Chufowski

Cuando nació Lucía en el año 2014, su padre tuvo que ir a hacer los papeles del libro de familia y pagó religiosamente la tasa que la SGAE imponía a los recién nacidos, toda vez que quedó demostrado, que un bebé era una unidad de almacenamiento, como lo eran reproductores de MP8, los soportes de grabación como casetes, cintas de vídeo, tarjetas de memoria o los discos duros, incluso un señor de Alcorcón tuvo que pagar dicha tasa, porque su loro, se sabía algunas canciones de Bisbal que reproducía una y otra vez, sin el permiso, claro está, del artista.

Dio la vuelta al mundo con la esperanza de que a su regreso tuviera material suficiente para escribir un par de libros, tras dos años en el dique seco. Los tres meses siguientes a su llegada los pasó ordenando 745.678 fotos digitales. Las clasificó por años, meses y días, por continentes y países. Separó las dedicadas a los paisajes, de otras en las que aparecía él o la gente que había conocido en su aventura, incluso puestos a perder el tiempo las clasifico por el sexo de los retratados. Sentado en su escritorio, recordó las anécdotas vividas, las amistades hechas, los bellos amaneceres y las puestas de sol, los mares de plata, la sensación de felicidad y libertad que le había acompañado y supo que recrear todo aquello en un papel, sería echarlo todo a perder y movido por su egoismo se tomó la tarde libre, dispuesto al día siguiente a reemprender su viaje hacia ninguna parte, o hacia todas las partes, según se mire.

Me gusta de vez en cuando mirar qué búsquedas son las que han conducido a mi blog. Me suelo llevar bastantes sorpresas. Esta vez no ha sido para menos. Algunas son cosas que esperaba, porque algunos relatos, poesías, o comentarios iban sobre lo buscado. Pero otras veces, ciertas combinaciones paren estas búsquedas. Me quedo con la segunda.

monica bellucci
belen rueda agarrando pollon
BASE DATOS LIBROS ESPAÑA
chicas suecas en ambiente de fiesta
la mala vida lo había convertido en un hombre tosco, serio y taciturno.
como despuntar el cabello a cero grados
sabina ciento volando de catorce poemas
monja gumersinda china
marea - el trapecio letra
letras de canciones de las aceras estan llenas de piojos

Por la calle Sagasta de Logroño me encontré con esto y no pude menos que echarle una foto. De muchos grupos de rock sus nombres son los mejores. Aún recuerdo a Lengüetazo en el frenillo. Maremoto será una versión sísmica de Marea. Derrape en el calzón es probable que haga loas a la eyaculación precoz o la limpieza en seco. Doblete en el taburete me deja perplejo. ¿haran rap, ska, pog, regge, jotas riojanas, tocarán la caña almonteña?. Finalmente El congrio dinámico parece indicar que son un grupo salsero. Son todo hipótesis, así que si algún miembro de alguno de estos grupos se pierde en la red y va a parar aquí y quiere arrojar algo de luz, o donar unos euros, no solo está en su derecho, casi sería una obligación.

Hay quien comienza la casa por el tejado, algunos lo hacen por el baño, o eso parece.

un ejército de hormigas tomó mi encimera
una nube negra en movimiento
eché agua sobre la nube
y ocurrió el genocidio
no oí sus gritos de dolor
sus quejidos de pena
huyeron a su escondrijo
recogiendo a las difuntas
no las he vuelto a ver
pero sé que siguen ahí al acecho.

Hoy sacaban a los periodistas a la calle a plantear a la gente preguntas como estas.

-¿verá el debate esta noche?
-¿lo verá en casa o en algún bar en compañía de los amigos?
-¿cree que habrá un ganador o la cosa quedará en empate, o habrá que esperar a la segunda vuelta?

De no ser por la primera pregunta, creía que hablaban de fútbol.

