es una despedida sin abrazos
un libro sin desenvolver
una reconciliación sin lágrimas
un rencor sin alimento
un estómago encogido
unos labios sin besar
una ilusión marchitada
el pan nuestro de cada día (dánosle hoy p´alimentar el ego).
En el espacio que dejó tu silueta
edifiqué un solar de sombras
tan negras
que ahora destiño al caminar
Está visto que los políticos riojanos no se preocupan nada por quienes vamos o queremos coger la bici más a menudo. Con el tema de la Gran Vía y dado que no hay dinero para obras municipales parece que si antes no había mucho interés ahora ya tienen la excusa perfecta para no hacer actuaciones en carril-bici: no hay dinero, nos dirán. Así que ni en la Gran Vïa, ni en Avenida de La Paz, Club Deportivo, Calle Chile, Duques de Najera, ni en ninguna calle principal hay carril bici, pero si coches, miles de coches, muchos de ellos mal aparcados en doble fila, lo cual cuando vas en bici te exige una concentración especial porque lo más probable es que alguno de esos que han aparcado su coche en doble fila abran la puerta sin mirar si viene alguna bici y luego pasa lo que pasa, el de la bici se va al suelo y hostión que se lleva. Me dan envidia otras ciudades europeas y algunas españolas (las menos) que poco a poco van integrando la bici en la ciudad, con sentido, no poniendo un trozo de carril bici de 200 metros de largo, o ubicado en un parque a las afueras de la ciudad. Se remodeló la Gran Vía de cabo a cabo y no hubo carril bici, ahora dicen que la van a asfaltar enterita, sería buen momento entonces de dejar un metro en la calzada, porque espacio hay de sobra, para que los que queramos ir en bici al curro, de marcha, o simplemente de paseo podamos hacerlo por el centro de Logroño sin miedo a ser arrollados por algún coche, moto o autobús.
En cuanto a los aparcamientos para bicis, seguimos igual. Se pueden contar con los dedos de las manos los que hay en la ciudad de Logroño. Lo triste es que para otras chorradas se despilfarre el dinero sin miramientos y para otras cosas que podrían proporcionar un aire más limpio y una ciudad más habitable y menos ruidosa, ninguna de las cabezas pensantes que gobiernan (ya sean los socialistas o los del partidillo riojano decidan dirigir sus esfuerzos en esta dirección.
!Carril bici ya!
Pensó que la clave de su relación estaba en el cambio. Así que cedió y poco a poco casi sin quererlo se avino a sus pretensiones, se plegó a sus deseos, reformó su carácter, pulió sus maneras, venció sus miedos, alumbró las partes más recónditas de su personalidad, bailó al son de sus reproches y pasados seis meses, cuando ella lo tenía bajo control, hecho a su imagen y semejanza, fue entonces cuando lo mandó a paseo. Lo detestaba tanto a él, como se detestaba a sí misma.
cayó el muro y recogieron los cascotes
cruzaron la alambrada de espino
y bailaron al son de los disparos
banderas y uniformes fueron su abrigo
borrada la inocencia
amartillada la sonrisa
el único crimen fue vivir
sus existencias infinitesimales
una fracción de segundo
en la vida de un planeta moribundo
una miscelánea de esperanzas resfriadas
una mescolanza de palabras desnortadas
un galimatías de versos libertarios
una ensalada de corazones azogados
una combinación de sueños febriles
una amalgama de espejismos opacos
un revoltijo de carne desahuciada
una morralla de ideas apolilladas
una miríada de sueños rabicortos
un fárrago de cometas aventadas
una panoplia de armas oxidadas
un potaje de almas sin pábulo
una almadía alejando el dolor
Taja el alfanje de Lorenzo
el exangüe manto negro
al alba vehementes remanentes
nutren buzoneras
oquedades palpitantes
sedientas
manchas borrosas vomitan ruido y saliva
la razón juez de la moral sobreseída
ya devenida el alma en río incandescente
de nívea lava
cautiva entre paredes de latex
flujo vital tras la celosía plástica
raudo al retrete rauda de simiente
camposanto del deseo
en vía muerta.
Fluye el amor lúbrico en la sinergia de los cuerpos
Las manos ávidas reclaman su brillante botín
Las promesas se enhebran en los labios
Tesoreros de besos salados de sudor
Encadenados, fundición de fuego
Y sangre, buscando la inmortalidad
La significación post orgásmica
Colmados y vacíos
La carne replegada, desnudos
Son pétalos secos de un cuaderno
Afrentan el vértigo vertical
Ponderan el volumen del silencio
Apuran el mal trago de la despedida.
