Chufowski

No soy partidario de los partidos que obtienen mayorías disolutas, libertinas, licenciosas, crápulas, depravadas entregadas éstas a los placeres y a los vicios mundanos, que entre tanto placer, acaban viéndolo todo blanco, perdiendo el norte, sin saber ya siquiera que es izquierda y que es derecha y corren el riesgo de disolverse, como parece que le ve a suceder a IU como siga achicándose, que hasta Coalición Canaria tiene los mismos escaños que ellos.

y el ganador es el !!!!rojo!!!!. España no se ha roto, de momento, y los socialistas seguirán cuatro años más en el gobierno.

No siempre llueve a gusto de todos. Así de descompuesta, rota por el llanto, ha quedado la niña de Rajoy, a la que algunos ya dicen que es socialista, con el 99,99% de los votos escrutados.

Esperemos que ZP no lo haga mal y este lloro sea algo episódico y no una pataleta diaria y continua.

Pronunció las tres palabras del tirón y la piedra se movió, permitiendo su acceso al húmedo interior.

No hay muchas canciones, media docena a lo sumo, que al oirlas me pongan los pelos de punta, sin importar las veces que la haya escuchado. Esta es una de ellas, para mí, la mejor de Springsteen. Es de sus disco The River. La primera del segundo vinilo. Dice así.

Point Blank (A Quemarropa)

¿Aún rezas tus oraciones, cariño?
¿Te vas a la cama de noche?
Rezando para que mañana todo salga bien
Pero las mañanas se van amontonando una tras otra
Te despiertas y te estás muriendo
Ni siquiera sabes por qué
Te dispararon a quemarropa
Te dispararon por la espalda
Nena, a quemarropa
Te engañaron esta vez
Chica, eso es un hecho
Justo entre los ojos
Nena, a quemarropa
Justo entre las bonitas mentiras que dicen
Chica, caíste (more…)

A fin de pagar unas deudas vendió sus secretos en eBay. No sabía que su marido había sido el comprador, oculto bajo el nick de El sepulturero. Sin más demora, una vez los tuvo en poder procedió a incinerarlos. Esa noche su mujer tuvo pesadillas ahumadas, jaquecas y a la mañana siguiente se levantó con los ojos fuera de las órbitas y con la cabeza, según su palabras, como si le hubieran practicado una lobotomía.

Después de votar, le embargó la misma sensación que obtenía cuando se masturbaba; la propia de una acción estéril.

Para que España algún día sea campeón del mundo del fútbol tendría que pasar de ser un “país de porteras” a uno de “delanteras”.

si escribo vivo
si reescribo revivo
si sobreescribo sobrevivo
¿si mal escribo malvivo?

Cuando nació Lucía en el año 2014, su padre tuvo que ir a hacer los papeles del libro de familia y pagó religiosamente la tasa que la SGAE imponía a los recién nacidos, toda vez que quedó demostrado, que un bebé era una unidad de almacenamiento, como lo eran reproductores de MP8, los soportes de grabación como casetes, cintas de vídeo, tarjetas de memoria o los discos duros, incluso un señor de Alcorcón tuvo que pagar dicha tasa, porque su loro, se sabía algunas canciones de Bisbal que reproducía una y otra vez, sin el permiso, claro está, del artista.

quizá algún día mis dedos devengan amnésicos
o no encuentre en los cajones más folios
y sobren entonces todas la palabras
y esconda los bolígrafos
y apague el portátil
y dedique mi tiempo a mirarte a los ojos
a tomarte a las cinco
a enseñarte mi casa en las nubes
y así demostrarte la inexistencia de Dios
o quizá no y entonces le pida consejo
y bese su túnica
y acaricie su pelo
y hurgue en su flanco
y recibe una hostia
y me diga: “Chufowski, levántate y escribe”
y coja mis bolis
y enchufe el portátil
y airee mis folios
y obvie tus ojos