Viendo el debate, me ha venido en mente este dicho. Lo cierto es que los políticos son únicos. Les hacen una pregunta directa y en lugar de responder sí o no, contestan, me gusta que me haga esa pregunta y luego uno no sabe ni cual era la pregunta. Entre Rajoy y Zapatero se ha producido ese fuego cruzado de datos y cifras, los dos pertrechados con sus láminas plastificadas. Cada uno tiene sus cifras. Está claro que esas cifras son oficiales, y no mienten pero cada uno saca a colación las que le benefician, las que les hacen quedar bien. Si se habla de paro se cogen las cifras del último mes que son desastrosas, y no las de los cuatro últimos años. Lo mismo vale para la inflación, el IPC, los tipos de interés o el incremento de las pensiones. Cada cual escoge el plazo temporal que mejor se ajusta a sus soflamas. Uno habla de Aznar y recuerda aquello que dijo de ETA de “movimiento de liberación nacional“, de la regularización del PP, hecha con bonobuses, de la reducción de agentes. El otro de la tasa que había de paro, de que vendieron a España. Uno dice que el PP nunca le ha apoyado en materia antiterrorista cuando Zapatero les dio un cheque en blanco sobre el tema. Cada uno defiende su verdad, y cuando recibe alguna acusación directa, escabulle el bulto, con eso de “lo que de verdad interesa a los ciudadanos es” ________________ cada cual que rellene el hueco con lo que le plazca. Está bien esto de los debates, así vemos a los políticos defender sus posturas. Si bien ya saben sobre lo que les van a preguntar y tienen por tanto tiempo de empollarse la lección. Además la previsibilidad de sus argumentaciones hace previsibles las contraréplicas. Al final cada uno sale bien parado porque suelta las cuatro cosas que le han dicho. La gente, los espectadores, entre tanta cifra micro y macroeconómica se pierde. Cada cual ya tiene idea de adonde irá a parar su voto el día de las elecciones, pero quizá alguna de esas propuestas de última hora haga que más de uno se desvíe a la izquierda o a la derecha. El debate a pesar de su previsibilidad me ha gustado. Cada uno en su línea. Zapatero, que parece que le dan cuerda, lo he visto suelto, afianzado, contrarestando los golpes y atacando con fuerza, tanto que Rajoy no sabía adonde mirar con ciertas cositas que se veía obligado a escuchar.
Ya queda menos. No obstante, cualquiera que haya estudiado economía y eche un vistazo a los programas económicos de ambos partidos, verá como con ellos se podía hacer el juego de las 7 diferencias, porque son como dos gotas de agua. La economía manda, así que unos u otros harán las cosas parecidas, igual de bien o de mal. En materia social podrá haber más o menos diferencias, con los matrimonios homosexuales, la ley de dependencia y otras medidas sociales, pero por lo demás da igual quien gobierne, ya que si gana el PP, algunas de sus propuestas de última hora, no se llevarán a la práctica si ven que su imagen se estropea, como sus medidas contra la inmigración, pero a la hora de prometer, todo vale y les sale de balde y así tienen contentos a sus votante más acérrimos. Suena extraño pero es así. Si bien igual que a todos nos gusta presumir de equipo de fútbol también pasa lo mismo con los partidos políticos. Es la salsa de la vida. Aunque en algunas parte de este país, en la zona norte, hay dos temas que es mejor no tocar; el fútbol y sobre todo la política, si no quieres ver peligrar tu integridad física.