Me sonrojo a tu antojo
en tus manos soy grijo
nada más que un perojo
tus ojos un rastrojo
un reflujo un acertijo
asumo el mal de ojo
la duda del reflejo
el cruel despellejo
la pulsión del embrujo
la apuesta al rojo
asumo la suerte negra del vencejo
Le toca el turno a Ángel González que nos dejó hace unos meses, dejándonos un buen legado de poemas inolvidables. Ahí va uno.
CANCIÓN, GLOSA Y CUESTIONES
ESE lugar que tienes,
cielito lindo,
entre las piernas,
ese lugar tan íntimo
y querido,
es un lugar común.
Por lo citado y por lo concurrido.
Al fin, nada me importa:
me gusta en cualquier caso.
Pero hay algo que intriga.
¿Cómo
solar tan diminuto
puede ser compartido
por una población tan numerosa?
¿Qué estatutos regulan el prodigio?
Ángel González de su libro La música y yo Colección Visor de poesía nº485
La mayoría de los poemas no me dicen nada
ni palabras mayúsculas
ni palabras minúsculas
ni polifonías enfermizas
aún menos cacofonías
mis palabras tampoco me hablan
juntas son sólo regueros de tinta seca
pego entonces la oreja al papel
al monitor
y sólo oigo el zumbido del portátil.
Le dijo te quiero
y recibió un puñetazo
Le dijo te quiero
y recibió una patada
Le dijo te quiero
y la lanzó por el balcón
Le dijo te quiero
y le dio un martillazo
Le dijo te quiero
y la roció con ácido
Le dijo te quiero
y la prendió fuego
Le dijo te quiero
y la decapito
Le dijo te quiero
y la descuartizó
Le dijo te dejo
pero ya estaba muerta.
este dolor me clava
alzado al cielo sobre un sólo pie,
congestiona mis sentidos
sin aire, agua, luz y tierra,
azuza el malestar
un sentir monotemático,
desbroza la alegría
cortafuegos en el alma,
poda la ilusión
renacer sobre el mismo dolor,
descarrilan las manos
fragor de cuerpos aceitados,
naufragan los afanes
buzo de mundos perdidos,
eclipsa tus miradas
mirando al sol a cara descubierta,
edifica sobre el cieno
palabras como arenas movedizas,
alimenta el delirio
obesidad mórbida en el cerebro,
contamina el espacio
una olla a presión en el desierto,
este dolor me clava a la cruz
y duele tanto
como un poema de sangre.
saben que el viento es su destino
su alma una mar deshilachada
vivir un eco de caracolas afónicas
saben de velas tan blancas como sueños
de anclas hozando la piel de arena
de noches corrompidas por el sol
saben que no hay quilla tan cortante
que divida en dos la mar
ni cautiverio que la muerte no clausure
saben de sombras de fanales
del vuelo de fanelas a la luz
de la vida, ahora que llueve y hace sol.
El Logroñes, José Luis Pérez Pastor en su poema Fin de carrera, del libro de Poemas Albada y Engranaje (editorial Celya) da su parecer sobre su nueva condición de filólogo.
FIN DE CARRERA
Y después de vencer como Rodrigo
mil resmas de papel (oh sacrosanto
espíritu del árbol) rompo y digo:
la universidad no era para tanto.
No se hizo aquella luz de Alejandría
que alumbraba la noche con su foco
en cuatro años (mejor: en cuatro días).
Soy filólogo y digo: sabe a poco.
Hay más por saber. Más. Sólo he aprendido
(la lengua, el hombre, el arte de palabras)
un vislumbre de todo lo que existe.
Ya filólogo, sigo muy perdido
la platónica senda de las cabras,
un poco más sabio, y también más triste
Es complicado hacerse una idea sobre la obra de un poeta leyendo un sólo poema, pero a fin de no buscarme lios con la SGAE reproduciré algunos poemas que me gusten de libros que estoy leyendo, y así de paso le daré publicidad, insignificante dada la repercusión de esta blog, pero publicidad al fin y al cabo y si alguno tras leer el poema decide comprar el libro o pillarlo en la biblioteca habremos puesto un granito de arena en la difusión de la cultura.
