa o inauguraba un polideportivo o autovía. Abarrotaba sus mitines con banderas de vívidos colores y cientos de jóvenes que las meneaban con ilusión y ahínco, máxime cuando sabían que sus rostros aparecían en televisión, paladeando su momento de fama, alabando a su lider. (more…)

Decía el otro día una editora de Salamandra que con las obras de Sándor Márai habían despachado ya 600.000 ejemplares. Nada había leído de este escritor nacido en 1900 en Kassa (Hungría hoy perteneciente Eslovaquia).

El libro son apenas 166 páginas donde se nos cuenta algo de la vida de Eszter, contada en primera persona, marcada su existencia por la figura de Lajos que es el auténtico protagonista de la novela. Un personaje en la sombra, que todos conocen, odian y aman por igual. Lajos se casó con la hermana de Eszter, Vilma, aun estando locamente enamorado de Eszter. El destino (more…)