Chufowski

Sonsonete en el pasillo, toses, quejíos. Trastabillear, caer, besar el suelo. Buscar los enchufes, las esquinas más mordaces. Golpear hacer ruido, y gritar, runfar. Sentada con los brazos abiertos, esperando ser alzada. Rebuscar en los juguetes, tirar, dispersar, aporrear, mirar concentrado desvelando la esencia de una tortuga de peluche, el mecanismo de un puzzle, los reflejos del metal. Chupar la alfombrar, arañar, lamer el suelo, horadar el parqué, mover las sillas, degustar las nubes de polvo, las toallitas humedas, chuperreteo de falanges, coprofagia inconsciente. Seguir runfando. Buscando la manilla de la puerta, a años luz de su cogote. De nuevo al suelo, esta vez sin manos, llorar, pulmones a plena máquina, mejillas encendidas. Zapatilla volando, calcetín también, propulsada por el pasillo, gateando, huyendo, buscando la fría porcelona del vater. Verticalidad en desequilibrio. Caer o no caer: he ahí el coscorrón. Cualquier rincón es lo suficientemente grande para esconderse, cualquier agujero lo bastante grande para el trajín de dedos, cualquier momento apto para llorar.
Microdescanso interrumpido.
Ya voy..ya vooooy..ya vooooooooy….

Leí Los Confines porque alguien lo recomendó, en estas listas de lo mejorcito del año, cuando los suplementos hacen listas de que es lo mejor para leer, escuchar, visitar, comer, etc. No sabía que Los Confines hablaba sobre el incesto. Me alegro de haberlo leído pues la prosa de Andrés Trapiello engancha. Indagando sobre el autor leonés descubro su momunental diario, que va publicando libros a razón de casi 1000 páginas y libro por año, desde 1997. Ahí es nada. He comenzado por La manía. Non Troppo se titula el último publicado este año. Cierto, ¿veintemil páginas para contar veinte años de una vida?

es una despedida sin abrazos
un libro sin desenvolver
una reconciliación sin lágrimas
un rencor sin alimento
un estómago encogido
unos labios sin besar
una ilusión marchitada
el pan nuestro de cada día (dánosle hoy p´alimentar el ego).

Últimamente paso más tiempo mirando y leyendo sinopsis de libros que leyéndolos. Leo que el tiempo de sueño perdido no se puede recuperar pero sí que se pueden acumular horas dormidas para las noches de desvelos voluntarios o no. Pura ciencia. El tiempo preciso para mandar correos, leerlos, actualizar twitter, facebok, poner al día las blogs, ¿es una pérdida de tiempo?. Demasiadas distracciones para no hacer otras muchas cosas. La existencia virtual fagocita la real y ésta se ahoga en un laberinto de hertzios y ojos escocidos frente a pantallas planas y el sempiterno ruido del ventilador del portátil, al compás de los latidos.

Lo mejor de las Navidades es que siempre se acaban.

Ando leyendo La canción del cielo de Sebastian Faulks, y compruebo que cuando una historia se ambienta en el pasado y en el presente, la historia pretérita es con creces mucho más apasionante que la actual, como si esta época que vivimos fuera totalmente gris y desapasionada, como si esta era de la desinformación y la manipulación nos tuviera tan colmados de tedio y sobrados en todo lo material, que muchos no encuentren otra manera de pasar el rato que pegándose un tiro o confirmando su necedad consumiendo televisión.

En el espacio que dejó tu silueta
edifiqué un solar de sombras
tan negras
que ahora destiño al caminar