EL POEMA QUE DA UN PUENTE
Esa sombra que espera ser barrida
por la piedad de una palabra limpia
de su barro y su humo.
Ese verso cuyo ritmo de sangre
crea un recuerdo de páginas de bosques
con árboles sagrados.
Ese mensaje, ese mensaje cierto
que atraviesa un cristal y no lo rompe,
esa voz que te llama.
Esa sílaba cuyos ecos acuden
como campana sumergida en agua
que vibra y reverbera.
Esa revelación de una mirada,
esa huella capaz de alumbramientos
de emociones primeras.
Esa fragilidad de una metáfora,
ese relámpago que ha visitado un viento
que hace que dos sean uno.
Ese poema donde no ha puesto casa
la muerte, donde el tiempo hace suya
la paz de un lago quieto.
De Pablo Guerrero de su libro Escrito en Piedra, Colección Visor de poesía nº655
Ahí os dejo una poesía dedicada al innombrable, escrita por el poeta Miguel García-Posada, de un personaje que aún hoy sigue en boca de muchos y en algunos casos con tal devoción y fervor que pone los pelos de punta.
Sueño del innombrable
La nada como todos. Pero en vida
fue fraudulento, poderoso rey:
suyo el sable, la daga de oro, el mando,
la cruelísima gracia del indulto
y las ejecuciones a la noche,
al alba, al mediodía, a cualquier hora
buena para matar. Pues que él mató
y mató mucho, y sin pudor firmaba
las sentencias tomando chocolate
y las clasificaba en «vil garrote
o paredón». Odió a muchos y a muchos
aborreció. Mató y encarceló
y desterró y torturó a demasiados,
y acabó con pasados y futuros;
el sufrimiento ajeno no era nada
para su alma crecida en la milicia
de la fuerza brutal y patriótica.
Ahora su osamenta besa el suelo
bajo lápida espesa, a buen resguardo,
para el orgullo de sus defensores
y la paz de sus ofendidos.
Injusto el universo, injusta nuestra vida:
matadores y matados al mismo
precio, ya hermanos ambos
en la nada, colegas del vacío.
Y ya no poseemos ni el consuelo
del infierno piadoso, que era el preciso ámbito
para el monstruo que aquí conserva sus residuos.
Mas si por una vez
nos asalta el propósito
de rescatar sus restos de las sombras,
desenterrarlos y espolvorearlos
y a un basural llevarlos, al impío
lugar donde las ratas los devoren,
aprovechen tranquilas sus sustancias
y generen con ansias recrecidas
vastagos con la savia del maldito,
rechacemos de plano designio tan atroz,
propio de su linaje, pero impropio del nuestro.
(Su linaje de inquisidores santos.)
Hemos de conformarnos, y ya es mucho,
con saberlo difunto y despreciable,
indigno de llamarse ciudadano o patriota,
digno tan solo de nuestra abyección
y aun más: del absoluto olvido, nuestro olvido.
Nunca digáis su nombre,
volveos sordos, mudos,
fingid que carecéis de lengua;
arrancad sus vestigios, todos,
caballo o calle o parque público,
escuela, fuente, plaza,
hospital o remoto lugar del territorio.
Borradlo de los libros de historia y los anales.
Haceos a la idea de que nunca existió.
No le deis vida en el hogar
caliente del recuerdo.
Que muera de una vez y para siempre.
Que sea un hueco, un signo en blanco,
y su muerte será nuestra victoria.
Miguel García Posada de su libro Días Precarios (Colección Visor de Poesía)
Todas las palabras van a dar a la mar
Si el joven desconocido y el viejo conocido
Son las dos caras de una moneda de tiempo
De cariño y afecto acuñada
Si la nada regala a los muertos
Lo que roba a los vivos
En fardos de tiempo sedientos de fuego
Si donde habita el olvido
Ya no quedan camas libres
Sino mares de bruma buscando desagües
Entonces bebamos los ríos y mordámosle al tiempo
Que sangren las horas y secos los cauces
Nos den un respiro la muerte y su amante
Que firmen un pacto el sueño y Morfeo
Que bailen las rosas la danza del vientre
Que caigan del árbol pecados y frutos
Y juegue el cosmos con todos nosotros
Marionetas sin hilos
relojes sin cuerda ni arena
moldes vacíos de la más espesa nada.