De Marylin Monroe a Marylin Manson

cada uno aportó su granito de arena
hasta que finalmente
el planeta
se desertizó

En la biblioteca pública de La Rioja sita en Logroño en la sala de préstamo, en la parte dedicada a la consulta de revistas y periódicos sólo hacen uso de ella hombres de mediana edad (en contadas ocasiones aparece alguna mujer, joven o mayor, centro de todas las miradas masculinas), que como aves de presa buscan los periódicos matinales con los que saciar su sed de conocimiento, ponerse al día de los difuntos o agilizar la mente a golpe de Sudoku. La Rioja y El Marca son los periódicos más deseados. A tal situación llegan los encontronazos que incluso se advierte en un cartel que a aquel que atesore más de dos periódicos o los mutile, se le retirará el carnet durante una temporada. La renovación del mobiliario de la sala de lectura, de la tercera planta no ha afectado a la sala de préstamo de la segunda que aún posee algunos butacones ajados, de fragancia herrumbrosa, regazo de mendigos y borrachos que en su comodidad han encontrado durante estos últimos años, en tardes frías de cielos plomizos, resguardo del frío, al abrigo de la calefacción. Al hilo de esto Bukowski dijo en alguna ocasión que de no haber sido por las bibliotecas que frecuentaba, para fines diversos, podía haber acabado de cualquier manera.
Cuesta encontrar un sitio libre a media mañana. Como los buitres sobre la presa, revolotean junto a los periódicos, se piden los ejemplares los unos a los otros, se insultan y reniegan por lo bajini, con un empuje y una determinación propia de aquel que la va la vida en ello, una vida que pareciera reducida a esas horas de lectura periodiquil, cuya lectura no les hace renacer en la virtud, en la bonda, en la comprensión, el hermanamiento cultural, sino afianzar el cerrilismo, la descortesía, algo por otra parte normal según que artículos se lean, que alienta a las masas a la confrontación, buscando dedos acusadores y traidores rompepatrias.

Los más voluptuosos se recrean con El Marca, comenzando por el final, donde cada día una mujer con muchas curvas y poca ropa los mira desde su pedestal de mujer inaccesible, diosa intocable, que sólo tiene ojos, manos, boca y lengua, para el futbolista o deportista adinerado.
Mientras, desde las estanterías que hacen un ángulo de 90º, las revistas altivas ven desde su altura como nadie les mete mano, las soba, las acaricia, olvidadas de esos hombres que prefieren el tacto del papel el consuelo de las noticias oídas y leídas hasta la suciedad de sus dedos negros entintados. Así las revistas políticas, literarias, cinéfilas, urbanísticas, históricas, lingüisticas son olvidadas, desdeñadas, apartadas de esas manos, reducidas a ser acumuladores de polvo, las cuales cuando puedo, cuando encuentro un sitio, cojo entre mis manos, huelo el papel impreso, las desapego de su soledad, las paseo por la sala, junto a la ventana, hablo con ellas, un hablar que es lectura, y las coloco de nuevo en su sitio, a la vista de todos y a la inobservancia de la concurrencia y marchitas esperan pacientes mis manos o las de cualquiera que esté dispuesto a dedicarles a ellas el mismo tiempo que esos ancianos demandan para ellos.

ahora que va quedando menos para reclamar nuestros votos, abierto el rastro electoral, surgen propuestas variopintas por parte de los partidos políticos, muchas de las cuales son sólo palabrería, sin que haya una previsión sesuda y pormenorizada del coste económico que las mismas acarrearían en el caso de llevarse a la práctica, así que todos prometen el “oro y el moro“, si bien esto último no lo tengo tan claro. La última ha sido el visado por puntos que propone el PP para los inmigrantes que quieren labrarse un porvenir en nuestro país. Sólo quieren que se queden los mejores, los más cualificados, los que mejor dominan el idioma y ya de paso apostillo yo que los más guapos/as y los que sean más simpáticos/as. Como parece que a algunos les preocupan las avalanchas de inmigrantes que van llegando a nuestro país, como si llegara un momento en el que no cupiesemos más gente sobre la piel de toro, puestos a decir sandeces, yo les ofrezco otra propuesta, sería “el destierro a los puntos“, que en todo caso no sería irreversible y consistiría, a grandes rasgos (como todas estas propuestas u ofertas electorales) en que todo aquel que cometa infracciones, irá acumulando puntos y cuando llegue a un número, cien pongamos por caso, será automáticamente desterrado del país, de España y enviado a otro país con el que tengamos suscrito algún tipo de acuerdo o convenio de reciprocidad, así podíamos vaciar las cárceles de concejales de urbanismo rastreros, de políticos corruptos, de jueces prevaricadores, y quedarnos sólo con los más honrados, los más honestos, y los que sean malos y cometan malas acciones que purguen sus penas, cuanto más lejos mejor. Se les daría en todo caso posibilidad de elegir el continente de destino y el estado asumiría los gastos de viaje, tasas incluidas. Esto claro está afectaría a todos, fueran españoles y extranjeros, así quizá y digo quizá (porque el ruido de pájaros, de gaviotas en este caso es atronador y ensordece los sentidos) algunos de esos políticos que hablan de la inmigración como el que habla del tiempo o de los partidos de liga, comprenderían mejor lo que implica salir de casa, con una mano y otras detrás, dejar el hogar, la familia, la precaria estabilidad de sus países de origen, a cambio de un futuro incierto en nuestro país, que algunos, que quizá lleguen a gobernar en breve quieren, que como en un combate de boxeo, se mida a los puntos.