Dio la vuelta al mundo con la esperanza de que a su regreso tuviera material suficiente para escribir un par de libros, tras dos años en el dique seco. Los tres meses siguientes a su llegada los pasó ordenando 745.678 fotos digitales. Las clasificó por años, meses y días, por continentes y países. Separó las dedicadas a los paisajes, de otras en las que aparecía él o la gente que había conocido en su aventura, incluso puestos a perder el tiempo las clasifico por el sexo de los retratados. Sentado en su escritorio, recordó las anécdotas vividas, las amistades hechas, los bellos amaneceres y las puestas de sol, los mares de plata, la sensación de felicidad y libertad que le había acompañado y supo que recrear todo aquello en un papel, sería echarlo todo a perder y movido por su egoismo se tomó la tarde libre, dispuesto al día siguiente a reemprender su viaje hacia ninguna parte, o hacia todas las partes, según se mire.

…una pequeña parte de mí….
- ¿pequeña?
- ¿has dicho pequeña?
- pequeña no, eres un vulgar ente mononeuronal micropénico…

Me gusta de vez en cuando mirar qué búsquedas son las que han conducido a mi blog. Me suelo llevar bastantes sorpresas. Esta vez no ha sido para menos. Algunas son cosas que esperaba, porque algunos relatos, poesías, o comentarios iban sobre lo buscado. Pero otras veces, ciertas combinaciones paren estas búsquedas. Me quedo con la segunda.

monica bellucci
belen rueda agarrando pollon
BASE DATOS LIBROS ESPAÑA
chicas suecas en ambiente de fiesta
la mala vida lo había convertido en un hombre tosco, serio y taciturno.
como despuntar el cabello a cero grados
sabina ciento volando de catorce poemas
monja gumersinda china
marea - el trapecio letra
letras de canciones de las aceras estan llenas de piojos

Iban los dos en el vagón, mirando a través de la ventana. Los rayos solares espejeaban sobre los árboles, nutrían las huertas, creaban policromías al lamer el río. Cándida dirigía la mirada a la ventana y luego a su marido Cándido, sentado frente a ella, él cual comenzaba a dormitar, cerrando los ojos y tratando de abrirlos pesarosamente, como el naufrago opugnando a su fatal destino. El traqueteo de la locomotora sobre los raíles, permitió en Cándida la eclosión de pensamientos negros, tristes, desoladores, macabros, a los que no sólo no puso freno, sino que alentó, tratando de recordar, de abonar esa flor del mal que se abría paso en su interior, fantaseando si era necesario. Esa semana había sido una más, nada especial, a pesar de las festividades. Si antaño la playa le resultaba irresistible, cautiva del sol, doblegada y mecida por las olas salvajes, ensimismada en la música de los chiringuitos, esposada al tedio complaciente de los días de hotel y playa, ahora todo aquello no hacía sino enervar su ánimo, encresparla, en una confrontación y alteración constante, donde Cándido era el acreedor mudo de todos sus reproches, de todas las pataletas, el culpable de los sueños irrealizados, de las esperanzas evaporadas, de las promesas incumplidas. Sí, ese que tenía en frente suyo y no otro, era el responsable único de su desazón, de su pesar, de encontrarse en vía muerta, desde hacía ya unos meses, emplazada en una tristeza que se alimentaba día a día, de rencor, de odio y encono hacia su marido. Miró sus manos y las imaginó sobre el cuello de él, cómo este se retorcería, la miraría extrañado, creyéndola incapaz de hacer algo así, y poco después, una vez muerto, sola, recorrería el mundo a su libre albedrío, reina y señora de sus momentos y acciones. Vio entonces un túnel que se aproximaba y sin pensarlo dos veces se abalanzó sobre él. El vagón, se demoró unos minutos en el vientre de la montaña para dejar luego la oquedad, buscando la luz. En el vagón, iluminado de nuevo, yacía el cuerpo inerte de Cándida, sobre el que Cándido, arrodillado lloraba desconsolado. En otras circunstancias, hace cuarenta y cuatro años, cuando se enamoraron, no le hubiera importado lo más mínimo morir en sus brazos, sin importarle el cómo, sin oponer resistencia, pero ahora, en ese cara a cara continuo, ya no se trataba de dos corazones latiendo cómo uno sólo, sino de dos vísceras sonrosadas que libraban un cuerpo a cuerpo donde sólo podía quedar uno en pie, en ese amor aciago, no ya complementario, sino excluyente. Cándido, avisó al revisor y confesó su crimen. El perito médico dictaminaría poco después, que fue un paro cardiaco, la causa de la muerte de Cándida, y que el estrangulamiento, sin pruebas fehacientes del mismo, en el caso de haber tenido lugar fue a posteriori, por lo que ya no sería un caso criminal, sino moral, que su confesor habría de resolver. Entre las pertenencias de Cándida el viudo halló un bote de pastillas precintado y una prescripción médica, fechada una semana antes, en la que el Doctor Roldán había escrito algo con una letra tan enmarañada, que Cándido sólo entendió una única palabra, que venía en rojo y doblemente subrayada; corazón.