En el supermercado Rodrigo fue a la estantería donde se encontraban los huevos en cajas dispuestos por docenas y decenas. Cogió una caja y sacó un huevo al azar, no encontraba la fecha de puesta por ningún lado, así que le preguntó al huevo, si era fresco. El huevo dijo que esa información era confidencial y que si la decía violaría su intimidad, así que guardó silencio. El hombre, alterado, cogió el huevo y se dirigió a la comisaría. El policía tomó buena nota de la declaración del comprador de huevos y el huevo fue puesto en libertad, sin cargos, devuelto a su caja. Los huevos venían con la cascara límpida a este mundo y eran los humanos los que luego garabateaban su piel con dígitos y letras.
Como revancha por el tiempo perdido, esa misma noche Rodrigo, que al final compró la caja con el huevo misterioso, se hizo una tortilla de patata y cebolla con seis huevos y se fue a dormir. No despertó más. La autopsia arrojó datos tales como que el difunto la había palmado por una salmonelosis. La familia del difunto, puso una querella al supermercado por no poner estos la fecha de puesta en los huevos. Se defendieron los imputados diciendo que todos, salvo el huevo en cuestión, tenían la fecha perfectamente indicada con letras verdes. Quizá se trató de un acto de sabotaje de algún grupo fundamentalista que reivindicaba el consumo de piensos no transgénicos o de la travesura de un chiquillo. El juez sobreselló el caso y Rodrigo desde el más allá, juró que en su próxima vida sería más respetuoso con los derechos fundamentales de todos los humanos y también de las cosas. En su ataúd, se devanaba los sesos preguntándose qué hubiera pasado si hubiera abordado al huevo de otra manera, con mayor educación o si sencillamente lo hubiera introducido en un vaso lleno de agua y hubiera comprado si flotaba o se iba al fondo. Tenía toda la eternidad para hacerse esta clase de preguntas y otras muchas, mientras los gusanos afilaban sus dientes de aire.

Infinidad de libros versan sobre el silencio o al menos así queda plasmado en los titulos de sus obras; El silencio de Malka,El color del silencio, El peso del silencio, El silencio de los corderos, El silencio de las palabras, El silencio de las estrellas, El silencio del cuerpo, El silencio de los adolescentes, El guardián del silencio, El silencio del miedo, El silencio imposible, El Silencio de las sirenas, El silencio de la lluvia, El silencio roto, El silencio de la escritura, El silencio del asesino, El silencio de la inocencia, El silencio de Dios, El silencio de la luna. El retorno del silencio, El silencio de los Rosales, son sólo algunos ejemplos.
Juan Manuel de Prada publicó también en 1995 un interesante libro de relatos titulado, El silencio del patinador y María Bolaños a su vez publicó El silencio del escultor. Espero que otros profesionales pueden compartir su silencio con todos nosotros y así nos encontremos en los escaparates con libros como El silencio del fósor, del impresor, del doctor, del vendimiador, del masturbador, del labrazor, del cazador, del pescador, del deshonillador, del encofrador. (more…)

Sin comentarios.

El día que la pequeña Lucía, estrenó la sábana fantasma y durmió por vez primera diez horas seguidas, sus padres no vieron sobre la cama una sábana fantasma, para ellos fue desde ese preciso instante “La sábana santa“.

Lorenzo tenía los ojos pequeños, pequeñas las cejas y las pestañas, los molares y los incisivos. Era corto de vista y de entendederas pero tenía un miembro descomunal que enseñaba sin disimulo a todo aquel que quisiera ver un pene con forma de chorizo pamplonica. Algunos decían que no sabían donde acababa y donde empezaba, que el glande tenía forma de alcachofa, que era asqueroso, que era un don. El caso es que la polla de Lorenzo, siempre estaba en boca de todos. Martita era una joven procaz y desenvuelta, proclive a experimentar con todo lo bebible, comestible y fumable. Lorenzo era virgen y cuando rara vez se masturbaba acababa agotado, más que un estibador trabajando de sol a sol decía. En misa de doce, desde el banco de las féminas, Martita lanzaba miradas lascivas a Lorenzo, sobre el que resbabalan, ajeno a los juegos amatorios de las mujeres, reconcentrado en tratar de entender las palabras que profería el cura, ese día dedicadas al perdón y a la entrega. Hay que darse a los demás, era el mensaje. En la plaza, Lorenzo tiraba piedras contra el muro, así pasaba las tardes de ese verano achicharrante. Antes de anochecer, mientras las niñas y niños corrían al pilla pilla y los adolescentes tonteaban por el sendero arbolado que llevaba al río, Martita se acercó a Lorenzo. No se le escapaba al zagal la longitud de la minifalda de su compañera de banco a la que saludó efusivamente moviendo ambas manos, como si las palabras no fueran suficiente para mostrar su alegría. Pocas veces una chica tan guapa se acercaba a él. Pensaba que algo tenía que ver con el tamaño de su pene, pero era un pensamiento, que como todos los de Lorenzo, eran vaporosos, como la visión a través de una mosquitera, en la que solo intuía el volúmen y forma de las ideas, que nunca llegaba a concretar y menos a asentar como conocimiento. El caso es que allí estaban los dos mirándose sin disimulo. Ella le preguntó si estaría dispuesto a enseñarle su cosita. (more…)

Puedo escribir los versos más malos este noche
decir que te has pirado, decir que me has jodido
puedo escribir los versos más tristes esta noche
decir que me ahogo en lágrimas que me pican las medusas
puedo escibrir los versos más tiernos esta noche
decir que tus latidos son mi reloj y perdí la noción del tiempo
puedo escibrir los versos más salvajes esta noche
decir que arrancaré tu corazón y lo prepararé al oporto
puedo escribir los versos más graciosos esta noche
decir que la estupidez ya tiene cura
puedo escribir los versos más absurdos esta noche
decir que mi miembro ha crecido desde que me masturbo
puedo escribir los versos más sensuales esta noche
decir que entre tus blancas colinas flameará mi bandera enhiesta
puedo escribir los versos más maravillosos esta noche
pero, mira el cielo, ya casi es de día
me duele la espalda, tengo sueño y prefiero irme a dormir

Al Rey de España le dio al calentón, cuando Chávez, cual mosca cojonera, estaba erre que erre interrumpiendo la intervención de Zapatero. En esos momentos, podía el monarca haber dicho cualquier barbaridad, porque aunque tenga sangre azul, los sentimientos de rabia son comunes para todos.
¿por qué no te callas? (frase que ya es Historia) dijo el Rey ante el pesado de Chávez. Podía haber sido más duro y haber empleado el acto de habla imperativo, un !cállate! o !cállate de una puta vez! !qué te calles coño! o incluso !métete la lengua en el culo y prueba a hablar. Nadie notará la diferencia. Del mismo modo podía haber suavizado la frase diciendo ¿puedes callarte? ¿te puedes callar? ¿te importaría respetar el turno de nuestro presidente?, ¿harías el favor de tener la boca cerrada?. Tratándose de dos Jefes de Estado, el asunto tiene miga. Con respecto a las palabras de Chávez, el responsable, según Rajoy, es Zapatero, pero con respecto a las palabras del Rey, el PP no ve culpables. Yo les animo a que señalen a Zapatero también. Ya que seguro que de manera directa, indirecta, circunstancial o pasiva refleja algo ha tenido que ver en el calentón del Monarca.