no puedo ofrecerte viajes intergalácticos
ni un todo incluido en estaciones espaciales
tampoco cruceros surcando los lejanos mares

mi capital no sabe de capitales
sí de paseos por parques y pocos reales
de pueblos perdidos por montes y valles

te arrimo mis manos de largas falanges
y cuentos paridos y estados mentales
y un prismático para que espies las nubes
y sigas el rastro de estrellas ausentes

te entrego mi amor, mucho o poco, tásalo tú
porque los adverbios son como las palabras falaces
y de ex en ex, creo que este amor finalmente es
no es mucho la verdad, pero así no hay engaño
si no hay príncipe azul no habrá daño.

cumplir un sueño por tantos soñado
caminos de asfalto lo van alejando
el dedo pulgar hacia el cielo apuntando
borrando los rastros
tajando los lazos
desatar sin reparo cordones filiales
perderse a sí mismo
disperso en el todo.

escribir los recuerdos
los gratos momentos
arañar los contornos “soledad desollada”
libertad malnacida
alumbrada
alimentar el diario
sin años
sin días
masa uniforme de tiempo descarriada

muchos te ayudan
te cantan
te animan
te adoptan
insuflan tus velas
los alejas de ti
queriéndote cerca

y Alaska te espera
y te acoge
para devorarte
sus ríos de plata
sus bosques frondosos
las fauces brillantes
de lobos
de osos
de silvestres raíces

cruzaste la raya
ovillo de carne
que vuelves al vientre
febril y vencido
el último rayo estalla en tu rostro

al irte anhelas una mano
una voz
un sonido
el calor de la piel
dos ecos
repartir la dicha
sin reparar cantidades

el cielo se eclipsa
te lleva consigo
el sueño cumplido
los ojos cerrados

antes del amor no había nada
después del amor tampoco.

Rodrigo quería ser Director General de Tránsitos y Pasillos, pero el cometido encomendado fue ir al archivo a preparar la documentación que había que envíar al Archivo General a finales de la semana. Subió las escaleras, ya que no había ascensor, y accedió a la planta siguiente. Esta tenía una estructura similar a la de un laberinto, lo que explicaba que tres personas que no se conocían de nada, hermanadas en su perdición, le pidieran encarecidamente, no que les dijera cómo salir de allí, sino que les llevara hasta la mismísima puerta, donde estaba el cartel verde plastificado con la palabra Salida. Hecha la buena obra del día, sin tiempo que perder, fue a las estanterías destinadas para el archivo de la documentación de su área administrativa. Su labor consistiría en ordenar las 300 cajas de los cinco últimos años, quitar los clips, las gomas, los papelitos amerillos y poner a lapicero una codificación especial, tanto en la caja, como en las carpetas que las completaban. Las dos primeras horas trabajó afanado, sin levantar la vista de la mesa, donde reposaba su trabajo, sin reparar en quienes le saludadan, le invitaban a tomar café, y se presentaban estrechando su mano o anticipando sus mejillas al tratarse de su primer día.