En ciudades grandes como Madrid La feria del libro tiene sus alicientes. Puedes ir y ver en persona a tus escritores favoritos (Vivos), que te firmen un autógrafo o te dediquen algún libro. Si a Logroño vinieran Reverte, Marías, LLamazares, Mendoza, Fajardo, Atxaga, Millás iría a verlos, pero no es el caso. Ningún escritor famoso va a las casetas, Riojano (Paulino Lorenzo, Diego Marín A, Rafael Azcona, Miguel Angel Muro, José Luis Pérez Pastor) o de otra parte, ubicadas en la plaza del Espolón. Non son muchos puestos y los libros son bastante parecidos. Las librerías cogen del almacén esos libros descatalogados, que guardan polvo hace años y los ponen a la venta, con la ilusión de que algún pardillo los compre.

Abundan los libros de cocina y los destinados a los niños, así como los comic. Con los libros de bolsillo a módicos precios, las feria del libro de Logroño lo tiene complicado para dar salida a libros actuales. Puedes comprar cualquier bestseller que se haya publicado el año pasado, nuevo, por algo más de cinco euros. De todos modos ayer me di una vuelta buscando un libro, Ulises de James Joyce. No lo encontré. En lugar de La feria de libro aquello parecía La feria del retal. Si bien he de decir que un amigo me ha comentado que dicho libro lo había, y que costaba 9 euros. No era de la editorial Cátedra, lo cual en un libro como este influye, pues según quien lo traduzca puedes tener y de hecho tienes la sensación y luego certeza de que estas leyendo dos libros diferentes.

Así que me pasé por Santos Ochoa (libreros de la zona que incluso han abierto una librería en Torrevieja, C/Azorín nº12 y tienen otra franquicia en Soria) y lo compré nuevo y pagué 16,59 €. De haberlo encontrado de segunda mano y en buen estado por uno módico precio lo hubiera comprado, pero no fue el caso.

De todos modos una de las tenderas, me comentó que el fin de semana fue una locura. Vendieron cantidad de libros. Viendo el género era cuando menos sorprendente. Pero a la gente en general, para alivir su mala conciencia de malos lectores, le gusta de vez en cuando darse un atracón literario y como sucede en las rebajas, comprar compulsivamente un buen número de libros, aunque luego no los lean y hagan bulto en las estanterías.

Qué sensación más extraña ir caminando a las cuatro de la tarde entre la multitud por la calle Portales, sin ir achispado. Hoy ha sido el chupinazo en Logroño y millones de litros de alcohol han sido ingeridos ya por los logroñeses y logroñesas celebrando la fiesta de San Mateo.

Al no haber bebido nada, me daba cuenta de los estragos que el alcohol hace en la gente. Unos subidos a unas farolas, otros a una balcón amenazando con tirarse, media docena cubiertos de pota, dos empitonando al personal con ganas de cachondeo. Las pupilas dilatadas, cientos de miles de kilos de vidrios tirados por el suelo, la música de los bares a tope. Entiendo que haya quien coja la Semana de San Mateo y se vaya de vacaciones a alguna parte alejado del bullicio. Para los que se quedan hay alcohol, música y fiesta para cada minuto de esta semana. Los Perúanos cantaban sus canciones de siempre en Portales, y un cómico italiano hacía juegos malabares en la plaza del Espolón para delicia de los pequeños.

Hoy primer día de las fiestas y sábados puede ser una combinación letal. Los bares atestados sin poder moverte y todas las tías metiéndote mano en cada var que entras, :-), pero así son las cosas. Si sobrevivimos a la fiesta quizá pueda seguir con la blog, si algún coma etilíco se interpone en mi camino, quizá no. Que empiece la fiesta. En media hora los fuegos artificiales. Y yo todavía sin pañuelo.