Antes de las once, sentía pinchazos en el cuello, que le crujía al moverlo, y decidió recoger las cajas dispersas por el suelo, guardarlas y tomarse un respiro. Las estanterías se corrían sobre unos raíles, las cuales costaba trabajo mover, dado el peso que soportaban, y la falta de aceite. Apoyado sobre una de ellas, hizo fuerza y la desplazó medio metro. Hecho el hueco necesario, se tumbó en el suelo e introdujo la caja en la señal dejada junto a la pared. Veía sus pies sobresaliendo por la popa de la estantería, vertida en el pasillo. El Director General de Tránsitos y Pasillos para su mal, no los vio, tropezó con ellos y salió despedido, impactando su cabeza contra la encuadernadora, con tal fario que sus rostro quedó inserto en las espirales metálicas. Cuando lo sacaron de allí, aún respiraba, aunque moriría minutos después camino del hospital. Antes de que Rodrigo pudiera incorporarse, recibió un pisotón en la tibia que le hizo perder el sentido. No encontraron mala fe, dolo, ni responsabilidad alguna de Rodrigo en la muerte de Martín, resumida como una circunstancia trágica, pero una investigación llevada a cabo por la Inspección de Servicios esa misma mañana, determinó que Rodrigo estaba llevando a cabo tareas que no eran de su competencia, lo cual dado que tenía un contrato temporal y vulneraba claramente lo establecido en el convenio, la ley obligaba a sus empleadores a hacerle un contrato indefinido. A fin de evitar un escándalo, le ofrecieron un trato. Rodrigo, vuelto en sí, pero con el rostro blanco y afectado por la muerte de Martín, al que apreciaba, conocedor de todos los planes de éste para la jubiliacón que obtendría el año próximo, llevándose la mano al tobillo, manifestó su deseo de ser Director General de Tránsitos y Pasillos, ofreciéndose a realizar al menos la misma excelsa labor que había hecho Martín durante sus años en el cargo. Los mandamases se miraron, y pidieron un receso antes de tomar una decisión. Firma aquí, le dijeron poco después, el puesto es tuyo. A Rodrigo lo llevaron en camilla a la planta inferior, y de allí al hospital. Detectaron, en las pruebas practicadas, un pequeño trombo que requería hospitalización. Tenía unos pocos días por delante para construir una historia, si es que alguien mostraba curiosidad por su meteórico ascenso. Ya se veía con su uniforme azul, su gorra de plástico, dirigiendo el tráfico por el pasillo, haciéndolo más fluido, manejando las manos como un director de orquesta. Así se durmió, para siempre, con una amplía sonrisa. El trombo, fue un trombón que subió hasta su cerebro a la velocidad del rayo, fulminándolo horas después de su ingreso.

Por la calle Sagasta de Logroño me encontré con esto y no pude menos que echarle una foto. De muchos grupos de rock sus nombres son los mejores. Aún recuerdo a Lengüetazo en el frenillo. Maremoto será una versión sísmica de Marea. Derrape en el calzón es probable que haga loas a la eyaculación precoz o la limpieza en seco. Doblete en el taburete me deja perplejo. ¿haran rap, ska, pog, regge, jotas riojanas, tocarán la caña almonteña?. Finalmente El congrio dinámico parece indicar que son un grupo salsero. Son todo hipótesis, así que si algún miembro de alguno de estos grupos se pierde en la red y va a parar aquí y quiere arrojar algo de luz, o donar unos euros, no solo está en su derecho, casi sería una obligación.

Pasear por el casco antiguo es ir viendo a uno y otro lado edificios derribados. En la calle Mayor, Barriocepo, San Agustín, Juan Lobo, Sagasta y otras tantas los edificios derribados se suceden. Parece ser que ahí construirán edificios de protección oficial. Veremos. De momento en mi paseo por esas calles, el panorama parecía el de una ciudad en guerra, con los edificios eviscerados, mostrando sus esqueletos de madera y piedra. Ahí van unas cuantas fotos de lo que he visto.

Hay que ver lo bien que vienen las vallas para poner propaganda electoral.